Z przyczyn naturalnych - ebook

1

Właściwie nie powinien tam się znaleźć. To nie była jego sprawa. Ba, nawet nie był na służbie. Tylko że błyskające niebieskie światła, do tego furgonetka ekipy technicznej, mundurowi rozstawiający barierki… Temu wszystkiemu inspektor Anthony McLean po prostu nie potrafił się oprzeć.

Wychował się właśnie w tej okolicy, w bogatej części miasta, gdzie w rozległych ogrodach ogrodzonych wysokimi murami wznoszą się wytworne rezydencje. Mieszkają w nich bogacze, rody zamożne od wielu pokoleń, a tacy ludzie wiedzą, jak chronić swoje pieniądze. Na ulicach nie było ani jednego włóczęgi i trudno było wyobrazić sobie, by mogło tam dochodzić do jakiejś zbrodni. Tymczasem tego akurat popołudnia wejście na teren jednej z okazałych posesji blokowały dwa samochody patrolowe, a umundurowany funkcjonariusz rozciągał biało-niebieską taśmę. McLean wyjął z kieszeni policyjną legitymację.

– Co się dzieje?

– Morderstwo, szefie. Tyle wiem, nic więcej.

Policjant zawiązał taśmę, po czym pociągnął ją do następnego słupka. McLean spojrzał w stronę domu, na wysypany drobnym żwirem podjazd. Furgonetka ekipy technicznej, z wciąż rozsuniętymi drzwiami, zdążyła wycofać się do połowy podjazdu. Mundurowi tyralierą przesuwali się po trawniku, centymetr za centymetrem, wypatrując śladów.

Nic się nie stanie, pomyślał McLean, jeżeli rzucę okiem, może na coś się przydam. Bądź co bądź, dobrze znam tę okolicę. Pochylił się i przeszedł pod taśmą, po czym ruszył podjazdem.

Minął sfatygowaną białą furgonetkę, za którą w wieczornym świetle połyskiwał piękny czarny bentley. Stojący obok przerdzewiały wiekowy mondeo zdecydowanie tu nie pasował. McLean natychmiast rozpoznał ten samochód, bo aż za dobrze znał jego właściciela. Nadinspektor Charles Duguid nie zaliczał się do jego ulubionych przełożonych. Jeżeli prowadził to śledztwo, to zamordowany musiał być kimś ważnym. To by też zresztą tłumaczyło pokaźną liczbę mundurowych zaangażowanych w sprawę.

– Co tu, kurwa, robisz?!

McLean odwrócił się na dźwięk znajomego głosu. Duguid był od niego znacznie starszy, miał co najmniej pięćdziesiąt kilka lat. Niegdyś rude włosy posiwiały i przerzedziły się, czerwoną twarz przeorały zmarszczki. Papierowy kombinezon ściągnął do pasa i zawiązał na supeł tuż pod wystającym brzuchem – ogólnie nadinspektor sprawiał wrażenie faceta, który właśnie wyskoczył na szluga.

– Znajdowałem się w okolicy i zobaczyłem samochody patrolowe na podjeździe.

– I pomyślałeś, że warto by wpakować nos w nie swoje sprawy, co? Gadaj, czego tu szukasz?

– Nie zamierzałem wtrącać się do pańskiego śledztwa, szefie. Przyszło mi do głowy, że może się przydam. Wychowałem się w tej okolicy, więc może będę mógł jakoś pomóc.

Duguid westchnął głośno, z teatralną ostentacją wzruszył ramionami.

– No, cóż. Niewykluczone. Skoro już tu jesteś, może nawet będzie z ciebie jakiś pożytek. Idź i pogadaj z tym twoim kumplem, patologiem. Przekonajmy się, do jakich to genialnych wniosków doszedł tym razem.

McLean już miał ruszyć w stronę drzwi frontowych, ale Duguid powstrzymał go, mocno chwytając za ramię.

– Tylko pamiętaj, masz sporządzić raport. Żebyś mi się nie wymigiwał.

Po miękkim wielkomiejskim półmroku, zapadającym na zewnątrz, jasne światła w środku rezydencji zakłuły go w oczy. McLean wszedł do obszernego hallu przez mniejszy ganek – mniejszy, ale i tak imponujący. Wewnątrz roiło się od pracowników ekipy technicznej, odzianych w białe kombinezony. Zdejmowali odciski palców, fotografowali, zbierali i dokumentowali wszelkie ślady. Zanim zdążył uczynić więcej niż dwa kroki, zaaferowana młoda kobieta wręczyła mu białą rolkę. Nie rozpoznał jej i uznał, że musi być nowa.

– Dobrze radzę, niech pan to na siebie włoży – powiedziała i wskazała kciukiem za siebie, w stronę otwartych drzwi prowadzących na korytarz. – Straszna jatka. Załatwiłby pan sobie garnitur.

– Albo skaziłbym miejsce zbrodni i zatarł ślady pozostawione przez zbrodniarza – dodał McLean.

Podziękował jej, włożył jednorazowy kombinezon fizelinowy, na buty wciągnął plastikowe ochraniacze. Ruszył ku drzwiom po wzniesionym przez ekipę techniczną pomoście, który miał zapobiec zadeptaniu wypolerowanej drewnianej podłogi, kierując się ku dobiegającym go głosom.

Podążając za nimi, znalazł się w bibliotece. W bibliotece dżentelmena: wzdłuż ścian piętrzyły się mahoniowe półki, zastawione oprawnymi w skórę tomami. Pomiędzy dwoma wysokimi oknami stało antyczne biurko, na którego blacie znajdowały się jedynie suszka do atramentu i telefon komórkowy. Dwa skórzane fotele o wysokich oparciach ustawiono po obu stronach ozdobnego kominka, przodem do wygasłego ogniska. Ten po lewej był wolny, na poręczy leżało starannie poskładane ubranie. McLean przeszedł przez pokój i podszedł do drugiego fotela, bo zauważył siedzącą w nim postać. Odruchowo zmarszczył nos, reagując na ohydny smród.

Mężczyzna niemal emanował spokojem, jego dłonie spoczywały niedbale na podłokietnikach, lekko rozchylone stopy opierały się o podłogę. Twarz miał bladą, oczy szklanym spojrzeniem wpatrywały się wprost przed siebie. Czarna krew ściekała z jego zamkniętych ust, skapywała z podbródka. W pierwszej chwili McLean sądził, że denat ma na sobie ciemny aksamitny szlafrok. Dopiero po chwili dostrzegł wnętrzności, błękitno-szare lśniące zwoje, opadające na perski dywan. Nie aksamit, nie szlafrok. Dwie odziane na biało postaci kucały obok nich, tak jakby nie chciały dotykać kolanami przesączonego krwią dywanu.

– Chryste Panie!

McLean zasłonił usta i nos, chroniąc się przed intensywnym odorem krwi oraz wyraźnym smrodem ludzkich odchodów. Jedna z białych postaci podniosła głowę: rozpoznał policyjnego patologa, Angusa Cadwalladera.

– A, Tony. Wpadłeś na imprezkę, co? – Cadwallader wstał i podał asystentce coś oślizgłego. – Zechcesz to zabrać, Tracy?

– Barnaby Smythe.

McLean podszedł krok bliżej.

– Znałeś go? – zdziwił się Cadwallader.

– Tak, może tylko niezbyt dobrze. Nigdy nie byłem u niego w domu. Aż do dziś. Ale, rany boskie, co się z nim stało? Dagwood nic ci nie powiedział?

McLean rozejrzał się, na poły spodziewając się, że nadinspektor stoi tuż za nim i krzywi się paskudnie, słysząc tak zniekształconą wersję swojego nazwiska. Jednak nie, jeśli nie liczyć nieboszczyka oraz asystentki Cadwalladera, byli w pokoju sami.

– Prawdę mówiąc, nie zachwycił się na mój widok. Najwyraźniej pomyślał, że znowu chcę sprzątnąć mu sprzed nosa sukces i wykryć sprawcę na własną rękę.

– A nie chcesz?

– Nie, skąd. Po prostu akurat szedłem do domu mojej babci. Zauważyłem radiowozy i… – McLean urwał, bo zauważył uśmiech, który pojawił się na twarzy patologa.

– Właśnie, jak tam Esther? Nastąpiła poprawa?

– Tak naprawdę to nie. Później się do niej wybiorę. To znaczy, o ile tutaj nie ugrzęznę.

– Ciekaw jestem, co by powiedziała na ten widok. – Cadwallader machnął dłonią okrytą zakrwawioną rękawiczką w stronę resztek tego, co ongiś było człowiekiem.

– Nie mam pojęcia. Na pewno jakieś okropieństwo. Wy, patolodzy, wszyscy jesteście jednakowi. Powiedz mi, Angus, co tu się wydarzyło.

– O ile mogę się zorientować, nie został związany ani obezwładniony w żaden inny sposób, a to by sugerowało, że wypatroszono go po śmierci. Jest jednak zbyt wiele krwi, a to znaczy, że serce musiało bić, kiedy go rozcinano. Z tego z kolei należy wnosić, że najprawdopodobniej został oszołomiony jakimiś narkotykami. Dokładnych danych na ten temat dostarczy raport toksykologa. W istocie większość krwi wypłynęła stąd. – Cadwallader pokazał płat luźnej czerwonej skóry wokół szyi nieboszczyka. – Sądząc po tym, co ma na nogach i co jest na fotelu, stało się to po wyjęciu wnętrzności. Odnoszę wrażenie, że zabójca usunął je, żeby móc swobodnie pogrzebać w środku. Większość wewnętrznych organów jest chyba na miejscu, jeżeli nie liczyć kawałka śledziony, który gdzieś przepadł.

– On ma coś w ustach, szefie – stwierdziła asystentka.

Wyprostowała się, przy czym jej kolana chrupnęły. Cadwallader przywołał fotografa, a następnie nachylił się, wepchnął palce między usta zmarłego, rozwarł je, sięgnął do środka i wyjął z nich gładki czerwony strzęp. McLean poczuł, że zbiera mu się na mdłości. Opanował się wysiłkiem woli, a tymczasem patolog podniósł znalezisko do światła.

– O, znalazła się zguba. Świetnie.

McLean wyszedł na zewnątrz i stwierdził, że zapadła już noc. W tym mieście nigdy nie jest tak naprawdę ciemno; zbyt wiele ulicznych latarni zabarwia ulotną mgiełkę smogu upiornym oranżowym blaskiem. Jednak sierpniowa spiekota zelżała, powietrze stało się rześkie, co stanowiło miłą odmianę po smrodzie, panującym wewnątrz rezydencji. Buty McLeana zazgrzytały na żwirowym podjeździe, gdy patrzył w niebo, rozglądał się bezskutecznie za gwiazdami lub też powodem, dla którego ktoś miałby wypruć flaki ze starszego pana i poczęstować go własną śledzioną.

– No? – McLean usłyszał znajomy głos, który nadpłynął razem z kwaśnym odorem kiepskiego tytoniu. Odwrócił się, ujrzał nadinspektora Duguida, który zdążył się pozbyć kombinezonu. Jak zwykle miał na sobie zbyt obszerny garnitur. Nawet w półcieniu McLean był w stanie dostrzec lśniące plamy tam, gdzie z biegiem wielu lat materiał się przetarł.

– Najbardziej prawdopodobna przyczyna śmierci: utrata krwi. Gardło miał poderżnięte od ucha do ucha. Angus… To znaczy, doktor Cadwallader ocenia, że zgon nastąpił późnym popołudniem albo wczesnym wieczorem, między szesnastą a dziewiętnastą. Ofiara nie była skrępowana, więc prawdopodobnie oszołomiono ją jakimiś środkami, o których więcej dowiemy się z raportu toksykologa.

– To wszystko wiem, McLean. Ślepy nie jestem. Opowiedz mi o tym Barnaby’m. Kto mógłby go tak wypatroszyć?

– Nie znałem zbyt dobrze pana Smythe’a, panie nadinspektorze. Był skryty, zamknięty w sobie. Dopiero dzisiaj pierwszy raz przekroczyłem próg jego domu.

– Na pewno nie raz kradłeś jabłka z jego ogrodu, kiedy byłeś mały.

McLean z trudem powstrzymał się od cisnącej się na usta odpowiedzi. Przywykł do zaczepek Duguida, ale naprawdę nie rozumiał, dlaczego musi je znosić, skoro z własnej nieprzymuszonej woli zgłosił się do pomocy w śledztwie.

– Co wiesz o tym człowieku?

– W przeszłości zajmował się bankowością handlową, ale na pewno był już na emeryturze. Czytałem gdzieś, że podarował kilka milionów na nowe skrzydło National Museum.

Duguid westchnął i uszczypnął się w nos.

– Liczyłem na to, że podsuniesz mi coś ciekawszego. Może chociaż wiesz coś na temat jego przyjaciół i wrogów?

– Raczej nie, panie nadinspektorze. Jak wspomniałem, wycofał się z interesów, teraz ma… miał pewnie z osiemdziesiąt lat. Raczej nie bywam w tych kręgach. Moja babcia mogłaby powiedzieć więcej, ale obecnie to raczej mało realne, ponieważ jak pan wie, przeszła udar.

Duguid parsknął, nie było w tym odgłosie ani cienia współczucia.

– W takim razie nie będę miał z ciebie żadnego pożytku. Zmiataj stąd! Jazda! Wracaj do swoich bogatych przyjaciół i ciesz się z wolnego wieczoru.

Odwrócił się, poszedł w stronę grupki mundurowych policjantów, którzy palili papierosy. McLean już się ucieszył, że pozbył się nadinspektora, ale nagle przypomniało mu się, że przecież otrzymał od niego wyraźne polecenie.

– Czy mam sporządzić raport, panie nadinspektorze? – zawołał za odchodzącym Duguidem.

– Nie masz, nie masz – rzucił przez ramię Duguid. Jego twarz kryła się w cieniu, tylko oczy połyskiwały odbitym światłem ulicznych latarni. – To jest moje śledztwo, McLean. Wypierdalaj z mojego miejsca zbrodni.2

The Western General Hospital cuchnie chorobą. Unosi się tam charakterystyczna woń, na którą składa się mikstura środków odkażających, przegrzanego powietrza i sączących się cielesnych płynów. Smród, który przywiera do ubrania, o ile spędzi się w szpitalu więcej niż dziesięć minut. Pielęgniarki w recepcji rozpoznały McLeana, powitały go uśmiechem i skinęły mu głowami, nie mówiąc ani słowa. Jedna z nich miała na imię Barbara, druga – Heather, jednak za cholerę nie mógł sobie przypomnieć, która jest która. Nigdy nie pojawiały się osobno na wystarczająco długo, żeby zdołał to ustalić, a przecież głupio by było przyglądać się o wiele za małym identyfikatorom przypiętym do ich fartuchów na wysokości biustu.

McLean szedł cicho, przynajmniej na tyle, na ile umożliwiało to skrzypiące linoleum, którym wyłożono podłogi we wszystkich korytarzach szpitala. Mijał szurających nogami mężczyzn w obwisłych szpitalnych łachach, ściskających artretycznymi szponami zaopatrzone w kółka stojaki na kroplówkę; zabiegane pielęgniarki, śpieszące zażegnać kolejny kryzys; bladych młodych lekarzy i lekarki, wyglądających, jakby mieli zemdleć z wycieńczenia. Dawno już to wszystko przestało na niego działać, przychodził tu wiele razy, i to od dawna.

Sala, do której zmierzał, znajdowała się w spokojniejszym zakątku szpitala, z dala od zgiełku i krzątaniny. Był to całkiem miły, zaciszny pokój z oknami, wychodzącymi na Firth of Forth w stronę Fife. Uważał, że byłby odpowiedniejszy dla ludzi, dochodzących do siebie po poważnej operacji. Tymczasem umieszczano w nim pacjentów, którym było całkowicie obojętne, jaki mają widok za oknem, i którzy nie potrzebowali ciszy. Zablokował drzwi gaśnicą, żeby nie przestał do niego docierać odległy szum z bardziej gwarnych okolic szpitala, i wszedł głębiej, zanurzając się w półmrok.

Babcia na wpół leżała, oparta o kilka poduszek. Oczy miała zamknięte, jakby spała. Przewody prowadziły od głowy do stojącego obok łóżka monitora, wskazującego stały, równomierny rytm. Do pomarszczonego i pokrytego wątrobowymi plamami ramienia sączył się przez rurkę jasny płyn, na jednym z jej zasuszonych palców zamocowano klamerkę pulsoksymetru, monitorującego stężenie tlenu we krwi. McLean przysunął sobie krzesło i usiadł. Ujął w dłonie wolną rękę babci i popatrzył na jej ongiś dumną i pełną życia twarz.

– Widziałem się dzisiaj z Angusem. Pytał, co u ciebie.

Mówił cicho, nie był pewien, czy babcia go słyszy. Miała chłodną dłoń, w temperaturze otoczenia. Była nieruchoma, jeżeli nie liczyć miarowego unoszenia się i opadania klatki piersiowej.

– Od jak dawna tutaj jesteś? Chyba z osiemnaście miesięcy, prawda?

Od ostatniej wizyty policzki babci zapadły się jeszcze bardziej, a ktoś nieudolnie przyciął włosy tak, że głowa jeszcze bardziej przypominała trupią czaszkę.

– Myślałem, że w końcu się obudzisz i wszystko będzie jak dawniej, ale już nie jestem tego pewien. Co mogłoby ci przywrócić świadomość?

Nie odpowiedziała. Nie słyszał głosu babci od ponad półtora roku. Odkąd tamtego wieczoru zadzwoniła do niego i powiedziała, że nie czuje się najlepiej. Pamiętał karetkę, ratowników… I jak potem zamykał pusty dom. Nie mógł jednak przypomnieć sobie, jak wyglądała twarz babci, gdy znalazł ją nieprzytomną w fotelu przy kominku. Od tamtej chwili upłynęły miesiące, przez które więdła i nikła, a on obserwował, jak gaśnie, aż wreszcie miał przed sobą już tylko cień kobiety, opiekującej się nim, odkąd skończył cztery lata.

– A to co znowu?! Jak tak można?!

McLean rozejrzał się nerwowo; podniesiony głos wyrwał go z zadumy. W drzwiach stała pielęgniarka, próbując usunąć gaśnicę. Oburzona wkroczyła do sali. Rozejrzała się i dopiero wtedy go zauważyła.

– Och, to pan, McLean. Bardzo przepraszam. Nie zauważyłam, że pan tu jest.

Miękki akcent z zachodnich wysp Szkocji, blada twarz, ścięte na pazia ognistorude włosy… McLean nie był pewien, jak ona ma na imię. Jane, a może Jenny? Wydawało mu się, że w związku ze swoją pracą i dzięki wizytom w tej cichej salce zna imiona niemal wszystkich sióstr zatrudnionych w szpitalu. Jednak imienia tej w żaden sposób nie mógł sobie przypomnieć.

– Nic się nie stało – powiedział i wstał. – Zamierzałem już iść – dodał i zwrócił się do pogrążonej w śpiączce babci, wypuszczając z uścisku jej chłodną dłoń. – Niedługo znów tu zajrzę, obiecuję.

– Wie pan? Tylko pan przychodzi tutaj regularnie – powiedziała pielęgniarka.

McLean rozejrzał się po sali, spoglądając na inne łóżka, zajmowane przez milczące i nieruchome postacie. Na swój sposób było to przygnębiające – i na swój sposób straszne. Jakby kolejka do kostnicy. Cierpliwe oczekiwanie, aż Ponury Żniwiarz znajdzie dla nich chwilę czasu.

– Nie mają rodzin? – spytał.

– Pewnie, że mają, ale krewni nie przychodzą. To znaczy, z początku owszem, odwiedzają bliskich, a niektórzy nawet codziennie przez tydzień lub dwa, albo i przez miesiąc. Z czasem pojawiają się coraz rzadziej i rzadziej. Panu Smithowi, który tu leży, od maja nikt nie złożył wizyty. Natomiast pan wpada co tydzień.

– Cóż, nikogo innego nie miała.

– Mimo wszystko. Nie każdy zachowałby się tak jak pan.

McLean nie wiedział, co na to odpowiedzieć. Owszem, przychodził do babci, kiedy tylko mógł, jednak nie spędzał tu zbyt wiele czasu. W przeciwieństwie do babci skazanej na to, żeby spędzić resztę swoich dni w tym milczącym piekle.

– Muszę już iść. – Podszedł do drzwi. – Przepraszam za gaśnicę. – Pochylił się, podniósł urządzenie i powiesił je z powrotem na haku. – Dziękuję pani.

– Za co?

– Za to, że pani się nią opiekuje. Myślę, że polubiłaby panią.

Taksówka zatrzymała się na podjeździe. McLean wysiadł i przez chwilę stał w wieczornym chłodzie, patrząc, jak obłoczek spalin odjeżdżającego samochodu rozprasza się w mroku. Nie więcej niż kilka metrów od niego pojawił się kot. Zatrzymał się nagle, jakby zdał sobie sprawę, że jest obserwowany. Poruszył łepkiem na lewo, na prawo, rozglądając się bystrymi ślepiami, aż spostrzegł McLeana. Zagrożenie zostało wykryte, po czym natychmiast całkowicie zlekceważone: kot rozsiadł się pośrodku ulicy i zaczął oblizywać łapę.

McLean oparł się o najbliższe z drzew, rozsadzających korzeniami spękane płyty chodnika, jakby nadszedł już z dawna spodziewany kres cywilizacji. Patrzył. Na tej ulicy z reguły panował spokój, a o tej porze niemal całkowita cisza. Miejski gwar dochodził z dala, przypominając, że życie toczy się nadal. Nagle w oddali odezwało się jakieś zwierzę. Kot zamarł w połowie liźnięcia, z języczkiem na wierzchu. Spojrzał podejrzliwie na McLeana, żeby przekonać się, czy to nie on wydał ten odgłos, po czym odszedł z godnością i w następnej chwili zniknął, wskoczywszy bez trudu na mur, okalający jeden z ogrodów.

McLean odwrócił się w stronę pozbawionego wyrazu budynku, domu swojej babci. Mroczne okna nasunęły mu myśl o jej skurczonej w śpiączce twarzy. Oczy zamknięte okiennicami, by chronić przed nocą, która nigdy nie jest ciemna. Wizyty w szpitalu uważał za obowiązek, który chętnie spełniał. Natomiast przychodzenie tutaj stanowiło przykrą i uciążliwą konieczność. Dom, w którym wyrósł, dawno już nie istniał. Życie wyciekło z niego tak samo, jak czas wysysał je z jego babki, aż nie zostało nic prócz kości z kamienia i skwaśniałych wspomnień. Niemal zapragnął, żeby kot wrócił, dobrze byłoby mieć chociaż takie towarzystwo. Wiedział jednak, że to tylko przelotna myśl, która zaraz odejdzie. Zjawił się tu dlatego, że miał to i owo do zrobienia – i nie miało sensu zwlekać.

Podłogę w sieni frontowej zalegały przesyłki z całego tygodnia, w większości śmieci. McLean zgarnął je i zaniósł do biblioteki. Prawie wszystkie meble były nakryte białymi płachtami, przez co dom tym bardziej wydawał się nie z tego świata, jednak biurko babci pozostawało odsłonięte. Sprawdził telefon, żeby przekonać się, czy nie ma żadnych wiadomości. Kasował oferty dotyczące rozmaitych niezwykle okazyjnych prezentacji oraz sprzedaży, nie odsłuchując żadnej do końca. Pewnie należałoby wyłączyć automatyczną sekretarkę, pomyślał, ale z drugiej strony, nie wiadomo, czy nie odezwie się jakiś dawny znajomy rodziny, próbujący nawiązać kontakt. Śmieciowa korespondencja powędrowała do kosza – zwrócił uwagę, że wkrótce znowu trzeba będzie go opróżnić. Pozostały dwa rachunki, które będzie musiał przesłać pełnomocnikom, zajmującym się bieżącymi sprawami babci (pamiętać!). Jeszcze tylko zrobi obchód i będzie mógł pójść do siebie. Może nawet uda mu się zdrzemnąć.

McLean nigdy nie bał się ciemności, może dlatego, że potwory pojawiły się naprawdę, kiedy miał cztery lata – i zabrały mu rodziców. Zdarzyło się najgorsze, ale on przeżył, i po tym wszystkim w mroku już nie krył się lęk. Teraz jednak przyłapał się na tym, że zapala światła w kolejnych pokojach, żeby nie przemierzać ich po ciemku. Dom był naprawdę duży, o wiele za duży jak na potrzeby samotnej starszej pani. Większość sąsiednich budynków przekształcono w siedziby, składające się z co najmniej dwóch apartamentów, a ten jakoś się ostał, w dodatku razem z otaczającym go rozległym ogrodem. Bóg raczy wiedzieć, ile jest wart, pomyślał McLean. Jeszcze jedna sprawa, którą trzeba będzie się zająć we właściwym czasie, chyba że babcia zapisała posiadłość jakiejś instytucji, zajmującej się bezdomnymi kotami. To byłoby całkiem w jej stylu, wcale by nie był zaskoczony.

Zamarł z ręką wyciągniętą w stronę włącznika światła, bo właśnie zdał sobie sprawę, że po raz pierwszy zastanowił się nad tym, co będzie, kiedy ona umrze. Właśnie dopuścił możliwość, że odejdzie na zawsze. Jasne, ta ewentualność zawsze wchodziła w grę, co więcej, czaiła się w głębi jego świadomości, ale przez te wszystkie miesiące, gdy odwiedzał babcię w szpitalu, towarzyszyło mu przekonanie, że w końcu nastąpi poprawa jej stanu. Tymczasem dziś, z takiego czy innego powodu, pogodził się z myślą, że tego nie doczeka. Zrobiło mu się smutno, a jednocześnie, niespodziewanie odczuł ulgę.

W tym momencie uświadomił sobie, gdzie się znajduje.

Sypialnia babci nie była najbardziej obszernym pomieszczeniem w domu, ale i tak prawdopodobnie przewyższała powierzchnią całe mieszkanie McLeana w Newington. Wszedł głębiej do środka, przesunął dłonią po łóżku wciąż zasłanym tą samą pościelą, w której spała w nocy poprzedzającej udar. Otworzył szafę i ujrzał ubrania, których babcia już nigdy nie będzie nosić, potem przeszedł na drugą stronę pokoju. Szlafrok z japońskiego jedwabiu wisiał na krześle stojącym przed toaletką. Na szczotce, którą babcia się czesała, ujrzał pasma jej włosów – długie srebrne nitki połyskujące w ostrym białożółtym świetle lampy, odbijającej się w antycznym lustrze. Obok, po jednej stronie, na małej srebrnej tacce stało kilka buteleczek z perfumami, po drugiej – kilka zdjęć oprawionych w ozdobne ramki. To było najbardziej prywatne, ściśle osobiste miejsce babci. Owszem, bywał tu wcześniej, na przykład jako mały chłopiec, gdy babcia posyłała go po coś albo gdy zaglądał do łazienki po mydło, jednak nigdy nie spędził tu więcej czasu ani nie zwrócił na to miejsce specjalnej uwagi. Poczuł się niezręcznie, a zarazem było to dla niego fascynujące.

Najważniejszym meblem w sypialni była toaletka, wcale nie łóżko. Właśnie przed nią babcia przygotowywała się na spotkanie świata zewnętrznego. McLean ucieszył się, widząc na jednym ze zdjęć siebie. Pamiętał dzień, w którym fotografia została zrobiona, to było wtedy, gdy zdał egzamin końcowy w Tulliallan. Chyba nigdy przedtem ani potem nie miał na sobie tak porządnie wyprasowanego munduru. Posterunkowy McLean. U progu kariery, rzecz jasna, ale póki co taki sam krawężnik, jak każdy inny gliniarz.

Druga fotografia przedstawiała jego rodziców, zrobiono ją w dniu ich ślubu. Patrząc na oba zdjęcia, nie miał wątpliwości, że wygląd odziedziczył przede wszystkim po ojcu. Musieli być mniej więcej w tym samym wieku, kiedy zrobiono fotografie, bo jeżeli nie brać pod uwagę różnicy w jakości filmu, niemal mogliby być braćmi. McLean przez dłuższą chwilę spoglądał na zdjęcia. Nie pamiętał rodziców, rzadko o nich myślał.

W pokoju znajdowało się mnóstwo innych fotografii, niektóre wisiały na ścianach, inne stały oprawione w ramki na szerokiej, niskiej komodzie, bez wątpienia zawierającej bieliznę. Liczne przedstawiały jego dziadka, starszego dżentelmena o surowym wyglądzie, którego portret wisiał na honorowym miejscu nad kominkiem w jadalni. Była to kronika jego życia, od młodzieńca aż po starca. Czarno-biała dokumentacja skoków w czasie, od zdjęcia do zdjęcia. Były tam też fotografie ojca McLeana, potem zaś i jego matki, gdy pojawiła się w życiu ojca. Na kilku zdjęciach figurowała babcia – uderzająco piękna młoda kobieta w najmodniejszych w latach trzydziestych sukniach. Na jednej z nich widniała w towarzystwie dwóch uśmiechniętych panów, również w strojach z epoki, w tle zaś MacLean rozpoznał dobrze znajome kolumny National Monument na Calton Hill. Przyglądał się temu zdjęciu przez dłuższą chwilę, nim zdał sobie sprawę, co go w nim niepokoi. U lewego boku babci stał dziadek, William McLean, niewątpliwie ten sam, który pojawiał się już na tak wielu innych zdjęciach. Jednak to facet po jej prawej stronie, obejmujący ją w talii ramieniem i uśmiechający się do aparatu, jakby świat do niego należał, był kubek w kubek podobny do mężczyzny z fotografii nowożeńców oraz do pewnego świeżo dyplomowanego absolwenta szkoły policyjnej.3

– Proszę powiedzieć, panie Douglas, co dokładnie zginęło?

McLean próbował umościć się na niewygodnej sofie, w której poduszkach musiały chyba tkwić jakieś tajemnicze guzy, wielkie i twarde jak cegły. W końcu dał za wygraną. Rozejrzał się po pokoju, gdy tymczasem siedzący obok niego detektyw, sierżant Bob Laird – dla przyjaciół Bob Gburek – sporządzał notatki swoim zamaszystym pismem.

Pokój urządzony był dostatnio, o ile nie brać pod uwagę tej nieszczęsnej sofy. Jedną ścianę zajmował kominek, pozostałe zawieszono kolekcją gustownych obrazów olejnych. Dwie inne sofy stały przy palenisku – odgradzając je od reszty pokoju – chociaż w kominku, jako że było upalne lato, rozstawiono równiutko dekorację z suszonych kwiatów. W pokoju dominował mahoń, czuć było woń pasty do podłóg przemieszaną z delikatnym kocim zapaszkiem. Wszystko było stare i szacowne, nawet człowiek siedzący naprzeciw McLeana.

– Stąd nic nie zginęło – odparł Eric Douglas. Nerwowym ruchem musnął palcem okulary w czarnej oprawce, poprawiając ich położenie na długim nosie. – Poszli prosto do sejfu, jakby dokładnie wiedzieli, gdzie się znajduje.

– Może zechce nam pan pokazać.

McLean wstał, zwłaszcza że zaczęły mu drętwieć nogi. Nie spodziewał się, że ujrzawszy sejf, uzyska jakąś istotną informację, jednak przede wszystkim marzył, by ruszyć się z zajmowanego miejsca. Douglas poprowadził ich przez dom do małego gabinetu, który wyglądał, jakby przeszło przez niego tornado. Na wielkim antycznym biurku piętrzyły się stosy książek zdjętych z dębowych półek po to, aby odsłonić drzwi sejfu. Ktokolwiek go otworzył, nie pofatygował się, aby go następnie zamknąć.

– Tak to mniej więcej wyglądało, kiedy przyszedłem – oznajmił Douglas. Zatrzymał się w drzwiach, jakby liczył na to, że jeżeli nie wejdzie głębiej, może jakimś cudem jeszcze wszystko wróci do normy.

McLean przecisnął się obok niego i ostrożnie obszedł biurko dookoła. Wyraźne ślady srebrzystego pyłu na półkach i na futrynie dużego okna dowodziły, że specjalistka od odcisków palców była tutaj i zdążyła przejść gdzie indziej. Pracowała teraz w innej części domu, posypywała proszkiem inne framugi i parapety. Mimo wszystko sięgnął do kieszeni marynarki po parę gumowych rękawiczek i naciągnął je, zanim sięgnął po niewielki stos papierów, nadal leżący wewnątrz sejfu.

– Zabrali tylko biżuterię, akcje zostawili. Zresztą są bezużyteczne, teraz wszystko przechowuje się w postaci elektronicznej.

– Jak dostali się do środka?

McLean odłożył papiery na miejsce i przyjrzał się oknu. Było pomalowane w taki sposób, że nie dałoby się go otworzyć i z pewnością w ciągu minionych dziesięciu lat nikt tego nie zrobił, nie mówiąc już o ostatnich dwudziestu czterech godzinach.

– Kiedy wróciłem z pogrzebu, wszystkie drzwi były zamknięte na klucz. Alarm był włączony, ale sygnalizacja się nie uruchomiła. Naprawdę nie mam pojęcia, jak ktoś zdołał dostać się do środka.

– Wspominał pan o pogrzebie…

– Mojej matki. – Twarz pana Douglas się zachmurzyła. – Zmarła w zeszłym tygodniu.

McLean zgromił się w duchu za brak spostrzegawczości. Douglas miał na sobie czarny garnitur, białą koszulę i czarny krawat. W dodatku dom emanował wrażeniem pustki, panowała ta nieokreślona atmosfera miejsca, w którym ktoś niedawno umarł. Powinien był zdać sobie sprawę, że w tym domu panuje żałoba, jeszcze zanim zaczął zadawać pytania. Spróbował sobie przypomnieć, czy jak dotąd nie popełnił nieświadomie rażącego nietaktu.

– Wyrazy współczucia, panie Douglas. Proszę powiedzieć, czy wiadomość o pogrzebie była powszechnie dostępna?

– Nie bardzo wiem, co pan ma na myśli. W gazecie pojawił się nekrolog, a w nim wzmianka o czasie i miejscu pochówku… Ach, rozumiem.

– Otóż to. Istnieją hieny, które czyhają, żeby skorzystać na czyjejś stracie. Ktoś, kto tego dokonał, prawdopodobnie uważnie przegląda gazety. Może mi pan pokazać centralkę alarmu?

Wyszli z gabinetu i jeszcze raz przeszli przez hall. Pan Douglas otworzył drzwiczki pod schodami, za którymi ich oczom ukazały się kamienne schodki, prowadzące do piwnicy. Tuż za drzwiczkami znajdowało się płaskie pudełko, błyskające zielonymi światełkami. McLean przyglądał mu się przez chwilę, zwrócił uwagę na nazwę firmy obsługującej alarm. Penstemmin Alarms – renomowane przedsiębiorstwo, wyszukany system alarmowy.

– Potrafi pan to obsługiwać?

– Ależ inspektorze, za kogo mnie pan bierze? W tym domu znajduje się wiele cennych rzeczy. Niektóre z obrazów osiągnęłyby na aukcji wartość wyrażającą się w liczbach sześciocyfrowych, natomiast dla mnie są wprost bezcenne. Osobiście ustawiłem alarm przed udaniem się do Mortonhall.

– Proszę mi wybaczyć. Muszę takie rzeczy wiedzieć na pewno.

McLean wsunął notes do kieszeni. Policjantka ze służb technicznych właśnie schodziła na dół. Rzucił jej pytające spojrzenie, ale ona tylko pokręciła głową, przemierzyła hall i wyszła na zewnątrz.

– Nie będziemy zabierać panu więcej czasu, natomiast gdyby zechciał pan dostarczyć nam szczegółowy opis skradzionych przedmiotów, może się to okazać bardzo pomocne.

– Firma, w której były ubezpieczone, przechowuje szczegółowy inwentarz. Poproszę ich, żeby wysłali panu kopię.

McLean podszedł do policjantki ze służb technicznych. Właśnie pozbyła się kombinezonu i cisnęła swoje rzeczy na tylne siedzenie samochodu. To była ta nowa, którą widział w domu Smythe’a. Raczej rzucała się w oczy – blada karnacja, niesforna burza czarnych włosów, oczy podkreślone mocnym makijażem – albo to, albo miała potężnego kaca.

– Jak poszło? Udało się coś znaleźć?

– W gabinecie nic a nic. Czyściutko jak w duszy zakonnicy. Za to wszędzie indziej cała masa odcisków palców, ale nic nietypowego. Pewnie w większości należą do właścicieli. Będę potrzebowała zestawu odcisków do porównania.

McLean zaklął.

– Właścicielkę skremowano dziś rano.

– Cóż, i tak niewiele by się dało zrobić. Nie ma śladów włamania, żadnych odcisków w pokoju, gdzie jest sejf.

– Zrób, co się da, dobrze? – poprosił McLean, podziękował i popatrzył przez chwilę w ślad za jej odjeżdżającym samochodem.

Następnie skierował się w stronę pojazdu, który przydzielono Bobowi Gburkowi rankiem tego dnia, gdy McLean otrzymał tę sprawę. Tak naprawdę, pierwszą sprawę, odkąd awansował na inspektora. I w zasadzie, o ile los nie będzie mu sprzyjał, bez większych szans na rozwiązanie. Dlaczego nie mógł mu się trafić ćpun, który ukradł telewizor, żeby mieć na następną działkę? Co prawda, takimi przypadkami obarcza się zwykłych policjantów. Swoją drogą, pan Douglas musiał dysponować niejakimi wpływami, skoro kradzież tak pospolitą powierzono inspektorowi, choćby i świeżo mianowanemu.

– Co chcesz teraz zrobić, szefie? – spytał Bob Gburek ze swojego miejsca za kierownicą, gdy McLean wsiadł do wozu.

– Wracamy do komisariatu. Spróbujemy dopatrzeć się w tych notatkach jakiegoś porządku i sprawdzimy, czy mamy coś podobnego wśród spraw nierozwiązanych.

McLean rozparł się w fotelu pasażera, przyglądając się miejskiemu ruchowi, podczas gdy jechali zatłoczonymi ulicami. Minęło zaledwie pięć minut i odezwała się krótkofalówka Gburka. McLean sięgnął po nią, przez chwilę nie mógł sobie poradzić z przyciskami, ale w końcu udało mu się odebrać połączenie.

– McLean.

– Witam, inspektorze. Próbowałem dodzwonić się na komórkę, ale chyba nie jest włączona.

McLean rozpoznał głos Pete’a, dyżurnego sierżanta. Wyciągnął telefon z kieszeni, nacisnął na próbę jakiś przycisk. Kiedy wychodził z domu, bateria była całkowicie naładowana, ale teraz, po zaledwie kilku godzinach, była martwa jak starsza pani Douglas.

– Przykro mi, Pete. Bateria zdechła. Co mogę dla ciebie zrobić?

– Mam dla pana sprawę, to znaczy, o ile nie jest pan zbyt zajęty. Podobno to gdzieś blisko.

McLean jęknął głucho, zastanawiając się, jakie to kolejne drobne wykroczenie przypadnie mu w udziale.

– Dawaj, Pete. Gdzie to jest i o co chodzi?

– Farquhar House, panie inspektorze. W Sighthill. Dzwonił jakiś budowlaniec, podobno znalazł zwłoki.4

Przez okno samochodu McLean obserwował mijane fabryki, hurtownie, sklepy i ponuro wyglądające magazyny; w oddali wznosiły się wieżowce, rozmazane za mgiełką szarobrązowego smogu. Sighthill to jedna z dzielnic miasta, których nie pokazuje się w broszurach dla turystów; przemysłowe i mieszkalne przedmieście, ciągnące się aż po obwodnicę wzdłuż dawnej drogi do Killmarnock, nad którym dominuje potężna, toporna bryła Stevenson College.

– Wiemy coś więcej na ten temat, szefie? – zapytał Gburek. – Mówiłeś tylko, że znaleźli zwłoki.

McLean wciąż nie mógł przywyknąć do tego, że Bob Gburek nazywa go szefem. Detektyw sierżant był od niego starszy o piętnaście lat i jeszcze całkiem niedawno służyli w tej samej randze. Jednak odkąd McLean otrzymał promocję na inspektora, Bob Gburek przestał zwracać się do niego „Tony” i przeszedł na „szefie”. Teoretycznie było to zgodne z regulaminem, ale jednak McLean czuł się z tym dziwnie.

– Nie znam szczegółów. Plac budowy czy coś takiego, na którym ktoś znalazł zwłoki. Najwyraźniej pani komendant stwierdziła, że to sprawa w sam raz dla mnie. Nie jestem pewien, czy uznać to za komplement z jej strony.

Bob Gburek milczał, skupiony na prowadzeniu samochodu przez oszałamiający labirynt bocznych uliczek, wzdłuż których wznosiły się identyczne szare szeregowce. Nieliczne przejawy odrębnego charakteru – choćby drzwi pomalowane na odmienny kolor czy inne świetliki w dachu – pozwalały rozpoznać te segmenty, które nie należały do władz miejskich. W końcu skręcili w wąską aleję, biegnącą między piętrzącymi się po obu stronach wysokimi murami, które zasłaniały widok. Na jej końcu ujrzeli groteskową pośród budowlanej masówki wspaniałą ongiś bramę z kutego żelaza, porośniętego bluszczem, zwisającą pod niebezpiecznym kątem między dwiema spękanymi kamiennymi kolumnami. Na lewej wisiała tablica z napisem: KOLEJNA PRESTIŻOWA INWESTYCJA PRZEDSIĘBIORSTWA MCALLISTER HOMES.

Za bramą wznosiła się rezydencja w stylu Scottish Baronial, trzypiętrowa, o wąskich oknach, z okrągłą wieżą sterczącą w rogu. Jedną ze ścian podpierało rusztowanie, a ongiś wspaniały rozległy ogród pełen był ciężarówek, kontenerów z piaskiem i kontenerów mieszkalnych, baraków oraz innego wyposażenia związanego z budowlanym fachem. Dwa wozy patrolowe czekały u drzwi frontowych, pilnowała ich samotna policjantka. Kiedy McLean pokazał jej legitymację, zdobyła się na znużony uśmiech, a potem poprowadziła ich przez mroczną sień frontową. Wewnątrz, zwłaszcza w porównaniu z panującym na dworze upałem, było chłodno. McLean poczuł ciarki na skórze i wzdrygnął się mimo woli.

Policjantka to zauważyła.

– Właśnie, właśnie. Tak tu jest. Strach się bać.

– Kto znalazł zwłoki?

– Słucham? A, tak. – Policjantka sięgnęła po notes. – Zadzwonił do nas pan McAllister we własnej osobie. Zatrudniony przez niego brygadzista, niejaki pan Donald Murdo z Bonnyrigg, pracował wczoraj wieczorem do późna, sprzątał piwnice. Doznał szoku, kiedy… No, wie pan.

– Wczoraj wieczorem? – McLean zatrzymał się tak nagle, że Bob Gburek o mało na niego nie wpadł. – Kiedy nadeszło zgłoszenie?

– Około szóstej.

– I zwłoki nadal się tu znajdują?

– Tak, techniczni właśnie kończą robotę. Wczoraj mieli sporo zajęcia, a tej sprawy nie uznano za priorytetową.

– Jak to możliwe, żeby zwłoki nie były priorytetowe?

Policjantka popatrzyła na niego jakby z przyganą.

– Wczoraj wieczorem, o siódmej piętnaście lekarz policyjny stwierdził zgon. Zabezpieczyliśmy miejsce zbrodni i od tego czasu go pilnuję. To nie moja wina, że wczoraj wieczorem połowa ekipy technicznej poszła się nawalić. Prawdę mówiąc, też jestem zdania, że ktoś z dochodzeniówki powinien tu się pojawić znacznie wcześniej. Nie ukrywam, że znam przyjemniejsze miejsca, w których można spędzić noc.

Stukając butami, zaczęła schodzić do piwnicy. Słowa policjantki tak zaskoczyły McLeana, że się nie odezwał, tylko poszedł za nią.

Na dole powitała ich sceneria wyrażająca przedsiębiorczą determinację. Grube kable wiły się po zakurzonej podłodze – prowadziły do potężnych lamp łukowych. Lśniące aluminiowe skrzynie zostawiono otwarte, ich zawartość leżała rozrzucona wokół. W środku głównego korytarza ułożono chodnik, ale najwyraźniej nikt z niego nie korzystał. Z pół tuzina funkcjonariuszy technicznych kręciło się po piwnicy, przekładali jakieś rzeczy z miejsca na miejsce. Tylko jedna osoba zauważyła ich przybycie.

– Tony. Czym tak strasznie naraziłeś się Jayne McIntyre u samego zarania swojej nowej kariery?

Lawirując pośród rozrzuconego sprzętu, McLean przedostał się w głąb piwnicy. Angus Cadwallader stał w blasku potężnych lamp przy pokaźnym otworze wybitym w ścianie. Wyraźnie był nieswój, gdzieś ulotniła się beztroska cynicznego wesołka.

– Naraziłem się? – McLean schylił się, żeby zajrzeć przed otwór. – Co masz dla mnie tym razem, Angus?

Po drugiej stronie znajdowało się spore okrągłe pomieszczenie o gładkich białych ścianach. Pośrodku ustawiono cztery lampy, wszystkie pochylone do wewnątrz, jakby miały oświetlić jakąś wschodzącą gwiazdę sceny. Wyschnięta, z rozłożonymi rękami, skatowana – nie mogła się spodziewać choćby najmniejszego aplauzu.

– Niepięknie to wygląda. – Cadwallader wyciągnął z kieszeni zapasową parę lateksowych rękawiczek i podał je McLeanowi. – Przyjrzyjmy się bliżej.

Przeszli przez wybity w ceglanym murze otwór, McLean natychmiast poczuł, że jest tam jeszcze chłodniej. Gwar rozmów prowadzonych przez ekipę techniczną przycichł, jakby inspektor zamknął za sobą drzwi. Spojrzał za siebie i nagle zapragnął wycofać się z tego ukrytego pomieszczenia; nie tyle ze strachu, co z powodu jakiegoś dziwnego wrażenia wstrętu, nakazującego ucieczkę. Nie bez trudu otrząsnął się z tego paraliżującego odczucia. Skupił się na oględzinach zwłok.

Była młoda. Kiedyś. Nie był pewien, skąd to wie, ale coś w tej drobnej postaci mówiło o życiu brutalnie przerwanym, zanim na dobre się rozpoczęło. Ramiona szeroko rozłożone w parodii ukrzyżowania. Czarne żelazne gwoździe przebijające dłonie, zakrzywione, by nie zdołała tych dłoni wyszarpnąć. Czas wysuszył skórę jak pergamin, dłonie skurczyły się i przybrały wygląd szponów, twarz naznaczył grymas potwornego cierpienia. Miała na sobie prostą, kwiecistą bawełnianą sukienkę, zadartą aż powyżej piersi. McLean mimochodem zwrócił uwagę na jej staromodny wygląd, a ten szczegół wyleciał mu jednak z głowy, gdy zauważył resztę.

Miała rozcięty brzuch, równo, od krocza aż do górnej części klatki piersiowej. Skóra i mięśnie zmarszczyły się jak płatki więdnącego kwiatu. Żebra połyskiwały bielą pośród poszarzałej masy, ale z jej wnętrzności nic nie pozostało. Nogi rozłożone szeroko, tak że kolana niemal dotykały desek. Skóra napięta na wyschniętych mięśniach, widoczna każda kość aż po szczupłe stopy, podobnie jak dłonie przybite do podłogi.

– Jezu Chryste. Kto mógł zrobić coś takiego?

McLean zachwiał się, spojrzał przez oślepiające światła na pozbawione wyrazu ściany wokół. Potem popatrzył w światło, jak gdyby mogło wypalić obraz, który właśnie utrwalił się w jego umyśle.

– Może należałoby zadać inne pytanie: kiedy ów ktoś to zrobił. – Cadwallader przykucnął po drugiej stronie zwłok, wyciągnął drogie wieczne pióro i zaczął wskazywać nim kolejne części szczątków dziewczyny. – Jak widzisz, z jakiejś przyczyny nie nastąpił rozkład tkanek, co z kolei umożliwiło naturalną mumifikację. Organy wewnętrzne zostały usunięte, prawdopodobnie pozbyto się ich w jakiś sposób. Kiedy znajdzie się w kostnicy, będę musiał przeprowadzić kilka testów, ale uważam, że została zabita co najmniej pięćdziesiąt, może sześćdziesiąt lat temu.

McLean wstał, zadrżał z zimna. Chciał odwrócić wzrok, ale oczy wciąż same wracały do leżącego u jego stóp ciała. Niemal czuł przerażenie i ból nieszczęsnej ofiary. Żyła, przynajmniej kiedy ta potworność się rozpoczęła. Tego był pewien.

– Każ swoim ludziom ją zabrać – powiedział. – Wątpię, czy techniczni znajdą coś na podłodze pod nią, ale zawsze warto spróbować.

Cadwallader skinął głową i wyszedł, przestępując przez ceglane rumowisko, które powstało, gdy robotnik wybił dziurę. McLean został sam z martwą dziewczyną. Próbował wyobrazić sobie, jak wyglądało to miejsce, kiedy umierała. Ściany pokryte były gładkim tynkiem; u góry sklepienie z pomalowanych na biało cegieł, ciało zostało umieszczone bezpośrednio pod najwyższym jego punktem. Gdyby znajdował się w jakiejś kaplicy, spodziewałby się ujrzeć naprzeciwko zamurowanych drzwi coś na kształt ołtarza, ale rotunda była pusta.

Światło łukowych lamp rzucało na drewniane deski podłogi dziwne cienie, które zdawały się falować tym bardziej, im usilniej McLean im się przyglądał. Zupełnie jakby czekały na kogoś, kto miał tu powrócić. Te kształty wciągały, hipnotyzowały: jakby wijące się wyżłobienia utworzone w regularnych odstępach wokół szerokiego kręgu, ciągnące się około metra od ściany. Potrząsnął głową, żeby wyzbyć się iluzji, wyszedł z kręgu światła, ale w tej samej chwili stanął jak wryty. Jego własny cień poruszył się, przesunął się po podłodze w czterech odrębnych kształtach. Jednak wzór na podłodze pod jego cieniem nawet nie drgnął.

Przykucnął, przyjrzał się z bliska drewnianym deskom. Były wygładzone i pokryte tylko cienką warstwą kurzu, jak gdyby pomieszczenie to było hermetycznie zamknięte, dopóki robotnik nie rozbił ściany. Światło lamp łukowych sprawiało, że nie był już pewien, co widzi, sięgnął więc do kieszeni po cienką latarkę. Przekręcił włącznik, skierował strumień światła bezpośrednio na wzory pokrywające podłogę. Rysunek był ciemny, niemal nie do odróżnienia od drewna. Ozdobne węzły, linie to grubsze, to cieńsze, splatające się w pewnym miejscu w przedziwne kłębowisko. Śledził je w kierunku przeciwnym do biegu wskazówek zegara; po drodze odkrył kolejnych pięć zawiłych splotów, znajdujących się w tej samej odległości od siebie. Mniej więcej między pierwszym a ostatnim piętrzyły się cegły z wybitych drzwi.

McLean wyjął notes i zaczął sporządzać pobieżny szkic znaków, notując jednocześnie ich położenie w stosunku do ciała martwej dziewczyny. Odpowiadały idealnie jej rozpostartym ramionom i nogom, jej głowie oraz centralnemu punktowi między nogami.

– Można już zabrać ciało, inspektorze?

Omal nie wyskoczył ze skóry. Odwrócił się gwałtownie. Bob Gburek spoglądał na niego pytająco przez dziurę w ścianie.

– Gdzie jest fotograf? Poproś go tutaj na chwilę.

Bob wycofał się z otworu, wykrzyknął coś, czego McLean nie zrozumiał. W następnej chwili przez dziurę głowę wetknął niski facet, którego McLean nie rozpoznał. Uznał, że to kolejny nowy pracownik ekipy technicznej.

– Cześć. To ty robiłeś zdjęcia zwłok?

– Tak jest.

Akcent z Glasgow, nuta zniecierpliwienia w głosie. Nic dziwnego, McLean też nie miał ochoty przebywać w tym miejscu ani przez chwilę dłużej niż to konieczne.

– Fotografowałeś te znaki na podłodze? – Pokazał mu najbliższy, ale za odpowiedź wystarczył zdziwiony wyraz twarzy fotografa.

– Nic tu nie widzę.

Młody funkcjonariusz przykucnął, żeby się przyjrzeć. Biła od niego silna woń mydła, McLean zdał sobie sprawę z tego, że to był pierwszy zapach, jaki poczuł, odkąd wszedł do tego pomieszczenia.

– No, w każdym razie, czy mógłbyś obfotografować podłogę dookoła zwłok? Mniej więcej w tej odległości od ściany. Na zbliżeniu, jeżeli można prosić.

Fotograf skinął głową, zerknął nerwowo na bezgłośną postać pośrodku pokoju, po czym zabrał się do roboty. Flesz aparatu pykał i wizgał po każdym wyładowaniu, mikrobłyskawice rozjaśniały pomieszczenie. McLean wyprostował się, skupiając teraz uwagę na ścianach. Od ciała zmarłej, tak jak wskazywały znaki… Przez cienką lateksową rękawiczkę poczuł chłód tynku, zastukał w powierzchnię. Odpowiedział mu odgłos głuchy, płaski, wskazujący na lity mur. Przesunął się nieco, zastukał znowu – głucho. Spojrzał przez ramię i ustawił się dokładnie na linii głowy martwej dziewczyny. Tym razem stukanie zabrzmiało dźwięczniej, jakby stłumionym echem.

Zastukał raz jeszcze. W świetle błyskającego flesza i dziwnym blasku lamp łukowych wyglądało to tak, jakby ściana uginała się pod naciskiem. Docisnął dłoń na płasko, pchnął lekko i poczuł, że ściana ustępuje pod jego palcami. Rozległ się trzask i szeroki na jakieś trzydzieści centymetrów panel skruszył się, spadł na podłogę. Za nim kryła się mała wnęka, w której coś połyskiwało.

McLean znów sięgnął po latarkę, włączył ją i skierował strumień światła do wnęki. Na poskładanym kawałku pergaminu leżała cienka srebrna obrączka, a za nią, w szklanym słoju, jak okaz w szkolnym laboratorium biologicznym, znajdowało się ludzkie serce.