Gdzie mieszka pan Cybuchowicz - ebook

W War­sza­wie, któ­ra wte­dy tyl­ko prze­sta­je być błot­ni­sta, kie­dy jest za­mar­z­nię­ta, tra­fia się wie­le nie­do­god­no­ści w rze­czach na­je­le­men­tar­niej­szych.

Pi­sząc to nie mamy by­najm­niej za­mia­ru sta­rać się o pa­tent wy­na­laz­ku, tym bar­dziej zaś nie ro­ści­my so­bie pre­ten­sji do usu­nię­cia tych ty­sią­cz­nych, a drob­nych wad na­sze­go par­ty­ku­la­rza. Bo i z cze­goż by­śmy żyli osta­tecz­nie, my, li­te­ra­ci, my, świecz­ni­ki spo­łecz­ne, gdy­by nie wo­ła­ją­ca o po­mstę do nie­ba płyt­kość rynsz­to­ków, dziu­ry w most­kach, kie­szon­ko­wi zło­dzie­je, pre­ten­sje do­roż­kar­skie et ca­ete­ra!…

Ale otóż i nie­do­god­ność.

Wcho­dzę, daj­my na to, ja do ja­kiejś ar­cy­przy­zwo­itej ka­mie­ni­cy. Po­sia­da ona wszyst­kie za­le­ty. Masz w niej staj­nie, wo­zow­nie, chod­nik as­fal­to­wy, oświe­tle­nie ga­zo­we, wo­do­ciąg, jak u nas mó­wią – pod no­sem, śmiet­nik, jak to po­wia­da­ją – w gę­bie, wresz­cie – szy­by ko­lo­ro­we w bra­mie i kil­ka­na­ście dzwon­ków.