Adwokat spraw ostatnich. Kontrakt - ebook

PORANEK. 13 CZERWCA 2008 ROKU

Ostra jazda w klubie Katatonia zaczynała się o północy i trwała do świtu. Wtedy każdy mógł kupić tu wszystko: od narkotyków i chętnych panienek poczynając, a na lewych dokumentach kończąc. W świetle latarni błyskał nóż, pękała rozbijana o chodnik flaszka, a naćpany gość zapewniał natchnionym głosem, że wie, jak zbawić świat. O tej porze to miejsce było ciche i niemal martwe.

Maks Werben zastukał w drzwi. Otworzył mięśniak o zaspanej twarzy. Odsunął go na bok i zbiegł schodami do podziemia. Duża sala klubowa była ciemna, tylko w przeciwległym kącie błyskało światło. Skrzywił się, gdy doleciał go kwaśny smród. Czyżby kuchnia nadal pracowała?

Wykładzina, która imitowała dywan, tłumiła kroki. Poszedł w stronę światła. Przy stoliku zobaczył właściciela mordowni, niskiego faceta o byczym karku. Śruba liczył pieniądze. Góra banknotów podzielona była na trzy sterty: za narkotyki jedna, alkohol druga. Trzecia, najmniejsza, stanowiła opłaty za wejście do klubu. Interes się kręcił.

Śruba uniósł wzrok.

– Jak zwykle punktualny.

– Nie znam go. – Maks wskazał na mężczyznę, który dwa stoliki dalej liczył bilon.

– Jest od wczoraj. Jako doktorant wydziału matematyki dostawał dwa dwieście. W moim biznesie przygarnie piątkę i będę miał pewność, że nie rąbnie się w rachunkach. – Wyszczerzył się w uśmiechu, jakby chciał się pochwalić rzędem dopiero co wstawionych porcelanowych zębów.

– Masz towar? – Maks nie miał ochoty na towarzyskie pogawędki. Nie dzisiaj.

Śruba jakby się zawahał.

– Mówiłeś, że pomożesz Magikowi.

– Czy ja cię kiedyś okłamałem?

– Nie, ale…

– Ale co? – Maks nachylił się nad stołem i położył na pieniądzach zaciśnięte w pięści dłonie.

Ułożone stosiki rozsypały się w nieładzie.

– Okej, ja tylko tak. – Skinął ręką i z ciemności za nim wynurzył się kolejny przydupas. Podszedł do stolika i położył na blacie kilka białych paczuszek z kokainą.

Maks rozluźnił pięści, zgarnął narkotyki jednym ruchem i ruszył do wyjścia. Kiedy dochodził do schodów, już wiedział, co to za sztynk. Ktoś narzygał w ciemnym kącie holu.

Wbiegł na górę i wyszedł na ulicę. Choć na dworze było ciepło, narzucił na głowę kaptur kurtki i nasunął na nos okulary przeciwsłoneczne. Kątem oka dojrzał ruch na ławce stojącej niedaleko wejścia. Siedział na niej czarny kot i zielonymi oczyma gapił się na Maksa.

– Tylko mi, kurwa, nie przetnij drogi – zagroził zwierzakowi. – Nie dzisiaj.

Miał wrażenie, że kot spojrzał na niego drwiąco, jakby chciał powiedzieć: „Beze mnie też masz przesrane”.

Maks skręcił za róg i wsiadł do samochodu.

– Powiesz, kto założył ci imadło na jajach? – Cichosz zapalił silnik.

– Innym razem.

Maks odwrócił się i sięgnął po leżący na tylnym siedzeniu kolorowy tygodnik. Położył go na kolanach. Z kieszeni wyjął stuzłotówkę i zwinął w rurkę. Na lakierowaną okładkę wysypał dwie ścieżki. Przez jedną dziurkę wciągnął pierwszą działkę, przez drugą następną. Kątem oka dostrzegł minę Cichosza.

– W czym problem?

– Jesteśmy w niedoczasie.

Maks sięgnął do schowka po koguta. Wystawił go za okno, na dach. Ruszyli z jękliwym sygnałem policyjnej syreny.

Piotr zwolnił przed blokadą ustawioną w poprzek jezdni. Funkcjonariusz z automatem podszedł do radiowozu. Maks i Piotr pokazali odznaki wydziału kryminalnego. Policjant dał znak i odsunięto barierki. Przejechali na drugą stronę.

Kiedy samochód się zatrzymał, obaj spojrzeli przez szybę w stronę pojazdu opancerzonego. Czyżby zanosiło się na większą rozróbę?

Wysiedli z auta. Przytłoczyła ich cisza. O tej porze centrum miasta powinno być wypełnione gwarem przechodniów, odgłosem przejeżdżających samochodów czy turkotem mknących po szynach tramwajów. Nic. Spokój. Maks ściągnął z głowy kaptur. Z tyłu doleciał głos:

– Mają zakładniczkę. Ze względów bezpieczeństwa zarządziłem, żeby zamknięto przylegające ulice… – Otyły policjant w randze podinspektora tłumaczył coś dziennikarzowi i sztucznie uśmiechał się do wycelowanej weń kamery. Kiedy zobaczył Maksa i Piotra, przerwał. – Na razie to wszystko. – Ruszył w ich stronę szybkim krokiem. – Co z towarem?

Maks wsunął palce do kieszeni, wyjął paczuszki ze śniegiem i położył na wyciągniętej dłoni.

– Skąd ten pośpiech?

Podinspektor ruszył przodem. Mówił szybko, nie odwracając głowy.

– Jest dwóch. Zabili ochroniarza. Zabrali krótkofalówkę i weszli na nasz kanał. – Wskazał dłonią na budowany właśnie wieżowiec Global Plaza. – Zabarykadowali się na trzynastym piętrze. Cholera wie, skąd mają obrzyna na śrut i karabin snajperski.

– Trzynaste piętro, trzynastego w piątek. – Piotr westchnął pod nosem. – Ktoś dzisiaj będzie miał cholernego pecha.

– Nie ktoś. – Maks splunął na jezdnię. – Ja go mam.

Doszli do półciężarówki, w której mieściło się mobilne centrum kierowania. Na dachu stała antena satelitarna i emiter łączności szyfrowej. Obok wejścia dreptało kilku oficerów w rozpiętych mundurach. Między nimi wyróżniał się czterdziestolatek o pobladłej twarzy, który usiłował przypalić zapalniczką papierosa. Szło mu nieskładnie. Zapalniczka ślizgała się w spoconych dłoniach. Podeszli bliżej.

– Nasz negocjator – podinspektor skrzywił się pogardliwie.

Maks przyjrzał się facetowi. Nie wyglądał na pewniaka, który kupił lotto i spokojnie czekał na wygraną.

– Wydział kryminalny. Maks Werben i Piotr Cichosz.

Wskazał za siebie na Piotra, który jak zwykle ubrany był w ciemny garnitur, białą koszulę, a pod szyją zaciągnął ciemnogranatowy krawat. Elegancik. Gdyby tylko pilnował, żeby sos z pizzy nie plamił mu krawatów.

W dłoni jednego z oficerów zatrzeszczała krótkofalówka. Natychmiast przekazał ją dowódcy.

– Hej, gównojadzie. Słyszysz mnie?

– Tu podinspektor Kostecki...

– Dziewczyna jest do kitu. – W tle dał się słyszeć rozdzierający szloch i wołanie o pomoc. – Kumpla łeb napierdala. Jeśli nie wciągnie działki, będzie sajgon. Wtedy nienawidzi każdego, zwłaszcza bab.

– Mam wszystko.

– OK. Za minutę przed budynkiem chcę widzieć psa. W slipach. Ręce nad głową. W prawej śnieg. W lewej krótkofalówka.

Rozległ się sygnał przerwanego połączenia. Wszyscy spojrzeli na negocjatora.

– Nie idę. – Gliniarz oparł się plecami o samochód. – Mam rodzinę, dla kogo żyć. Ni chuja, nie idę.

Podinspektor najpierw zaniemówił, a sekundę później sięgnął do kabury z pistoletem. Maks położył mu dłoń na ramieniu.

– Zostaw go. Ja pójdę. – Podniósł wzrok–na bryłę wieżowca, a potem mruknął do siebie pod nosem. – Pech bywa strasznie zaraźliwy.

MAKS WYSZEDŁ na środek jezdni z podniesionymi rękami. W lewej trzymał krótkofalówkę. Przystanął. Był w samych slipach i adidasach. Chłodny wrześniowy wiatr owinął się wokół ciała, przesunął między ciemnoblond włosami na klatce piersiowej, wywołując gęsią skórkę. Maksem wstrząsnął dreszcz. Miał wrażenie, że krążąca w jego krwi adrenalina, wywołana porannym szokiem, podkręcona działką koki i obecną sytuacją, za chwilę tryśnie wszystkimi porami ciała. Czuł się jak wyścigowy koń tuż przed biegiem, wstrzymywany żelazną dłonią jeźdźca. Wreszcie w jednym z okien wieżowca dostrzegł refleks charakterystyczny dla lunety celownika optycznego.

– Masz towar? – zaskrzeczała krótkofalówka.

Uniósł wyżej prawą dłoń.

– Słuchaj, psie. Po strzale masz dziesięć minut, żeby wbiec na górę, inaczej dziwka zginie. Trafisz do Księgi Rekordów. – Śmiech.

Padł strzał. Kula rozerwała nawierzchnię drogi przed stopami Maksa. Kawałek asfaltu boleśnie ugodził go w łydkę.

Maks zaczął biec. Dziesięć minut na trzynaście pięter to niewiele. Sądził, że ból w łydce przejdzie, ale tylko się nasilił.

Dopadł drzwi obrotowych. Wbiegł do głównego holu. Serce biło coraz szybciej. Tupot kroków odbił się gdzieś w głębi odległym echem. Przystanął i poszukał wzrokiem schodów. Windy były unieruchomione. Podinspektor kazał w całym budynku wyłączyć prąd, jakby mogło to cokolwiek zmienić.

Zobaczył znak wyjścia ewakuacyjnego.

Wbiegł na stopnie. Musi jak najdłużej utrzymać regularny oddech. Najpierw przeskakiwał po trzy stopnie. Potem co dwa. Puls przyspieszył. Kiedy znalazł się na dziewiątym piętrze, poczuł, jak boląca łydka zaczyna sztywnieć. Przystanął na moment. Rozmasował ją krótkimi, mocnymi pociągnięciami. Na dłoni dostrzegł krew.

Chwycił za barierkę. Pomagał sobie rękami, podciągając się mocnymi szarpnięciami. Niech to szlag. Uderzył się o rant betonowego stopnia. Mimo bólu nie zwolnił. Otworzył szeroko usta. Brakowało mu tchu. Przed oczyma wirowałyczarne kręgi.

– Masz jeszcze dwadzieścia sekund. – Głos w radiostacji był pełen szyderstwa.

Odrzucił odbiornik. Nie miał nastroju do wysłuchiwania smętnego zwisa. Znowu wspinaczka. Jeszcze jedno piętro… Zaczęło go mdlić. Kilkanaście stopni... Dotarł do dwunastego. Zatoczył się na ścianę.

Od jutra musi więcej biegać.

PRZYLIZANY BLONDYN, który klęczał za załomem korytarza, wprowadził kolejny pocisk do komory nabojowej strzelby. Przeładował, pociągając do siebie suwadło pod lufą. Położył palec na cynglu. Drugą dłonią podparł lufę.

– Beret! – krzyknął za siebie. – Słyszę psa. Nieźle dyma pod górę.

– Dlaczego tylko sześć działek?

– Luz, cała Warszawa jest nasza.

Wypluł peta na podłogę i wycelował w drzwi klatki schodowej. Wahadłowe skrzydła gwałtownie się odchyliły. Stojący w nich wysoki i chudy policjant w granatowych bokserkach zrobił kilka niepewnych kroków, śmiesznie chwiejąc się na boki. Chciał coś powiedzieć, ale z gardła wydobył mu się tylko bełkot. Nagle upadł na plecy z szeroko rozrzuconymi ramionami. Na podłogę poleciały paczuszki z białym proszkiem. Jedna z nich prześlizgnęła się aż do nóg blondasa.

Ćpun zaczął się śmiać.

– Beret. On zemdlał. Kurwa, ale jaja.

– Dawaj prochy!

– Moment.

Podniósł się z półprzysiadu i podszedł do leżącego. Stanął nad nim i znowu obrócił się za siebie.

– Kiedy nowy będzie zapierdalał z zaopatrzeniem, musisz dać chujowi więcej minut.

Czas… zwolnił. Maks poczuł chłód, który przeniknął jego ciało. Narkotyk zapewnił mu kopa. Był zimny, opanowany i maksymalnie skupiony na przeciwniku. Gotowy skoczyć w przepaść.

Chłopak schylił się, by podnieść z podłogi paczuszkę z narkotykiem. W tym samym momencie dostał cios. Złożone knykcie palców Maksa niczym kastet uderzyły w krtań bandyty.

W jednym ułamku sekundy więzadło tarczowo–gnykowe pośrodkowe zostało rozerwane. Chrząstki tchawiczne uległy zmiażdżeniu, a ich tkanka szklista gwałtownie podbiegła krwią. Ściana błoniasta, utrzymująca chrząstki, uległa rozdarciu na całej długości i zapadała się w otwory oskrzeli.

Cios odrzucił blondasa na najbliższą ścianę. Maks doskoczył do osuwającego się na posadzkę mężczyzny i wyszarpnął mu broń ze sztywniejących palców.

Chłopak próbował krzyknąć. Ale z pogruchotanej krtani nie wydobył się żaden dźwięk. Przerażony, chwycił się dłońmi za szyję, jakby próbował zerwać zaciskającą się na niej stalową obręcz. Na zbielałe wargi wypłynęła krew. Chciał odkaszlnąć, by złapać w płuca zbawienny haust powietrza. Na próżno. Może dlatego raz jeszcze poderwał się na sztywne nogi. Zaczął śmiesznie podskakiwać, jakby cokolwiek mogło to zmienić. Twarz blondasa posiniała. Wreszcie upadł na kolana. Ból wysadził mu oczy z orbit.

Maks rzucił okiem do pomieszczenia obok. Kumpla umierającego ćpuna nie dostrzegł, ale zobaczył leżącą na wykładzinie dziewczynę – nagą, nieprzytomną. Siniaki na jej twarzy były widoczne nawet z tej odległości. Po wewnętrznej stronie uda dostrzegł krew.

Kokaina wciąż trzymała go w swoim uścisku, dając jasny obraz sytuacji. Maks powoli przeniósł wzrok na ćpuna o posiniałej twarzy, który patrzył na niego wybałuszonymi oczamicharcząc cicho. Sprawdził magazynek. Pełny. Podniósł obrzyna i pociągnął za spust. Z niewielkiej odległości stalowa pięść śrutu niemal wgniotła pół twarzy gnoja do wnętrza czaszki.

– Sam jesteś chujem.

Breja mózgu wystrzeliła na boki krwawym rozbryzgiem. Chłopak zesztywniał. Jedynym okiem patrzył na Maksa z bolesnym przerażeniem. Potem jego ciałem wstrząsnął elektryczny piorun. Oko zmętniało. Dłonie odpadły od gardła. Chłopak zaczął osuwać się po ścianie na posadzkę. Kiedy usiadł, po raz ostatni odbiło mu się krwią. W końcu przechylił zabawnie głowę w bok, rysując na białym murze krwawy rozmaz.

Czas ponownie przyspieszył. Maks doskoczył do niezabudowanego pokoju piętra, skąd dobiegł głos drugiego bandziora. W uszach słyszał łomot pulsującej krwi. Zobaczył dwudziestolatka wyglądającego przez odchyloną zasłonę na ulicę.

– Zibi, rusz się, łeb mi napierdala – krzyknął.

Odwrócił sięi dostrzegł Maksa. Próbował poderwać opuszczony wzdłuż nogi karabin snajperski. Za późno. Wystrzał z dubeltówki rzucił go na szklaną ścianę. Posiekane mięśnie prawego barku zwiotczały. Karabin upadł głucho na wykładzinę. Chłopak wrzasnął rozdzierająco i chwycił się za plującą krwią ranę. Część śrucin uderzyła w szybę. Na powierzchni błyskawicznie rozrastała się siatka drobnych pęknięć.

W oczach narkomana Maks ujrzał strach. Ale Beret jeszcze się nie poddał. Wyciągnął przed siebie zdrowe ramię. Najwidoczniej zamierzał skoczyć na Maksa. Kolejny strzał posiekał w strzępy dłoń i przedramię, aż do wysokości łokcia. Oszalały z bólu bandzior zamachał krwawym kikutem.

– Nie masz prawa! – wrzasnął.

Maks spokojnie przeładował. Z komory nabojowej wyskoczyła na podłogę dymiąca gilza.

– Jesteś jebanym policjantem.

Maks uśmiechnął się zimno.

– Musisz przestrzegać prawa. – Beret wciąż zgłaszał pretensje.

– Twojego? Czy dziewczyny? – Maks w końcu zareagował.

– Musisz. – Oszalały z bólu chłopak miotał się w szklanym narożniku.

– Właśnie to robię.

Pierwszy strzał, niczym gorejąca pięść, wepchnął Beretowi prawe płuco do środka. Chłopak zdołał jeszcze jęknąć, jakby zdziwiony, że Maks mimo wszystko zdecydował się nacisnąć spust. Kawałki pociętego ubrania i grube krople krwi bryzgnęły po szybach. Bandzior rzygnął czerwoną pianą.

Szyba, o którą uderzył plecami, pękła z trzaskiem i rozsypała się na tysiące szklanych ułamków. Zamigotały w powietrzu złotymi refleksami słońca, które wyszło zza chmur.

Drugi strzał pchnął bandytę w przepaść. Maks miał nadzieję, że ćpun czuł rozsadzający ciało ból. Rozrzucone na boki ramiona zatrzepotały w powietrzu, jakby Beret jeszcze chciał czegoś się złapać i uchronić przed upadkiem.

Maks podszedł do rozbitego okna i patrzył obojętnie, jak ciałem mężczyzny wstrząsają ostatnie śmiertelne drgawki. Potem, gdzieś w dole, rozległo się mokre pacnięcie. Powoli szum krwi w uszach zanikł, oddech się uspokoił. Przymknął powieki i uniósł twarz do słońca.

Wtedy nad głową usłyszał krzyk lecącego łabędzia. Otworzył oczy. Na błękitnym niebie frunął śnieżnobiały ptak z rozłożonymi skrzydłami. Identycznego zrobił w technice origami. Nim pociął kartkę na niewielkie kwadraty, napisał na niej kōan zen:

Starej kobiety świt nie obudził. Teraz stoi przed zwierciadłem.

Prawdziwe jest tylko lustro odbijające wszystko wyraźnie.

Ciągle pogrążona w niewiedzy – nie powinna uważać za rzeczywistość odbicia swej twarzy...

Jestem twoim lustrem. A ty?

Westchnął ciężko i opuścił głowę na piersi. Strzelba zaczęła ciążyć w dłoni, ale jej nie wypuścił. Co dalej?

Za plecami zabuczały pod sufitem startery jarzeniówek. Włączono prąd.

Odwrócił się. Zarzucił broń na plecy i, kulejąc, ruszył w stronę nieprzytomnej kobiety. Po drodze podniósł koc z wykładziny. Przykrył nim dziewczynę. Oddychała płytko i niespokojnie. Uwolnił ją z więzów i wziął na ręce. Głowa bezwładnie obsunęła się na jego ramieniu. Spod powieki wytoczyła się łza.

Kuśtykając, wyszedł z pomieszczenia. Minął leżącego na podłodze blondasa.

Dziewczyna była ciężka. Mięśnie ramion zaczęły drżeć z wysiłku. Z Maksa uszła cała energia. Nie da rady iść dalej. Ostrożnie położył bezwładne ciało na posadzce. Ciężko usiadł obok. Wsparł się plecami o betonowy słup, położył strzelbę na kolanach i przymknął oczy.

Ciągle pogrążona w niewiedzy – nie powinna uważać za rzeczywistość odbicia swej twarzy...

Ból w łydce się nasilił. Spojrzał na nogę. Cienka strużka krwi spływała po adidasie i wsiąkała w ciemnobordową wykładzinę. Musiał chwilę odpocząć.

Poranna wściekłość ulotniła się bez śladu. Pozostał jedynie przeszywający każdą komórkę ciała dojmujący żal, który utkwił gorzką gulą w przełyku i nie pozwalał ani na krzyk złości, ani na płacz.

Ciszę przerwał gwizd nadjeżdżającej windy. Maks podniósł obrzyna. Zostały mu jeszcze cztery naboje.

Rozległo się sapnięcie rozchylanych drzwi, a potem odgłos kroków na wykładzinie. Maks uniósł broń. Zza węgła wyszedł Cichosz, który rozglądał się w osłupieniu. Dostrzegł martwego blondasa i już nie mógł oderwać od niego wzroku. Z trudem opanował podchodzący do gardła żołądek. Odsunął na bok wycelowaną w siebie lufę. Przyklęknął obok Maksa.

– Co z tobą?

– Trochę się zasapałem, kiedy biegłem pod górę. – Maks próbował zadrwić.

– Na dole widziałem drugiego.

– Współczuję.

– Zasługiwał na proces. – Głos Piotra był bezradny.

– „Zasługiwał” to przereklamowane słowo.

– Co dalej? – Cichosz obejrzał się na pobojowisko.

– Oczywiście napiszesz raport. – Maks wzruszył ramionami. – Chyba tylko ja lubię cię za prawdomówność.

– Musimy przestrzegać prawa.

Maks usłyszał w głosie Piotra twardą nutę. Przemknęło mu przez myśl, że ma przesrane. Może powinien zacząć się tym przejmować?

– A gdyby się okazało, że naćpani powystrzelali się nawzajem? – zasugerował.

Cichosz zmarszczył brwi.

– Prawo chroni wszystkich, a my jesteśmy obowiązani...

– Wszystkich, czyli nikogo.

– Wszystkich.

Piotr czasami działał mu na nerwy.

– W takim razie ja chronię tylko pokrzywdzonych.

– Chcesz decydować?

– A ty szukać okoliczności łagodzących? – Maks wskazał na trupa blondasa. – Myślisz, że żona strażnika, który zginął, nie powinna płakać? A może dziewczynie nie wolno mieć pretensji, że ją bito i gwałcono? Chłopcy z pewnością pochodzili z trudnych rodzin. Ich ojcowie, alkoholicy, na pewno ich lali, nauczyciele za dużo wymagali, rówieśnicy gnębili, a koleżanki drwiły, że im nie staje. Jednym słowem, społeczeństwo jest winne temu, co się stało. My wszyscy… Czyli nikt. Chłopcy byli niewinni. Tak wytłumaczy to wynajęty adwokat.

Na dłuższą chwilę zapadło milczenie. Maks spojrzał na Piotra. Ten miał dziwny wyraz twarzy, jakby toczył ze sobą wewnętrzną walkę. Przez jakiś czas przyglądał się nieprzytomnej nastolatce, trupowi blondyna i jatce wokół. W końcu spytał niepewnym głosem:

– Co dalej?

– Zabierz ją na dół.

– A ty?

Maks opuścił wzrok i wpatrzył się w krew, która zaschła na bucie.

– Muszę jeszcze chwilę odpocząć.

Oparł się głową o mur i zamknął oczy. Wrócił myślami do wydarzeń, które rozegrały się, zanim wsiadł do samochodu, w którym czekał Cichosz. Gorycz ponownie skoczyła do gardła.

– KŁAMIESZ. NIE JESTEM twoim synem! – Maks jednym ruchem ręki strącił z półki oprawione w ramki fotografie.

Rozległ się brzęk tłuczonego szkła.

Był wściekły. Ojciec siedział nieruchomo, jakby porażony jego nagłym wybuchem.

– Zamierzałem wyznać ci prawdę. Pewnego dnia. Nie sądziłem, że to będzie dzisiaj. – Posiwiały mężczyzna uśmiechnął się smutno. – Nie wziąłem cię z domu dziecka tylko dlatego, że byłeś ładniejszy czy sprytniejszy od innych. Szukałem cię długo i w końcu znalazłem. Twoja matka nigdy mi nie powiedziała, że mam syna. Dowiedziałem się o tym przypadkowo.

– Myślisz, że po dwudziestu trzech latach w to uwierzę?

– Kiedy zabrałem cię z sierocińca, miałeś osiem lat. Uznałem, że byłeś za mały, żeby zrozumieć. Dlatego powiedziałem wówczas, że chcę być dla ciebie przybranym ojcem. Postąpiłem źle.

– Kręcisz. Jak zwykle. O co ci naprawdę chodzi?

– Wiem, co przeżywasz. Mnie również jest ciężko. Nie myśl, że podjęcie decyzji było łatwe. Ale ktoś musiał zawrócić was z tej drogi.

Wyjął złożony dokument i podał go Maksowi. Wziął go z wahaniem. To był wynik badania DNA. Przejrzał dokładnie cały zapis, słowo po słowie. Dwukrotnie.

Zakręciło mu się w głowie. Adam Sarnecki był jego biologicznym ojcem. Maks miał wrażenie, że odpływa.

Przez dłuższy czas nie potrafił zebrać myśli. Zalała go fala emocji, utonął w niej i się zatracił. Kiedy wreszcie oprzytomniał, zmusił się do spokoju.

– Nie chcę cię już więcej widzieć – z trudem wydusił przez zaciśnięte zęby. – Nigdy.

Ojciec bez słowa wyszedł z pokoju. Maks ciężko usiadł na krześle i opuścił głowę między kolana. W głębi domu trzasnęły zamykane drzwi. Został sam. Po jego policzku stoczyła się łza.

Zawroty głowy i słabość minęły, ale serce biło jak japoński bębniarz na dopalaczach. Maks zobaczył pod nogami zdjęcie, które wypadło z roztrzaskanej ramki. Stał wówczas z ukochaną na szczycie wzgórza. Oboje roześmiani, uchwyceni w pół ruchu. Przypomniał sobie smak jej ust i tembr głosu, który czarował jego zmysły. Zapach w chwilach namiętności, dotyk skóry, szepty w ciemności.

Wstał. Zobaczył swoje odbicie w wiszącym na wprost lustrze. Przeciętna twarz bez znaków szczególnych, nieco za duży nos, lekko odstające uszy, i teraz ten mokry ślad na policzku.MIESIĄC PÓŹNIEJ

Maks klęczał na śnieżnej polanie odwiecznego lasu. Cisza wokół spływała kroplami w jego umysł, zmywając niepokój. Tylko w stanie głębokiej kontemplacji można nie zwariować, kiedy składa się sześćset dziewięćdziesiąty papierowy prostokąt.

Czasami od upadku chroni nas tylko sześćset dziewięćdziesiąt dokładnie złożonych modułów.

Origami szybko przestało być dla Maksa jedynie rozrywką. Pobudzana wyobraźnia pozwalała spojrzeć na świat w innym wymiarze.Powtarzalność budowania pojedynczych modułów stała się dla Maksa swoistą mantrą. Dzięki niej po nerwowym dniu dochodził do stanu wewnętrznego wyciszenia i absolutnego spokoju. Sięgnął po kolejny arkusik. Kiedy zrobił pierwsze zagięcie, gdzieś w oddali horyzont zaognił się niepokojem. Skupiony na pracy, nie usłyszał telefonu. Wreszcie któryś z kolejnych dzwonków wyrwał go ze śnieżnego lasu, gdzie kończył składanie ostatniego modułu.

Zerknął z niechęcią na aparat. Próbował wrócić do przerwanej pracy. Jednak śnieg już topniał i znikał w nieistnieniu. Dzwoniący okazał się bardziej uparty.

Sięgnął po słuchawkę.

– Tak?

– Komisarz Werben?

Usłyszał tubalny głos. Maks odniósł wrażenie, że tamtemu bardzo się spieszy.

– Słucham.

– Nazywam się Leon Sokołowski, jestem dziennikarzem i piszę artykuł o akcji policyjnej w wieżowcu Global Plaza. Mógłby pan skomentować sytuację?

– Nie bardzo wiem co. – Maks przekładał między palcami ostatni papierowy kwadrat. Facet mu przeszkadzał.

– Brat jednego z bandytów, którzy wtedy zginęli, jest ważną szychą w narkotykowym biznesie. Podobno chce się zemścić.

– Też o tym słyszałem – mruknął Maks, próbując, jednocześnie zagiąć papier jedną dłonią. Nie wychodziło.

– Co pan myśli o sposobie, w jaki został potraktowany po strzelaninie?

Cisza w telefonie sugerowała, że dziennikarz czeka na odpowiedź.

– Mam to gdzieś.

– Naprawdę? Zrobili z pana przestępcę. Próbowali wyrzucić ze służby. Gdyby nie raport nadkomisarza Piotra Cichosza, który potwierdził pana wersję, przyszły proces mógłby...

Pismak prowokował Maksa.

– Ma pan rację – zgodził się na odczepnego.

W słuchawce rozległo się głębokie westchnienie, jakby dziennikarz jechał na oparach cierpliwości.

– Jeden bandyta zastrzelił drugiego. Przecież od razu oczyszczono by pana z zarzutów, gdyby znaleziono obrzyna na śrut z jego odciskami palców…

– Ale nie znaleziono.

– No właśnie. Teraz chcą panu przyznać Srebrny Medal „Za Zasługi dla Policji”… Jak pan to skomentuje?

Maks wyłączył telefon.

Ostatni, sześćset dziewięćdziesiąty pierwszy moduł trafił do pudełka. Mógł wreszcie rozpocząć składanie podrywającego się do lotu łabędzia.

I zdecydować, co dalej zrobić ze swoim życiem.