MENU
Nasze ceny
Przeczytaj fragment on-line
-
nowość
Koszulka, której nie zdejmuje - ebook
Koszulka, której nie zdejmuje - ebook
Dean potrafi znaleźć w tygodniu czas dla Sophie. Trudniej pozwolić jej na siebie patrzeć. Piekarz przyzwyczajony do pobudek przed świtem zna wartość rutyny, ale Sophie daje mu powody do kolejnych wyjątków. Interesuje ją konkretny mężczyzna: jego ciepło, ciężar i ciało, które wciąż częściowo zasłania. Popołudniowe spotkania zaczynają znaczyć więcej, niż oboje planowali. Samodzielne opowiadanie z gatunku współczesnego romansu erotycznego, przeznaczone dla dorosłych czytelników. Bohaterowie są dorośli, a ich relacja opiera się na wzajemnej zgodzie.
Ta publikacja spełnia wymagania dostępności zgodnie z dyrektywą EAA.
| Kategoria: | Erotyka |
| Zabezpieczenie: |
Watermark
|
| Rozmiar pliku: | 1,8 MB |
FRAGMENT KSIĄŻKI
KOSZULKA, KTÓREJ NIE ZDEJMUJE
Scena 1
Quiz w Anchorze zaczynał się o siódmej. Była to najpóźniejsza godzina, o jakiej Dean robił cokolwiek w ciągu tygodnia.
Zjawił się za dziesięć siódma, jak zwykle, z płaskim białym pudełkiem pod pachą. W środku były wczorajsze wypieki: kardamonowe węzełki, odrobinę za ciemne, i dwa migdałowe croissanty, których upuszczenia nikt w piekarni nie chciał wziąć na siebie. Postawił pudełko na środku stołu i uniósł wieczko, a Marcus powiedział: „No, jest”, jakby Dean wrócił właśnie z morza.
— Jestem.
— Co przyniosłeś?
— Przestępstwa. — Dean przysunął kardamonowe węzełki. — Zbrodnie przeciw Skandynawii. Zjedzcie, zanim zaczną zeznawać.
Ich drużyna od sześciu lat nazywała się Agatha Quiztie i nikt już nie pamiętał, kto to wymyślił. Trzon stanowili Marcus i Jen, których Dean znał jeszcze z czasów, gdy Marcus pracował na kuchni i miał gorszą fryzurę, oraz Priya z biura Jen. Od marca przychodziła też Sophie, znajoma Jen z jakiejś grupy biegowej. Raz zastąpiła nieobecnego gracza i po prostu została. Nikt nie protestował, bo jako jedyna przy stole pisała czytelnie i nie zmieniała odpowiedzi po zapisaniu. Marcusa doprowadzało to do szału. Deanowi bardzo się podobało.
Siedziała już w rogu, z notesem na odpowiedzi ułożonym równo przed sobą i długopisem położonym na nim pod kątem prostym. Kiedy wszedł, podniosła wzrok. Od jakichś dwóch miesięcy patrzyła na niego właśnie tak: długo i bez tego szybkiego uciekania spojrzeniem, którym ludzie ratują się, gdy nie chcą dać się przyłapać.
Przez pierwsze tygodnie zakładał, że ma coś na twarzy. Potem, że jest krótkowzroczna. Później sprawdzał inne teorie. Może należała do ludzi, którzy skupiają się całą twarzą. Może uważała go za zabawnego, bo był zabawny. Albo lubiła dużych facetów jako typ: takich, którzy wniosą klimatyzator na trzecie piętro i porządnie przytulą na pogrzebie. Nie miał nic przeciwko. Można trafić do gorszej kategorii.
— Napoje — powiedział. — To co zwykle?
— Mógłbyś usiąść — powiedziała Sophie.
— Jeśli usiądę, zasnę. Dla mnie to już prawie północ. — Cofał się w stronę baru. — Marcus, Guinness. Jen, ten cydr, który smakuje jak świeczka. Priya…
— Woda. Jestem grzeczna.
— Nikt tu nie jest grzeczny. Sophie?
— Jakieś IPA z drugiego kranu.
— Wiesz, co jest w drugim kranie?
— Przeczytałam tablicę, kiedy weszłam.
No jasne, że przeczytała.
Pierwszą rundę, z geografii, spędził przy barze i z odległości sześciu metrów rzucił komuś znad ramienia: _Jezioro Titicaca_. Sophie zapisała odpowiedź, nie podnosząc głowy. Przy barze był znów podczas drugiej rundy, bo Priya uznała, że jednak nie będzie grzeczna. Kiedy wrócił i nachylił się nad stołem, żeby rozstawić kufle, rękawy podsunęły mu się do łokci. Sophie przyglądała się jego przedramionom. Nie próbowała tego ukrywać. Śledziła je wzrokiem, gdy stawiał kufle, i kiedy cofał ręce.
Jego przedramiona, szczerze mówiąc, były całe w śladach. Po dwudziestu dwóch latach pracy przy piecach zostały na nich jasne, błyszczące blizny po oparzeniach: długa od blachy z 2009 roku, kilka obok siebie w miejscu, gdzie zahaczył go regał, wypukła kreska po tym, jak bezmyślnie sięgnął nad komorą do wyrastania ciasta.
— Chodzi o oparzenia — powiedział. — Kobiety nie mogą się oprzeć facetowi, którego skrzywdziła blacha do pieczenia.
— Ja naprawdę nie mogę — powiedziała Sophie.
Powiedziała to bez uśmiechu, zwyczajnie, jakby podawała fakt. Potem sięgnęła po długopis, bo prowadzący zaczął czytać pytania trzeciej rundy.
Dean usiadł. Wcale nie zamierzał. Nogi same się pod nim ugięły, jak wtedy, gdy człowiek nie trafi w stopień.
Trzecia runda dotyczyła filmu. Jen znała dwie odpowiedzi, Priya jedną, a Marcus upierał się, że pytanie o _Gorączkę_ tak naprawdę dotyczy _Zakładnika_. Sophie powiedziała: „To _Gorączka_”, zapisała _Gorączkę_ i na tym się skończyło. W pewnym momencie, kiedy Marcus wciąż jeszcze dyskutował, oderwała róg z dołu notesu. Napisała coś drobnym, prostym pismem, złożyła kartkę na pół i przesunęła ją dwoma palcami przez stół do Deana.
_Masz czas w środę o drugiej._
Bez znaku zapytania. Patrzył na kartkę przez dłuższą chwilę.
Scena 1
Quiz w Anchorze zaczynał się o siódmej. Była to najpóźniejsza godzina, o jakiej Dean robił cokolwiek w ciągu tygodnia.
Zjawił się za dziesięć siódma, jak zwykle, z płaskim białym pudełkiem pod pachą. W środku były wczorajsze wypieki: kardamonowe węzełki, odrobinę za ciemne, i dwa migdałowe croissanty, których upuszczenia nikt w piekarni nie chciał wziąć na siebie. Postawił pudełko na środku stołu i uniósł wieczko, a Marcus powiedział: „No, jest”, jakby Dean wrócił właśnie z morza.
— Jestem.
— Co przyniosłeś?
— Przestępstwa. — Dean przysunął kardamonowe węzełki. — Zbrodnie przeciw Skandynawii. Zjedzcie, zanim zaczną zeznawać.
Ich drużyna od sześciu lat nazywała się Agatha Quiztie i nikt już nie pamiętał, kto to wymyślił. Trzon stanowili Marcus i Jen, których Dean znał jeszcze z czasów, gdy Marcus pracował na kuchni i miał gorszą fryzurę, oraz Priya z biura Jen. Od marca przychodziła też Sophie, znajoma Jen z jakiejś grupy biegowej. Raz zastąpiła nieobecnego gracza i po prostu została. Nikt nie protestował, bo jako jedyna przy stole pisała czytelnie i nie zmieniała odpowiedzi po zapisaniu. Marcusa doprowadzało to do szału. Deanowi bardzo się podobało.
Siedziała już w rogu, z notesem na odpowiedzi ułożonym równo przed sobą i długopisem położonym na nim pod kątem prostym. Kiedy wszedł, podniosła wzrok. Od jakichś dwóch miesięcy patrzyła na niego właśnie tak: długo i bez tego szybkiego uciekania spojrzeniem, którym ludzie ratują się, gdy nie chcą dać się przyłapać.
Przez pierwsze tygodnie zakładał, że ma coś na twarzy. Potem, że jest krótkowzroczna. Później sprawdzał inne teorie. Może należała do ludzi, którzy skupiają się całą twarzą. Może uważała go za zabawnego, bo był zabawny. Albo lubiła dużych facetów jako typ: takich, którzy wniosą klimatyzator na trzecie piętro i porządnie przytulą na pogrzebie. Nie miał nic przeciwko. Można trafić do gorszej kategorii.
— Napoje — powiedział. — To co zwykle?
— Mógłbyś usiąść — powiedziała Sophie.
— Jeśli usiądę, zasnę. Dla mnie to już prawie północ. — Cofał się w stronę baru. — Marcus, Guinness. Jen, ten cydr, który smakuje jak świeczka. Priya…
— Woda. Jestem grzeczna.
— Nikt tu nie jest grzeczny. Sophie?
— Jakieś IPA z drugiego kranu.
— Wiesz, co jest w drugim kranie?
— Przeczytałam tablicę, kiedy weszłam.
No jasne, że przeczytała.
Pierwszą rundę, z geografii, spędził przy barze i z odległości sześciu metrów rzucił komuś znad ramienia: _Jezioro Titicaca_. Sophie zapisała odpowiedź, nie podnosząc głowy. Przy barze był znów podczas drugiej rundy, bo Priya uznała, że jednak nie będzie grzeczna. Kiedy wrócił i nachylił się nad stołem, żeby rozstawić kufle, rękawy podsunęły mu się do łokci. Sophie przyglądała się jego przedramionom. Nie próbowała tego ukrywać. Śledziła je wzrokiem, gdy stawiał kufle, i kiedy cofał ręce.
Jego przedramiona, szczerze mówiąc, były całe w śladach. Po dwudziestu dwóch latach pracy przy piecach zostały na nich jasne, błyszczące blizny po oparzeniach: długa od blachy z 2009 roku, kilka obok siebie w miejscu, gdzie zahaczył go regał, wypukła kreska po tym, jak bezmyślnie sięgnął nad komorą do wyrastania ciasta.
— Chodzi o oparzenia — powiedział. — Kobiety nie mogą się oprzeć facetowi, którego skrzywdziła blacha do pieczenia.
— Ja naprawdę nie mogę — powiedziała Sophie.
Powiedziała to bez uśmiechu, zwyczajnie, jakby podawała fakt. Potem sięgnęła po długopis, bo prowadzący zaczął czytać pytania trzeciej rundy.
Dean usiadł. Wcale nie zamierzał. Nogi same się pod nim ugięły, jak wtedy, gdy człowiek nie trafi w stopień.
Trzecia runda dotyczyła filmu. Jen znała dwie odpowiedzi, Priya jedną, a Marcus upierał się, że pytanie o _Gorączkę_ tak naprawdę dotyczy _Zakładnika_. Sophie powiedziała: „To _Gorączka_”, zapisała _Gorączkę_ i na tym się skończyło. W pewnym momencie, kiedy Marcus wciąż jeszcze dyskutował, oderwała róg z dołu notesu. Napisała coś drobnym, prostym pismem, złożyła kartkę na pół i przesunęła ją dwoma palcami przez stół do Deana.
_Masz czas w środę o drugiej._
Bez znaku zapytania. Patrzył na kartkę przez dłuższą chwilę.
więcej..
