MENU
Nasze ceny
Przeczytaj fragment on-line
-
nowość
KSIĘGA GŁÓWNA ALCHEMIKA - ebook
KSIĘGA GŁÓWNA ALCHEMIKA - ebook
Nowy świat. Stare nawyki. Zero litości dla zbędnych kosztów. Arthur Green budzi się w podupadającej zielarni w Riverbend — bez pracy, bez klimatyzacji, ale za to z klasą [Zielarz-Alchemik] i umiejętnością [Ekonomista Systemowy]. Gdy odkrywa, że miejscowy monopolista zawyża ceny o 300%, Arthur postanawia zrobić to, co potrafi najlepiej: przeanalizować rynek, uporządkować księgi i zacząć zarabiać. Tylko że w świecie alchemii nawet idealny arkusz kalkulacyjny nie powstrzyma konkurencji, bandytów i chciwych klientów. Przytulne, zabawne LitRPG o alchemii, biznesie, uczciwych cenach i bohaterze, który wie, że każdy problem ma swoją tabelę.
Ta publikacja spełnia wymagania dostępności zgodnie z dyrektywą EAA.
| Kategoria: | Fantasy |
| Zabezpieczenie: |
Watermark
|
| Rozmiar pliku: | 375 KB |
FRAGMENT KSIĄŻKI
+--------------------------+--------------------------+--------------------------+
| | | |
+--------------------------+--------------------------+--------------------------+
ROZDZIAŁ 1
Arthur otworzył oczy i pierwsze, co pomyślał, to że ktoś wyłączył klimatyzację.
Zniknął znajomy biały szum wentylacji. Za ścianą nie buczała serwerownia, a z trzeciego piętra nie dolatywał zapach kawy z automatu, tego, który parzył paskudne espresso, ale przynajmniej za darmo. Zamiast tego w nos uderzył go gęsty, wielowarstwowy zapach suszonej mięty, zakurzonego drewna i czegoś ostrego, żywicznego. Może dziurawca, a może jakiegoś miejscowego zioła, którego nazwy jeszcze nie znał.
Leżał na plecach na drewnianej podłodze. Spod półprzymkniętych powiek widział ciemne od wieku belki stropu, między którymi zwisały girlandy pajęczyn, jak zapomniane świąteczne dekoracje.
No dobrze, pomyślał Arthur z tym samym spokojem i metodycznością, z jakimi zwykł otwierać kwartalny raport. To nie jest moje mieszkanie.
Paniki nie było. O dziwo, żadnej. Może jego organizm po prostu wyczerpał limit niepokoju przez ostatnie dwa lata corocznych audytów, kar za uchybienia w compliance i telefonów od klientów o dziewiątej wieczorem. A może to zasługa mięty. Działała kojąco, jak herbata przed snem.
Leżał bez ruchu chwilę dłużej, niż było to konieczne, i po prostu słuchał. Żadnego ruchu ulicznego. Żadnego telewizora sąsiada zza ściany. Żadnej klimatyzacji, która włącza się ze swoim znajomym drżeniem. Tylko cichy skrzyp pracującego drewna gdzieś nad nim, a dalej, stłumiony przez coś, co uznał za okno, cienki, zwyczajny dźwięk ptaka, który właśnie postanowił, że jest ranek.
Arthur usiadł, podpierając się dłońmi. Deski pod nim zaskrzypiały przeciągle, z niezadowoleniem, ale bez groźby. Tak skrzypi stare, zmęczone, a jednak solidne drewno.
I właśnie wtedy przed jego oczami rozwinęło się okno.
Było półprzezroczyste, delikatnie świecące i zupełnie pozbawione pikseli, jakby ktoś wyświetlił interfejs prosto na jego siatkówkę: starannie i bez teatralnych efektów.
Imię: Arthur Green
Klasa: (poz. 1)
Umiejętność dodatkowa: (pasywna)
Arthur patrzył na okno tak, jak patrzy się na nowy wiersz w arkuszu Excela, który pojawił się sam i, o dziwo, okazał się przydatny.
— — powtórzył sam do siebie. Brzmiało przyzwoicie. Nie żaden „”, nie „”, tylko coś cichego i rzemieślniczego. Zawód, w którym się siedzi spokojnie, zamiast gdzieś biegać z mieczem.
Za to wywołał coś w rodzaju rozpoznania starego kolegi w obcym mieście. Umiejętność pasywna. Nie trzeba jej było aktywować, udowadniać ani trenować. Po prostu była, siedziała cicho z tyłu głowy jak dobre makro w arkuszu, które czeka, aż ktoś je wywoła. Jak nawyk mrużenia oczu na każdą liczbę i dostrzegania, w którym miejscu naciąga prawdę.
Arthur wypuścił powietrze, powoli, z ulgą, jakiej nie czuł od jakichś trzech lat. Cokolwiek to wszystko oznaczało, jedno było pewne: nie musiał już nikomu składać rocznego zeznania podatkowego.
Wstał, otrzepał spodnie, po czym podniósł dłonie i obrócił je, z kliniczną ciekawością stwierdzając, że ściśle rzecz biorąc nie są jego. Szersze w kłykciach, z cienką białą blizną w poprzek jednej dłoni, której pochodzenia nie pamiętał. Poruszył palcami na próbę. Działały. Pełne badania lekarskie będą musiały poczekać, aż w tym świecie pojawi się coś choćby przypominającego lekarza, a możliwe, że i dłużej. Miał też na sobie, nie wiedzieć czemu, prostą płócienną koszulę i wygodne, dobrze znoszone buty, które wyglądały na rozchodzone przez lata: cudze lata, sądząc po tym, jak wyrobiła się skóra. Uznał, że na początek warto zająć się tym, co wychodziło mu lepiej niż cokolwiek innego na świecie.
Audytem.
Pomieszczenie okazało się małe i prostokątne, z jednym oknem, jedynym źródłem światła, które przebijało się przez warstwę kurzu tak grubą, że promienie słońca wyglądały niemal namacalnie. Złote słupy, w których leniwie unosiły się pyłki, jak w zwolnionym tempie.
Przez brud na szybie ledwo dostrzegał wąską, gruntową uliczkę, o tej porze pustą, jeśli nie liczyć chudej kury, która dziobała coś w błocie. Za najbliższymi dachami, krytymi mniej więcej po równo strzechą i łupanym gontem, horyzont zamykała ciemna linia sosnowego lasu. Gdzieś dalej kogut potwierdził to, co sugerowało światło: był wczesny ranek, a dzień nie zdecydował jeszcze, jakim dniem chce być.
Pod ścianą stał kontuar z litego drewna, dębowego albo czegoś podobnego, zmatowiały od stuletniego kurzu i rys, ale solidny w dotyku. Arthur przesunął palcem po blacie, zostawiając wilgotną smugę w szarym nalocie.
Nie spisywać na straty. Do odnowienia, zanotował w myślach, dokładnie tak, jak kiedyś robił to w kolumnie „stan środka trwałego”.
Za kontuarem, na krzywych półkach, stały szklane retorty, puste, mętne od kurzu, kilka z drobnymi pęknięciami, ale o dziwo ani jedna nie była stłuczona. Arthur wziął jedną i obrócił ją do światła. Szkło było przyzwoite: grube, równe, wykonane z fachową wprawą, a nie odwalone byle jak. Dalej, z niskiej krokwi, zwisały do góry nogami suche pęczki jakiegoś nieznanego mu ziela, kruche i wyblakłe ze starości, a wzdłuż tylnej półki stał rząd nieoznakowanych glinianych słojów, szczelnie zamkniętych, czekających, aż ktoś zbierze się na odwagę, żeby je otworzyć.
W kątach wisiały pajęczyny, gęste, wielowarstwowe, wyraźny znak, że nikt tu nie zaglądał od miesięcy, jeśli nie od lat. Gdzieś pod kontuarem coś małego przebiegło z tupotem. Pewnie mysz, albo to, co w tym świecie za mysz uchodziło.
Arthur omiótł wzrokiem całe pomieszczenie, czując dziwne, nieznane uczucie. Nie było to rozczarowanie zaniedbaniem, raczej coś w rodzaju ekscytacji. Tak inwestorzy patrzą na przynoszącą straty firmę, kiedy widzą jej potencjał po restrukturyzacji, a nie obecne wyniki.
Zaniedbane aktywa, pomyślał. Nie beznadziejne. Po prostu nieprowadzone księgi.
Za luźną deską pod kontuarem, którą zauważył tylko dlatego, że lekko zakołysała się pod jego dłonią, znalazł cienką, poplamioną wodą księgę rachunkową. Najpewniej po poprzednim właścicielu. Większość atramentu rozpłynęła się przed laty w nieczytelne kwiaty, ale na ostatniej zapisanej stronie wciąż dało się odczytać kolumnę liczb, urwaną w połowie wpisu, a dalej nic. Arthur położył księgę na kontuarze, a nie na stercie śmieci, nie zastanawiając się zbyt głęboko dlaczego.
Podszedł do drzwi, jedynych w tym pomieszczeniu, nie licząc tych, które najwyraźniej prowadziły na zaplecze, i na próbę je popchnął. Nad drzwiami wisiał mały miedziany dzwonek, pociemniały od czasu.
Dzyń.
Dźwięk wyszedł czysty, miękki i niemal muzyczny, jak u dzwonka, który po prostu czekał na okazję, by udowodnić, że jeszcze działa.
Arthur nie mógł powstrzymać uśmiechu. Pierwsza dobra wiadomość tego poranka: sprzęt był sprawny.
I wtedy w powietrzu przed nim rozwinęło się kolejne okno, tym razem z delikatną złotą ramką, jakby System chciał zwrócić na nie odrobinę więcej uwagi.
Nowe Zadanie: „Porządki w miejscu pracy”
Opis: Doprowadź sklep do porządku, na ile to możliwe.
Nagroda: Podstawowy Zestaw Fiolek (10 szt.), Moździerz z Tłuczkiem (jakość zwykła)
Arthur spojrzał na tekst i gdzieś w środku coś z satysfakcją kliknęło, tak jak wtedy, gdy wyłapiesz błąd w cudzym sprawozdaniu finansowym i dokładnie wiesz, jak go poprawić.
Żadnych smoków. Żadnych przepowiedni. Tylko sprzątanie i konkretna, zrozumiała nagroda za nie.
Pchnął drzwi na zaplecze, żeby sprawdzić, czym dysponuje. Pomieszczenie okazało się tak ciasne, że ledwo dało się w nim obrócić. Przy jednej ścianie stała wąska prycza z cienkim, podjedzonym przez mole kocem, dalej zimne palenisko zasypane starym popiołem i przysadzista drewniana szafka, zamknięta, która cicho i obiecująco zagrzechotała, gdy trącił ją butem. Odłożył szafkę na później, tak samo jak kiedyś odkładał do weryfikacji podejrzaną pozycję, kiedy pilniejsze części audytu były już zamknięte. Pod pryczą stały szmata i wiadro, zakurzone, ale całe, i tylko po nie tu przyszedł.
Podwinął rękawy koszuli i zabrał się do roboty ze spokojną przyjemnością, jakiej w swojej pracy nie czuł od bardzo, bardzo dawna.
Kurz wirował w słupach światła, by potem opaść na podłogę płatkami jak pierwszy śnieg. Deski skrzypiały pod jego krokami, ale już nie żałośnie. Raczej z aprobatą, jakby cieszyły się, że ktoś w końcu pojawił się w tym domu. Pod warstwą brudu na tylnej półce znalazł drugi moździerz, wyszczerbiony, ale użyteczny, oraz małą puszkę czegoś, co kiedyś było maścią, a teraz było głównie wspomnieniem po niej. Puszkę odłożył na stos śmieci, a moździerz postawił obok jego bliźniaka. Z oknem, kiedy wreszcie do niego dotarł, męczył się dobrą godzinę i przez trzy zmiany wody do szmaty, ale światło, które potem przez nie wpadało, miało zupełnie inny charakter: lżejsze, czystsze, gotowe faktycznie dosięgnąć kątów pokoju, a nie tylko jego środka.
Kiedy zniknęła ostatnia pajęczyna, kontuar był wytarty do czysta, a retorty stały w równym rządku według wielkości — nawyk, z którego Arthur najwyraźniej nie zamierzał rezygnować nawet w nowym świecie. Cofnął się o krok, rozejrzał po pomieszczeniu i otarł pot z czoła.
Było jaśniej. Czyściej. Niemal przytulnie. Zmienił się nawet zapach. Kurzu i stęchlizny zrobiło się mniej, a to, co zostało pod spodem, było bliższe temu, co przywitało go po przebudzeniu: suszona mięta, ciepłe drewno i ta sama ostra, żywiczna nuta, której wciąż nie potrafił rozpoznać. Na zewnątrz ulica obudziła się na dobre, kiedy on pracował. Słyszał ją teraz przez czystą szybę, cichą i niespieszną: turkot wozu, szczekanie psa, ktoś wołający imię, które nie było jego.
Arthur spojrzał na dzwonek nad drzwiami, potem na świeżo umyte okno, przez które płynęło teraz prawdziwe światło, a nie jego mizerna imitacja.
Omal się nie roześmiał. Trzy lata składania kwartalnych sprawozdań wyrobiły w nim dokładnie jeden instynkt, który liczył się teraz: kiedy dzieje się coś istotnego i nikt ci tego nie wyjaśnia, otwierasz zgłoszenie.
— No dobrze, w takim razie — powiedział na głos Arthur, głównie po to, żeby sprawdzić, czy głos jeszcze działa. Działał: był odrobinę niższy, niż pamiętał, z lekką chrypką, jakby należał do kogoś, kto używał go rzadziej niż on. — Udokumentujmy to jak należy.
Sam nie wiedział, czego się spodziewał. Może menu, może melodyjki z infolinii. To, co dostał, było prostsze i, na swój sposób, bardziej oficjalne.
Powiadomienie Systemu: Przybycie potwierdzone
Status: Przydział mienia bezpańskiego — zakończony
Pochodzenie nośnika: Wyhodowany, Niezwiązany (brak wcześniejszego wpisu w rejestrze lokalnym)
Arthur przeczytał to dwa razy, tak jak dawniej czytał klauzule umów, które wydawały się zbyt wygodne, by były przypadkiem.
— Niezwiązany — powtórzył powoli. Czyli ręce nie były od nikogo pożyczone. Nikt w tym mieście nigdy nie spotkał człowieka, który teraz nosił jego twarz, bo do dzisiejszego ranka ten człowiek nie istniał. Odpowiedź na jedno pytanie natychmiast rodziła trzy kolejne, co, szczerze mówiąc, idealnie pasowało do jego poranków z ostatnich kilku lat.
Pojawiła się druga linijka, mniejsza, niemal przepraszająca w tonie:
Uwaga: Podstawowe biegłości przypisanej Klasy zostały wstępnie załadowane do pamięci ruchowej nośnika. Zaawansowane techniki nadal wymagają treningu.
To przynajmniej tłumaczyło, dlaczego jego dłonie same wiedziały, jak ocenić szkło retorty, nie pytając mózgu o pozwolenie. I dlaczego jakaś mała, bezsłowna część niego zdążyła skatalogować zioła suszące się na krokwi jako „użyteczne, średnio użyteczne, dekoracyjne, błędnie opisane”, zanim świadomie spojrzał na choćby jedno z nich. Nie wiedza, ściśle biorąc. Raczej bardzo dobry zestaw odruchów, które akurat miały własne zdanie.
Kwestia własności wyjaśniła się chwilę później, w możliwie najbardziej płaskim urzędniczym języku, co, nie wiedzieć czemu, było najbardziej uspokajającą częścią całego komunikatu:
Przeniesienie aktu własności: Automatyczne, na mocy Ustawy Koronnej o Posiadłościach Opuszczonych (brak żyjącego pretendenta, długotrwały brak użytkownika). Rejestracja zakończona w momencie Przybycia. Dalsze formalności niewymagane.
| | | |
+--------------------------+--------------------------+--------------------------+
ROZDZIAŁ 1
Arthur otworzył oczy i pierwsze, co pomyślał, to że ktoś wyłączył klimatyzację.
Zniknął znajomy biały szum wentylacji. Za ścianą nie buczała serwerownia, a z trzeciego piętra nie dolatywał zapach kawy z automatu, tego, który parzył paskudne espresso, ale przynajmniej za darmo. Zamiast tego w nos uderzył go gęsty, wielowarstwowy zapach suszonej mięty, zakurzonego drewna i czegoś ostrego, żywicznego. Może dziurawca, a może jakiegoś miejscowego zioła, którego nazwy jeszcze nie znał.
Leżał na plecach na drewnianej podłodze. Spod półprzymkniętych powiek widział ciemne od wieku belki stropu, między którymi zwisały girlandy pajęczyn, jak zapomniane świąteczne dekoracje.
No dobrze, pomyślał Arthur z tym samym spokojem i metodycznością, z jakimi zwykł otwierać kwartalny raport. To nie jest moje mieszkanie.
Paniki nie było. O dziwo, żadnej. Może jego organizm po prostu wyczerpał limit niepokoju przez ostatnie dwa lata corocznych audytów, kar za uchybienia w compliance i telefonów od klientów o dziewiątej wieczorem. A może to zasługa mięty. Działała kojąco, jak herbata przed snem.
Leżał bez ruchu chwilę dłużej, niż było to konieczne, i po prostu słuchał. Żadnego ruchu ulicznego. Żadnego telewizora sąsiada zza ściany. Żadnej klimatyzacji, która włącza się ze swoim znajomym drżeniem. Tylko cichy skrzyp pracującego drewna gdzieś nad nim, a dalej, stłumiony przez coś, co uznał za okno, cienki, zwyczajny dźwięk ptaka, który właśnie postanowił, że jest ranek.
Arthur usiadł, podpierając się dłońmi. Deski pod nim zaskrzypiały przeciągle, z niezadowoleniem, ale bez groźby. Tak skrzypi stare, zmęczone, a jednak solidne drewno.
I właśnie wtedy przed jego oczami rozwinęło się okno.
Było półprzezroczyste, delikatnie świecące i zupełnie pozbawione pikseli, jakby ktoś wyświetlił interfejs prosto na jego siatkówkę: starannie i bez teatralnych efektów.
Imię: Arthur Green
Klasa: (poz. 1)
Umiejętność dodatkowa: (pasywna)
Arthur patrzył na okno tak, jak patrzy się na nowy wiersz w arkuszu Excela, który pojawił się sam i, o dziwo, okazał się przydatny.
— — powtórzył sam do siebie. Brzmiało przyzwoicie. Nie żaden „”, nie „”, tylko coś cichego i rzemieślniczego. Zawód, w którym się siedzi spokojnie, zamiast gdzieś biegać z mieczem.
Za to wywołał coś w rodzaju rozpoznania starego kolegi w obcym mieście. Umiejętność pasywna. Nie trzeba jej było aktywować, udowadniać ani trenować. Po prostu była, siedziała cicho z tyłu głowy jak dobre makro w arkuszu, które czeka, aż ktoś je wywoła. Jak nawyk mrużenia oczu na każdą liczbę i dostrzegania, w którym miejscu naciąga prawdę.
Arthur wypuścił powietrze, powoli, z ulgą, jakiej nie czuł od jakichś trzech lat. Cokolwiek to wszystko oznaczało, jedno było pewne: nie musiał już nikomu składać rocznego zeznania podatkowego.
Wstał, otrzepał spodnie, po czym podniósł dłonie i obrócił je, z kliniczną ciekawością stwierdzając, że ściśle rzecz biorąc nie są jego. Szersze w kłykciach, z cienką białą blizną w poprzek jednej dłoni, której pochodzenia nie pamiętał. Poruszył palcami na próbę. Działały. Pełne badania lekarskie będą musiały poczekać, aż w tym świecie pojawi się coś choćby przypominającego lekarza, a możliwe, że i dłużej. Miał też na sobie, nie wiedzieć czemu, prostą płócienną koszulę i wygodne, dobrze znoszone buty, które wyglądały na rozchodzone przez lata: cudze lata, sądząc po tym, jak wyrobiła się skóra. Uznał, że na początek warto zająć się tym, co wychodziło mu lepiej niż cokolwiek innego na świecie.
Audytem.
Pomieszczenie okazało się małe i prostokątne, z jednym oknem, jedynym źródłem światła, które przebijało się przez warstwę kurzu tak grubą, że promienie słońca wyglądały niemal namacalnie. Złote słupy, w których leniwie unosiły się pyłki, jak w zwolnionym tempie.
Przez brud na szybie ledwo dostrzegał wąską, gruntową uliczkę, o tej porze pustą, jeśli nie liczyć chudej kury, która dziobała coś w błocie. Za najbliższymi dachami, krytymi mniej więcej po równo strzechą i łupanym gontem, horyzont zamykała ciemna linia sosnowego lasu. Gdzieś dalej kogut potwierdził to, co sugerowało światło: był wczesny ranek, a dzień nie zdecydował jeszcze, jakim dniem chce być.
Pod ścianą stał kontuar z litego drewna, dębowego albo czegoś podobnego, zmatowiały od stuletniego kurzu i rys, ale solidny w dotyku. Arthur przesunął palcem po blacie, zostawiając wilgotną smugę w szarym nalocie.
Nie spisywać na straty. Do odnowienia, zanotował w myślach, dokładnie tak, jak kiedyś robił to w kolumnie „stan środka trwałego”.
Za kontuarem, na krzywych półkach, stały szklane retorty, puste, mętne od kurzu, kilka z drobnymi pęknięciami, ale o dziwo ani jedna nie była stłuczona. Arthur wziął jedną i obrócił ją do światła. Szkło było przyzwoite: grube, równe, wykonane z fachową wprawą, a nie odwalone byle jak. Dalej, z niskiej krokwi, zwisały do góry nogami suche pęczki jakiegoś nieznanego mu ziela, kruche i wyblakłe ze starości, a wzdłuż tylnej półki stał rząd nieoznakowanych glinianych słojów, szczelnie zamkniętych, czekających, aż ktoś zbierze się na odwagę, żeby je otworzyć.
W kątach wisiały pajęczyny, gęste, wielowarstwowe, wyraźny znak, że nikt tu nie zaglądał od miesięcy, jeśli nie od lat. Gdzieś pod kontuarem coś małego przebiegło z tupotem. Pewnie mysz, albo to, co w tym świecie za mysz uchodziło.
Arthur omiótł wzrokiem całe pomieszczenie, czując dziwne, nieznane uczucie. Nie było to rozczarowanie zaniedbaniem, raczej coś w rodzaju ekscytacji. Tak inwestorzy patrzą na przynoszącą straty firmę, kiedy widzą jej potencjał po restrukturyzacji, a nie obecne wyniki.
Zaniedbane aktywa, pomyślał. Nie beznadziejne. Po prostu nieprowadzone księgi.
Za luźną deską pod kontuarem, którą zauważył tylko dlatego, że lekko zakołysała się pod jego dłonią, znalazł cienką, poplamioną wodą księgę rachunkową. Najpewniej po poprzednim właścicielu. Większość atramentu rozpłynęła się przed laty w nieczytelne kwiaty, ale na ostatniej zapisanej stronie wciąż dało się odczytać kolumnę liczb, urwaną w połowie wpisu, a dalej nic. Arthur położył księgę na kontuarze, a nie na stercie śmieci, nie zastanawiając się zbyt głęboko dlaczego.
Podszedł do drzwi, jedynych w tym pomieszczeniu, nie licząc tych, które najwyraźniej prowadziły na zaplecze, i na próbę je popchnął. Nad drzwiami wisiał mały miedziany dzwonek, pociemniały od czasu.
Dzyń.
Dźwięk wyszedł czysty, miękki i niemal muzyczny, jak u dzwonka, który po prostu czekał na okazję, by udowodnić, że jeszcze działa.
Arthur nie mógł powstrzymać uśmiechu. Pierwsza dobra wiadomość tego poranka: sprzęt był sprawny.
I wtedy w powietrzu przed nim rozwinęło się kolejne okno, tym razem z delikatną złotą ramką, jakby System chciał zwrócić na nie odrobinę więcej uwagi.
Nowe Zadanie: „Porządki w miejscu pracy”
Opis: Doprowadź sklep do porządku, na ile to możliwe.
Nagroda: Podstawowy Zestaw Fiolek (10 szt.), Moździerz z Tłuczkiem (jakość zwykła)
Arthur spojrzał na tekst i gdzieś w środku coś z satysfakcją kliknęło, tak jak wtedy, gdy wyłapiesz błąd w cudzym sprawozdaniu finansowym i dokładnie wiesz, jak go poprawić.
Żadnych smoków. Żadnych przepowiedni. Tylko sprzątanie i konkretna, zrozumiała nagroda za nie.
Pchnął drzwi na zaplecze, żeby sprawdzić, czym dysponuje. Pomieszczenie okazało się tak ciasne, że ledwo dało się w nim obrócić. Przy jednej ścianie stała wąska prycza z cienkim, podjedzonym przez mole kocem, dalej zimne palenisko zasypane starym popiołem i przysadzista drewniana szafka, zamknięta, która cicho i obiecująco zagrzechotała, gdy trącił ją butem. Odłożył szafkę na później, tak samo jak kiedyś odkładał do weryfikacji podejrzaną pozycję, kiedy pilniejsze części audytu były już zamknięte. Pod pryczą stały szmata i wiadro, zakurzone, ale całe, i tylko po nie tu przyszedł.
Podwinął rękawy koszuli i zabrał się do roboty ze spokojną przyjemnością, jakiej w swojej pracy nie czuł od bardzo, bardzo dawna.
Kurz wirował w słupach światła, by potem opaść na podłogę płatkami jak pierwszy śnieg. Deski skrzypiały pod jego krokami, ale już nie żałośnie. Raczej z aprobatą, jakby cieszyły się, że ktoś w końcu pojawił się w tym domu. Pod warstwą brudu na tylnej półce znalazł drugi moździerz, wyszczerbiony, ale użyteczny, oraz małą puszkę czegoś, co kiedyś było maścią, a teraz było głównie wspomnieniem po niej. Puszkę odłożył na stos śmieci, a moździerz postawił obok jego bliźniaka. Z oknem, kiedy wreszcie do niego dotarł, męczył się dobrą godzinę i przez trzy zmiany wody do szmaty, ale światło, które potem przez nie wpadało, miało zupełnie inny charakter: lżejsze, czystsze, gotowe faktycznie dosięgnąć kątów pokoju, a nie tylko jego środka.
Kiedy zniknęła ostatnia pajęczyna, kontuar był wytarty do czysta, a retorty stały w równym rządku według wielkości — nawyk, z którego Arthur najwyraźniej nie zamierzał rezygnować nawet w nowym świecie. Cofnął się o krok, rozejrzał po pomieszczeniu i otarł pot z czoła.
Było jaśniej. Czyściej. Niemal przytulnie. Zmienił się nawet zapach. Kurzu i stęchlizny zrobiło się mniej, a to, co zostało pod spodem, było bliższe temu, co przywitało go po przebudzeniu: suszona mięta, ciepłe drewno i ta sama ostra, żywiczna nuta, której wciąż nie potrafił rozpoznać. Na zewnątrz ulica obudziła się na dobre, kiedy on pracował. Słyszał ją teraz przez czystą szybę, cichą i niespieszną: turkot wozu, szczekanie psa, ktoś wołający imię, które nie było jego.
Arthur spojrzał na dzwonek nad drzwiami, potem na świeżo umyte okno, przez które płynęło teraz prawdziwe światło, a nie jego mizerna imitacja.
Omal się nie roześmiał. Trzy lata składania kwartalnych sprawozdań wyrobiły w nim dokładnie jeden instynkt, który liczył się teraz: kiedy dzieje się coś istotnego i nikt ci tego nie wyjaśnia, otwierasz zgłoszenie.
— No dobrze, w takim razie — powiedział na głos Arthur, głównie po to, żeby sprawdzić, czy głos jeszcze działa. Działał: był odrobinę niższy, niż pamiętał, z lekką chrypką, jakby należał do kogoś, kto używał go rzadziej niż on. — Udokumentujmy to jak należy.
Sam nie wiedział, czego się spodziewał. Może menu, może melodyjki z infolinii. To, co dostał, było prostsze i, na swój sposób, bardziej oficjalne.
Powiadomienie Systemu: Przybycie potwierdzone
Status: Przydział mienia bezpańskiego — zakończony
Pochodzenie nośnika: Wyhodowany, Niezwiązany (brak wcześniejszego wpisu w rejestrze lokalnym)
Arthur przeczytał to dwa razy, tak jak dawniej czytał klauzule umów, które wydawały się zbyt wygodne, by były przypadkiem.
— Niezwiązany — powtórzył powoli. Czyli ręce nie były od nikogo pożyczone. Nikt w tym mieście nigdy nie spotkał człowieka, który teraz nosił jego twarz, bo do dzisiejszego ranka ten człowiek nie istniał. Odpowiedź na jedno pytanie natychmiast rodziła trzy kolejne, co, szczerze mówiąc, idealnie pasowało do jego poranków z ostatnich kilku lat.
Pojawiła się druga linijka, mniejsza, niemal przepraszająca w tonie:
Uwaga: Podstawowe biegłości przypisanej Klasy zostały wstępnie załadowane do pamięci ruchowej nośnika. Zaawansowane techniki nadal wymagają treningu.
To przynajmniej tłumaczyło, dlaczego jego dłonie same wiedziały, jak ocenić szkło retorty, nie pytając mózgu o pozwolenie. I dlaczego jakaś mała, bezsłowna część niego zdążyła skatalogować zioła suszące się na krokwi jako „użyteczne, średnio użyteczne, dekoracyjne, błędnie opisane”, zanim świadomie spojrzał na choćby jedno z nich. Nie wiedza, ściśle biorąc. Raczej bardzo dobry zestaw odruchów, które akurat miały własne zdanie.
Kwestia własności wyjaśniła się chwilę później, w możliwie najbardziej płaskim urzędniczym języku, co, nie wiedzieć czemu, było najbardziej uspokajającą częścią całego komunikatu:
Przeniesienie aktu własności: Automatyczne, na mocy Ustawy Koronnej o Posiadłościach Opuszczonych (brak żyjącego pretendenta, długotrwały brak użytkownika). Rejestracja zakończona w momencie Przybycia. Dalsze formalności niewymagane.
więcej..
