Ostatni koncert - ebook

ROZDZIAŁ I
SOBOTA

_Trzy rodzaje bieli graniczyły ze sobą w sposób prawie niezauważalny. Zmarznięty śnieg, który utracił nieskazitelność pod wpływem wyziewów z pobliskiej wędzarni ryb. Burobiałe niebo odbierające ostrość widzenia. I prześcieradłowa bladość twarzy._

_Orgia kolorów, zorza polarna zbrodni… Z nostalgią pomyślał o krótkich, ciepłych miesiącach, które „już dawno się skończyły” albo „jeszcze długo nie miały nadejść”. Latem nawet zbrodnia miewała tu większy urok. Artystycznie zmiażdżone czaszki z wylewającą się zawartością zyskiwały na tle zieleni, nadającej im południowy, niemal portugalski charakter. Układy pokarmowe – zastygłe w poharatanych zwłokach na kształt znaku zapytania – straszyły mniej, gdy oddech nie zamarzał. Odrąbane kończyny zyskiwały odmienny kontekst na tle letniego przebudzenia…_

_Cóż, pomarzyć można._

_Ponure odcienie połączone były kroplami krwi, które, zastygając w ostrym mrozie, nie utraciły nic ze swego szkarłatu. Ot, garść porzeczek rozsypanych na przekór logice i… porze roku. Fjørdöff westchnął. Dlaczego jedyny żywy kolor jest tu zarazem barwą śmierci?_

_Przeczucie sugerowało mu, że sprawca nawet nie próbował zacierać śladów. Rzeczywiście, nie musiał szukać daleko. Siekiera wystająca z kupki zmarzliny oddalona była ledwie trzydzieści metrów od trupa. Ostatnia kostka domina. Która była pierwsza? Upokorzenie? Zazdrość? Zdrada?_

_Jeszcze parę tygodni, a blade słońce rozpuści ten szary śnieg. Niemrawe rośliny wykiełkują na miejscu rachitycznej zbrodni. W tym czasie on będzie już demaskować autora następnej. Fjørdöff nie uśmiechnął się nawet w duchu. On się w ogóle nie uśmiechał. Nigdy. Do nikogo. Nawet do własnych myśli. Solidnie zapracował na miano Policjanta, Który Się Nie Uśmiecha…_

No i dobrze. Bóg z nim. Z ulgą zamknąłem książkę. Zostawmy te historie Rucacellemu. I jego żonie. Wanda Rucacelli. Wiolonczelistka, Która Nie Musi Grać. Wystarczy, że Jest Żoną Maestra. Niech takie szarobure opowieści rozgrzewają ich w szklistą sztokholmską noc. My tu mamy inne sposoby.

Rozsunąłem okiennice. Fala gorącego powietrza runęła do środka, odurzając upojnym zapachem słońca.

Dobiegło mnie wesołe poszczekiwanie. Eston dawał znać, że nie odeszli zbyt daleko. Ta parka – w odróżnieniu ode mnie – nie zwykła tracić popołudniowego słońca w willowej imitacji chłodu. Antosia miała w sobie coś ze słonecznika. W pełnym świetle jej rudości i szmaragdy nabierały nieoczekiwanych blasków, a ona sama stawała się uosobieniem witalności. Ale Eston? Pies – jak można było sądzić po gęstości i długości futra – zdecydowanie bardziej polarny niż równikowy? Ten mnie zadziwiał. Zamiast chować się po zacienionych kątach, pokładać po kamiennych podłogach, ziać nieprzytomnie i wyglądać pierwszych symptomów nadchodzącego zmierzchu, buszował z Rudzielcem przez dzień cały, nie opuszczał jej ani na krok, no chyba że wołanie natury wyższej (czytaj: instynktu) okazywało się silniejsze. Ten pies miewał od czasu do czasu potrzebę ładowania się w jakąś awanturę. Od chwili, gdy stał się współgospodarzem kilkuhektarowej winnicy, zyskał w tym względzie sporo nowych okazji. Choć uwielbiał Antośkę – a nie pomylę sie, twierdząc, że było to uczucie odwzajemnione – zdarzało mu się przedkładać zew krwi nad wymogi posłuszeństwa.

Wybierając się na popołudniowy spacer, Antosia wzięła ze sobą sztalugi oraz kilka innych przedmiotów niezbędnych do malowania, a to oznaczało, że nie wrócą, dopóki słońce nie schowa się za horyzont. Tak, pani archeolog odreagowywała trud dopiero zakończonego stażu doktoranckiego z pędzelkiem (nie do makijażu) w dłoniach. Całkowicie zgadzałem się, że toskański pejzaż łagodnym uśmiechem zachęca do utrwalenia.

– Faktycznie, tylu słoneczników van Gogh nie widział w całym swoim życiu – dogadywałem.

– Nie chodzi o słoneczniki, mój drogi, tylko o wibracje koloru. Jako altowiolista powinieneś wiedzieć, co to jest wibracja. A może ty jesteś jesteś altowiolistą barokowym? – W jej zielonoszmaragdowych źrenicach zapalały się wesołe ogniki.

Rok, który upłynął od chwili, gdy stałem się właścicielem winnicy, przypominał nieco sytuację zakończoną przez bajkopisarza słowami: „I żyli długo i szczęśliwie”. To „długo i szczęśliwie” miało załatwiać całą resztę, którą autor znienacka przestawał się interesować. Jaki materiał powieściotwórczy zawiera się w słowach „długo i szczęśliwie”?

Czytelnicy zamykali z westchnieniem książkę, a bohaterowie – z ulgą – drzwi, by przekonać się już wkrótce, że magia, niezwykłość, intensywność przeżycia musiały znaleźć kompensację w bytowaniu może faktycznie długim i szczęśliwym, ale także nieco… codziennym.

Na szczęście nie byłem bohaterem z bajki, a początek mojego nowego rozdziału wcale nie wydawał się nudny, choć niósł ze sobą niejeden znak zapytania. Spróbuję to uporządkować.

Do maleńkiej włoskiej miejscowości przyjechałem tylko po to, aby pochylić się nad grobem Kazimierza Michalewicza vel Casimiro Michelangelo, człowieka, który w czasie wojny ratował życie obywatelom Krakowic. Czy mogłem przypuszczać, że prosto z cmentarza zostanę zaproszony do lokalnej kancelarii adwokackiej, aby usłyszeć: „Tutejsza posiadłość wraz z winnicą mają przypaść w udziale osobie, która rozwiąże i we właściwy sposób spożytkuje tak zwaną zagadkę Rosenberga”?

Okazało się, że jak nikt inny spełniam wymienione kryteria.

Niedowierzanie i euforia. Euforia i niedowierzanie. I tak na zmianę.

Pierwsze chwile spędzane w toskańskiej willi przebiegały pod ich dyktando. Po kilku dniach zaczęli pojawiać się pierwsi żądni rozmowy obywatele miasteczka. Z początkowo trochę nieśmiałych zapytań wynikało, że ich los jest w pewien sposób powiązany z winnicą. Kiedy miejscowi przekonywali się, że ani nowi gospodarze, ani ich groźnie wyglądający pies nie gryzą – mało tego, wbrew plotkom można się z nimi dogadać w ludzkim języku (italiano) – obawy i niechęć zaczęły rozpuszczać się niczym lody w gelaterii pozbawionej prądu. Ośmieleni próbowali się wywiedzieć, czy wiążę z winnicą jakieś osobiste plany, czy też w niedalekiej przyszłości zamierzam ją odsprzedać. Dopiero wówczas dotarło do mnie na dobre, że włości Michalewicza to nie tylko dom, który w dowolnej chwili możesz zamknąć na cztery spusty, ale też całkiem potężna farma, dająca pracę sporemu gronu mieszkańców.

Nie mogło być inaczej. Rozległa a specyficzna uprawa wymagała ludzkiej ręki. Doświadczonej ręki. Jeszcze w trakcie pierwszego spotkania Giuseppe Trovatore, adwokat, który zapoznał nas z ostatnią wolą Michalewicza, coś mi próbował tłumaczyć, ale przyznam, że nie miałem wówczas do tego głowy. Kto by miał? Teraz wiedziałem już, że bez poważnej rozmowy się nie obędzie. Nie musiałem długo czekac – po tygodniu adwokat zapowiedział się telefonicznie, by wkrótce zakołatać do moich drzwi.

– Signor Karnoleski, produkcja wina to sprawa poważna i dość skomplikowana. Zdecydowanie nie na barki jednego człowieka. Szczepami winorośli trzeba się troskliwie opiekować. Areał upraw jest co sezon szczegółowo negocjowany i kontraktowany. Pomijam już sam proces produkcji wina, którym zajmować się mogą wyłącznie ludzie z wiedzą i doświadczeniem. Zresztą nie pora wchodzić w szczegóły, których pan i tak nie zrozumie.

Jeśli chciał mnie _poco a poco_2 wbijać w glebę, wspaniale mu się udawało. Altowiolista plantator. Sylogizm. Z tej kombinacji nie mogło wyniknąć nic dobrego.

– Poznanie skali zagadnienia powinno ułatwić panu podjęcie decyzji. Przyszła bowiem pora, aby przedstawić konkretną ofertę. Otóż mam kupca na dom i winnicę. Kogoś, kto gotów jest rzetelnie zapłacić.

Westchnąłem z ulgą. Słowa Trovatore wychodziły naprzeciw moim skrytym oczekiwaniom. Choć trudno w to uwierzyć, był taki moment, w którym miałem nadzieję, że winnica okaże się obciążona potężnym długiem. To byłby powód do szybkich postanowień. Musiało we mnie pokutować głęboko wpojone przekonanie, że w rzeczywistości nic nie dostaje się za darmo. Zwłaszcza uśmiechy losu obdarzone rysem cudowności upomną się kiedyś o zapłatę; tym wyższą, im zdarzenie bardziej nieoczekiwane. Moją ceną mogła okazać się totalna nieporadność w zarządzaniu otrzymanym spadkiem. Wizja doprowadzenia wszystkiego do nieodległej w czasie i ostatecznej ruiny stanęła mi przed oczami z bolesną wyrazistością.

W tej sytuacji mogłem uznać, że dobry anioł – może duch Michalewicza, który, patrząc z zaświatów, zasromał się moją ignorancją – podaje mi z wysokości pomocne skrzydło. Nie było wątpliwości: taka powinna być decyzja. Najrozsądniejsza z możliwych. W praktyce – jedyna do przyjęcia. Sprzedać posiadłość razem z gruntem znaczyło bowiem nie tylko uwolnić się od kłopotliwego legatu, ale i stworzyć bajeczne perspektywy na resztę życia. Adwokat nie zająknął się ani słowem na temat jakiegokolwiek długu! Przecież z otrzymanymi, na pewno niemałymi, pieniędzmi mógłbym… A raczej, czego bym nie mógł? No właśnie, w tym sęk. Jakoś nic nie przychodziło mi do głowy. Jednak gdy któryś z dobroradców rzekł: „Stary, ty wiesz, jaki biznes można z taką kasą rozkręcić?” – poczułem dreszcz niechęci. Jaki biznes? Ja i biznes? Po co mi biznes? Czy robienie pieniędzy jest we współczesnym świecie jedyną drogą do spełnienia? Ta myśl napełniła mnie poczuciem żalu. To tak miałaby zakończyć się dopiero co rozpoczęta przygoda? Trywialną – czy bywają inne? – transakcją bankową?

– Signor Trovatore, dziękuję za propozycję. Na pewno ją rozważę, ale potrzebuję więcej czasu…

Odniosłem wrażenie, że w oczach adwokata błysnęło niezadowolenie. By je ukryć, założył słoneczne okulary. Pospieszyłem z frazą łagodzącą.

– Mam nadzieję, że kontrahent szybko się nie rozmyśli.

– O nie, o to może pan być spokojny. Mój klient łatwo nie rezygnuje.

I dobrze, rzekłem w duchu. W razie czego podbijemy cenę. Najlepiej wychodzą interesy, na których wcale nam nie zależy. Mój Boże, ja to pomyślałem? Czyżbym stawał się biznesmenem? Czym prędzej pobiegłem do domu, by toskańskim pagórkom zadedykować wolną część sonaty _Arpeggione_ Schuberta. Nie wiem, czy im ulżyło. Mnie zdecydowanie tak.

Wkrótce po tej rozmowie postanowiłem urządzić konferencję z zarządem kooperatywy gospodarującej w winnicy za czasów Michelangelo. Jej przewodniczący Paolo, sympatyczny, lekko jąkający się człowiek, okazał się synem staruszka Carla, tego samego, który wprowadził nas do grobowca Michalewicza. Informacje uzyskane w trakcie spotkania zaskoczyły mnie. Okazało się, że w wypadku sprawnie zarządzanej, dobrze prosperującej uprawy, mamy do czynienia z pewnego rodzaju _perpetuum mobile_. Praca i nakłady ponoszone przy produkcji co najmniej zwracają się ze sprzedaży boskiego trunku. Na szczęście ludzkość uwielbia wino, a uprawiany na zboczach naszej (a tak, powoli przywykałem) winnicy szczep sangiovese znajduje amatorów we wszystkich zakątkach globu. Według Paolo, mojego winnego cicerone, w udanych latach mogłem liczyć na całkiem spore przychody.

Domena Città Abbandonata była marką ekskluzywną. Nadwyżki dochodów gromadzone w latach tłustych lokowane były na specjalnym funduszu, wykorzystywanym w wypadku nieprzewidzianej katastrofy (susza, nieurodzaj, itp). Tak czy inaczej, już wkrótce miałem się przekonać, że na konto otwarte przeze mnie w Banca di Agricoltura co kwartał wpływa całkiem sensowna kwota. Pozostawało jeszcze jedno – za to kluczowe – py­tanie.

– A czym konkretnie zajmował się signor Michel­angelo?

– Tak właściwie to… to niczym. Próbowaniem, co najwyżej. Brał udział w zbiorach, jednak nie dlatego, że musiał, a po prostu chciał. Ale to on tchnął nowego ducha w tę winnicę, on dał winu nową etykietę i dbał, by jego ukochana marka nigdy nie straciła jakości. A mnie da… darzył pełnym zaufaniem…

Po tej wypowiedzi Paolo lekko pokraśniał. Nie wiedziałem, czy ze skromności, którą naruszył wyznaniem, czy może z dumy. Albo jeszcze inaczej: składał mi właśnie pewną ofertę i był ciekaw, jak ją przyjmę. Postanowiłem przeprowadzić małą sondę. Jej wynik mógł zaważyć na ostatecznej decyzji.

– Signor Trovatore wspominał o kupcu chętnym do nabycia majątku. Czy zna pan tego człowieka?

Łagodna i szczera twarz Paola na moment zasnuła się niepokojem.

– Chodzą słuchy, że to on przyczynił się do… do śmierci signora Michelangelo. Wie… wie pan, co to oznacza? Pod jego ręką ziemia przestanie rodzić. Stanie się martwa.

Ano właśnie… Byliśmy we Włoszech. _La forza del destino_. Moc przeznaczenia. Tu się z pewnych spraw nie żartowało.

– Co pan ma na myśli? – Aż dotąd byłem przekonany, że śmierć Michalewicza nie jest osnuta żadną tajemnicą.

– Wie pan, my… my, Włosi, mówimy, że człowieka można zabić intencją… – Paolo zamilkł. Zrozumiałem, że więcej z niego nie wyciągnę. Przynajmniej na temat przeszłości. Na szczęście coraz bardziej interesowała mnie przyszłość.

– Czy to oznacza, że moja funkcja byłaby podobna do tej, którą pełnił signor Michelangelo? – Ujrzałem siebie w roli kipera testującego kolejne roczniki.

– Tak, identyczna. Wszystko pozostałoby jak dawniej. Wszystko, rozumie pan? Zasady uprawy i produkcji zatrzymalibyśmy w swoich rękach. No i – spojrzał niepewnie – nazwa wina nie uległaby zmianie…

Hm, szkoda… Już myślałem, że się dogadamy…

Żartuję przecież! Podobała mi się taka determinacja w obronie tradycji, wiara w fachowość i efekty własnego trudu oraz szacunek, jaką nawet teraz okazywali Michalewiczowi.

No więc faktycznie najprościej byłoby sprzedać posiadłość i wyjechać z górą pieniędzy. Nie wiem, czy moje skromne, przeważnie czerwone konto, wytrzymałoby taki dopływ tlenu… Czy ja bym to wytrzymał? Mamona już niejednego okręciła sobie wokół palca. Złoty cielec wciągał w złote sidła. Czy na pewno znalazłbym siłę, aby się oprzeć? Zresztą… czy naprawdę tylko o to chodziło? Dlaczego miałbym sprzeniewierzyć się wyzwaniu – niezwykłemu, przyznaję – które los stawiał na mojej drodze? Przecież Michalewicz mógł to rozwiązać inaczej. Może więc jego ostatnia wola była czymś więcej niż tylko gestem sympatii i zadośćuczynienia? Na wspomnienie słów o martwej ziemi do tej pory przenikał mnie dreszcz.

Poprosiłem o trzy dni do namysłu.

Mówiąc „altowiolista”, trzeba mieć jedno na uwadze: sam fakt wyboru takiego, a nie innego instrumentu świadczy, że nie jest on poszukiwaczem rozwiązań najprostszych, wyborcą zachowań utartych, konformistą bez wyobraźni. Mówimy raczej o kimś gotowym do podjęcia życiowych wyzwań.

Aby zapoznać się z administracyjną stroną posiadania domu we Włoszech, złożyłem mnóstwo wizyt w stosownych departamentach. W zdecydowanej większości spotykałem się z dobrą wolą urzędników.

Na trzeci dzień po spotkaniu z zarządem kooperatywy Paolo – jakby chcąc dopomóc w podjęciu finalnych ustaleń – przyprowadził ze sobą dwie kobiety.

– Signor Bartolomeo, proszę pozwolić: to jest moja żo… żona, Sophia, i siostra, Donatella. Te mądre do…donny – Paolo łypnął okiem w ich kierunku, badając, czy aby na pewno dosłyszały przymiotnik _sapiente_ – prowadziły dom pana Michelangelo.

– Czyli co: gotowały, sprzątały i tak dalej? – Z trudem wyobrażałem sobie dwie signory w wieku więcej niż średnim zmagające się z ogromem domiszcza.

– _Ma no_! Oczywiście, że nie! W naszej wiosce nie brakuje młodych, chętnych do pracy. Sophia i Donatella organizowały takie siły i środki, jakie były w danym momencie potrzebne. Czy chciałby pa…pan, aby tak było nadal?

Byłem wzruszony, ale również zaskoczony dalece nietrafną oceną moich skromnych możliwości finansowych. Do korzystania z „konta winnego” jeszcze nie dojrzałem, zaś moje dochody krajowe były… Były?

– Obawiam się, że nie stać mnie na zatrudnianie kogokolwiek…

– Pana nie musi być na to stać. To wszystko wchodzi w pakiet rozliczeń naszej kooperatywy.

Skoro tak, to umówiliśmy się, że będę dawał znać dzień przed przyjazdem, tak by duet Sophia – Donatella mógł przygotować dom do zamieszkania i zaopatrzyć go w bazę kulinarną. Żadne permanentne sprzątanie i gotowanie nie wchodziło jednak w grę. Ostatecznie człowiek, który przez większość dotychczasowego życia był singlem, ceni sobie niezależność i swobodę. Zresztą za nic nie dałbym sobie odebrać rzadkich i cudownych chwil wspólnego kucharzenia z Antosią.

Zreasumujmy. Po niespełna miesiącu od usłyszenia zadziwiającej nowiny byłem całkiem nieźle wprowadzony w rolę nowego gospodarza Casa e Proprietà di Città Abbandonata (tak brzmiała pełna nazwa domeny, składającej się z domu i winnicy) i prawnie umocowany na jej tronie. Ostatecznie więc podjęcie decyzji nastąpiło w sposób naturalny; nasze intencje skrystalizowały się do tego stopnia, że nie trzeba już było nazywać ich po imieniu.

Antosia musiała tymczasem wracać do swoich wykopalisk, ale na weekendy przyjeżdżała do Corbetto. Ja sam wybrałem się do Krakowic dopiero pod koniec września, by zagrać pierwszy powakacyjny program z filharmonią. Teoretycznie mógłbym sobie odpuścić dalszą współpracę, ale miałem zamiar wywiązać się z ustaleń kontraktu, który dobiegał końca w grudniu. Ot, jakieś takie: plantatorem się bywa, altowiolistą – jest, jakkolwiek mało przekonująco by to nie brzmiało.

Choć program był wciągający (uwertura _Bajka_ Moniuszki, Koncert skrzypcowy A-dur op. 8 Karłowicza i III symfonia _Pieśń o nocy_ op. 27 Szymanowskiego), myśli moje krążyły wokół innych miejsc i zgoła odmiennych spraw.

Zaraz po koncercie z ulgą wskoczyłem do samochodu. I… tak zaczęły się moje (nasze) europejskie peregrynacje.

Gdy tylko zagrałem swoje, wsiadałem w autko, Eston wskakiwał na tylne siedzenie i gnaliśmy do Toskanii. Jeśli wzywały mnie obowiązki w Krakowicach – ruszaliśmy w odwrotnym kierunku. Do samego tylko końca roku (cztery miesiące) jeździłem do Włoch siedmiokrotnie, co dawało w sumie czternaście przejazdów przez pół Europy.

Czasami nie potrafiłem określić, dokąd jadę. Pytałem słońca. Jeśli odpowiadało mi po lewej, znaczyło to, że mknę do Corbetto. Gdy wychylało się po prawej, wiedziałem już, że zmierzam do Krakowic. Gorzej bywało w nocy. Czasem nachodziły mnie wątpliwości czarne jak smoła. Po chwili dochodziłem jednak do wniosku, że każdy z kierunków jest właściwy. U celu zawsze czekał na mnie gotowy do zamieszkania kawałek podłogi. Wolność rozciągająca się między dwoma punktami przestrzeni zaczęła mi niezwykle odpowiadać.

Eston był wspaniałym kompanem. Reagował na najmniejszy gest, zawsze gotów do drogi. Uwielbiał każdą podróż, ale trzeba było widzieć psią radość, gdy przybywaliśmy do Corbetto. Zaczynał od samodzielnego patrolu posiadłości. Natomiast wspólny lot zaryzykowaliśmy tylko raz. „Wspólny” oznaczało zresztą, że ja siedziałem w kabinie pasażerskiej, on zaś w klatce, w luku bagażowym. Mocno na jego widok przerażone służby weterynaryjne naszpikowały go taką ilością środków uspokajających, że po przylocie musiałem na własnych rękach transportować do samochodu pięćdziesiąt kilo bezwładnego psa. Następnego dnia Eston był nie do życia. Ten wariant przemieszczania się odpadł więc raz na zawsze.

W trakcie niekończących się godzin jazdy słuchałem muzyki. Nigdy nie przypuszczałem, że jest jej aż tyle, tak pięknej i tak bezwzględnie wartej poznania. W moim niezbyt wypasionym autku (suzuki alto, czy jako alto-wiolista miałem inny wybór?) zamontowałem bardzo przyzwoity zestaw kolumn. Cóż to były za podróże! Zwłaszcza nocą. Musiałem tylko pilnować się i nie zapominać, że prowadzę jadący z dużą szybkością pojazd. Po jakimś czasie wzbogaciłem repertuar o audiobooki. Światowa klasyka na zmianę z kryminałami dodawały godzinom spędzanym w drodze zachwytu i dreszczyku emocji.

Rozterki dotyczące pytania „gdzie” nie przenosiły się na kwestię „z kim” chcę spędzić swoje życie. Gdy ujrzałem Antosię po raz pierwszy, trójstrzała Amora, Erosa i Kupidyna ugodziła mnie ze skutkiem natychmiastowym. Na szczęście tercet antyczny strzelał w obu kierunkach. Staż pani archeolog miał dobiec końca w połowie przyszłego roku. Wiedziałem, że Antośka także rozważa profesjonalną przyszłość w dwóch wariantach: włoskim i polskim. Byliśmy jak dwa samodzielne i niezależne atomy, które nieoczekiwanie weszły na wspólną orbitę. Dwie odnalezione połówki jabłka, ying i yang we własnych osobach. Czy przestrzeń może w takiej sytuacji odgrywać rolę decydującą? Oczywiście, że nie. Ale przy tak dużym rozstrzale geografii, profesji i ambicji, trudno było o pospieszne decyzje.

Było nam ze sobą dobrze i było nam dobrze do siebie tęsknić. Wiedliśmy ciekawe życie, a jeśli los zechciałby obdarować nas jakąś (malutką) niespodzianką, byliśmy gotowi na jej przyjęcie.

– Kochankowie zatraceni – śmiała się Antonia. – Jedno w Rzymie, drugie na Krymie…

– Nie przejmuj się, miła. – Gładziłem jej włosy. – Tristanowi i Izoldzie też nie było lekko, a jakoś sobie wszystko poukładali.

– Wypicie trucizny nazywasz poukładaniem?

Miała rację. Co dobre w sztuce, niekoniecznie sprawdza się w życiu. Choć są i szczęśliwe wyjątki. Gdyby nie zasieki piętrzące się na drodze do serca i ręki Harriet Smithson, Hector Berlioz nie skomponowałby _Symfonii fantastycznej_. Miss S. została w końcu jego żoną, a literatura muzyczna wzbogaciła się o arcydzieło.

– Wybacz kochany, ale nie przejawiam szczególnej ochoty, aby opiewano mnie w poematach kosztem doczesnego szczęścia. Nie zamierzam też skonać z miłości w zbyt młodym wieku. Później, kto wie? To może być nawet atrakcyjne. Ale nie przed, hm… pomyślmy… dziewięćdziesiątką? Poproszę więc o lepszy przykład.

– Dobrze, kogo my tu jeszcze mamy? – W pamięci starałem się odnaleźć słynnych, a nieco szczęśliwszych kochanków. – Abelard i Heloiza?

Antośka spojrzała na mnie z powątpiewaniem.

– Jesteś pewien? Wiesz, co zrobiono Abelardowi? Poza tym kogo z nas widzisz w charakterze kandydata do zakonu? Choć akurat piękne listy mógłbyś do mnie pisać…

– Mam! Stanisław i Anna Oświecimowie! – Ucieszyłem się, odnajdując uwieczniony w poemacie Karłowicza przykład z krajowego podwórka.

– Tak? No i co z nimi?

– No więc, oni… kochali się bardzo… Bardzo się kochali… zupełnie nie jak brat i siostra.

– A więc to było rodzeństwo?! Czy chciałbyś, abym traktowała cię jak brata?

No nie, dalece nie wolałem.

– Już wiem! Romeo i Julia! – krzyknąłem tryumfalnie w trakcie weekendowego wypadu do Pienzy, miasteczka o teatralnej wręcz urodzie, w którym Franco Zefirelli zekranizował dramat Szekspira. – Chociaż – zawahałem się pod nieustępliwym spojrzeniem Antosi – to jednak wariant również nie dla nas. Poza tym – mrugnąłem porozumiewawczo – jesteśmy już chyba za starzy.

Antosia pacnęła mnie w głowę świeżo nabytą gomółką pecorino (ten z Pienzy, wyjmowany z głębokich kadzi wypełnianych popiołem, smakował niepowtarzalnie). Na szczęście dla mojej głowy, a przede wszystkim dla sera, cios był pozorowany.

Wyszedłem przed dom, gotów ruszyć na poszukiwania dwójki włóczęgów, których nieobecność trwała już trochę zbyt długo. Ale oni właśnie wracali, zadowoleni, rozbawieni, Antosia z płótnem pokrytym czarno-złotymi plamami, z których śmiała się niemiłosiernie („Przecież ty też sporo ćwiczysz, zanim wyjdziesz na estradę, prawda?”), Eston z wyrazem pyska mówiącym: no wiem, wiem, że się stęskniłeś, ale nie masz pojęcia, jak było fajnie… Domyślałem się, nic nie musieli mówić.

Następnego ranka leżeliśmy koło siebie w ogromnym, starym łożu z baldachimem. Przez otwarte okna wpływało powietrze jeszcze rześkie, a już liżące promieniami słońca. Złote plamki, które odnajdywały w twarzy Antosi, lśniły niczym drobinki kwarcu.

– Wiesz co? – odezwała się. – Właściwie dlaczego poszukujemy idealnych kochanków w historii? Przecież każda para to opowieść zupełnie niepowtarzalna.

– Bartolomeo e Antonia – zacząłem.

– Bartholomew and Antoinette…

– Bartosz i Antonia… B&A. Dobrze, że nie AA. Chociaż? Antonia e Altoviolista…

Ale A. już mnie nie słuchała.

– Bartek i Antośka. Podoba mi się. Miłość całkiem nietragiczna, tylko trochę dramatyczna… I niekiedy komiczna! – krzyknęliśmy w duecie, ponieważ w drzwiach pojawił się Eston wracający z patrolu. Gdy nas dostrzegł, wziął rozbieg zakończony efektownym skokiem i wbił się na trzeciego.

Od samego rana Antośka popatrywała na mnie zielonym spojrzeniem. Wiedziałem, co jej chodzi po głowie. Wakacje dobiegały końca, choć – nie wynurzając się poza magię otaczającej nas przestrzeni – trudno było w to uwierzyć. Myśleliśmy o tym z niechęcią. Toskanii – szczególnie wczesną jesienią – w ogóle nie chciało się opuszczać.

Ale ja musiałem. Moje życie zawodowe wkroczyło na nowe tory. Za kilka dni miał nastąpić oficjalny moment narodzin pewnej idei.

– A gdybyś tak pojechał sam, a potem wrócił po mnie? Mielibyśmy jeszcze cały tydzień… Ja tu się w tym czasie poopalam (wiedziałem, że chce malować), no i Estona nie będziesz musiał znowu ciągnąć przez pół Europy.

Zmyślna bestia podeszła do niej, dotknęła jej biodra smoczą głową i patrzyła porozumiewawczo. „Zaopiekuję się nią stary, bądź spokojny” – zdawał się mówić jego wzrok. Antośka uśmiechała się tryumfująco. „Widzisz?” – mówiło jej spojrzenie. „Nie martw się, nam tu będzie dobrze. Jedź sam, zrób, co masz zrobić, i wracaj…”

W takim układzie nawet podróż samochodem nie była konieczna – mogłem po prostu skorzystać z ekonomicznej linii skyper, która pół roku temu otworzyła połączenie między Florencją a Krakowicami.

– No właśnie – samolotem mógłbyś polecieć dopiero jutro. Tu zyskujemy dzień, tam tydzień… – kusiła dalej.

Ciągnięcie ich ze sobą tylko po to, aby Antośka posłuchała altówki Bartosza Czarnoleskiego, byłoby z mojej strony niczym więcej jak egoizmem. Miękłem jak plastelina.

– A z Estonem sobie poradzisz?

Antośka zaśmiała się tylko, a pies poruszył ogonem. Rzeczywiście, po wzorcowych wręcz przykładach współdziałania, którymi mnie ostatnio zaskakiwali, przestałem mieć wątpliwości. Bez reszty zajmę się graniem. Za to jak cudownie będzie wrócić…

Wśród spraw, których byłem pewien, data powrotu znajdowała się na pierwszym miejscu. Ta pewność miała już wkrótce zostać wystawiona na solidną próbę.PRZYPISY

1 Spacerowo – stopniowo przyspieszając.

2 _Poco a poco_ – po kawałeczku.

3 Jakich propozycji tam nie było! Podzieliłbym je na parę kate­gorii. Na przykład geograficzną. Zaczęło się od Kwartetu smyczkowego „Suliwa”. Nie wiecie jeszcze, co to Suliwa? Cierpliwości…

– Fajnie! – ucieszył się Jacek. – I po angielsku też ładnie. Salajwa String Quartet – wyrecytował z dumą.

– A czy ty wiesz, że „salajwa” to po angielsku ślina? – przystopował skrzypka wiolonczelista. Jacek zgasł.

– To może Szałwia! Po łacinie Salvia. Co, może brzydkie? – zaperzyła się Joanna.

– Przecież nikt nie mówi, że brzydkie…

Każdy przekonywał do swoich racji, bo – jak powszechnie wiadomo – kwartet to dzielenie włosa na czworo.

– Południowopolski Kwartet Smyczkowy.

– Doskonałe! – rozległ się okrzyk pełen zjadliwej ironii. – A może od razu Kwartet Południowo-Południowozachodni?

Pojawiała się kategoria łacińsko-włoska.

– Kwartet Smyczkowy „Curiosum”. Camerata Curiosum.

– A jakby tak Kwartet Smyczkowy „Cztery Pory Roku”?

– Ty, Jacku, którą porą roku chciałbyś być? Wiosną zapewne? – ironizował Konrad.

– To może Kwartet smyczkowy „Ich Czworo”. Albo Quartetto „Pizza Capricciosa”.

– A co powiecie na „Three Plus One” String Quartet?

Jako kolejna na tapetę trafiła kategoria odkompozytorska.

– Chopin, Moniuszko, Szymanowski, Karłowicz, Bacewicz, Penderecki, Lutosławski – odpada. Wszystko zajęte, wszystko już było… – O, to jest niezłe! Kwartet Smyczkowy „Wszystko Już Było”… – Wiem! Ben Akiba String Quartet!

Następnie ruszyliśmy śladem literacko-malarskim.

– Kwartet imienia Konstantego Ildefonsa Gałczyńskiego?

– Za długie. Kwartet Smyczkowy Mateyko?

– Mateńko moja, cóżem ci uczynił?

– Kwartet smyczkowy Wyspiański.

– Ładne. Ale dlaczego właściwie to musi być mężczyzna? – Joanna nieoczekiwanie podniosła element równouprawnienia. – Dlaczego nie Kwartet Smyczkowy Boznańska?

– To może od razu Kwarteta Smyczkowa? – mizoginił Jacek. Joanna przyszpiliła go wzrokiem.

Kolejny z tropów się wyczerpywał.OFICYNKA ZAPRASZA WSZYSTKICH

MIŁOŚNIKÓW DOBREJ LITERATURY!

Znajdziecie Państwo u nas książki interesujące, wciągające, służące wybornej zabawie intelektualnej, poszerzające wiedzę i zaspokajające ciekawość świata, książki, których lektura stanie się dla Państwa przyjemnością i które sprawią, że zawsze będziecie chcieli do nas wracać, by w dobrej atmosferze z jednej strony delektować się warsztatem znakomitych pisarzy, poznawać siłę ich wyobraźni i pasję twórczą, a z drugiej korzystać z wiedzy autorów literatury humanistycznej.

POLECAMY

Księgarnia Oficynki www.oficynka.pl

e-mail: [email protected]

tel. 510 043 387