MENU
Nasze ceny
Przeczytaj fragment on-line
-
nowość
Tajemnica zaginionych pisaków (Wiek: 8–10 lat) - ebook
Tajemnica zaginionych pisaków (Wiek: 8–10 lat) - ebook
W szkole trwają przygotowania do stworzenia wielkiego, barwnego muralu. Aaliyah nie może się doczekać malowania, jednak tuż przed startem znikają jej ulubione pisaki pędzelkowe. Kierowana emocjami, niesłusznie posądza o kradzież nowego kolegę z klasy, Diego. Gdy odnajduje zgubę na dnie własnej torby, musi zmierzyć się ze wstydem, przyznać do pomyłki i szczerze go przeprosić. Zapraszając Diego do wspólnej pracy nad dziełem, Aaliyah przekonuje się, jak wielką wartość mają życzliwość i sztuka budująca Mosty. Tajemnica zaginionych pisaków to mądra i pełna ciepła opowieść o odwadze naprawiania własnych błędów, przełamywaniu uprzedzeń oraz sile przeprosin.
Ta publikacja spełnia wymagania dostępności zgodnie z dyrektywą EAA.
| Kategoria: | Dla młodzieży |
| Zabezpieczenie: |
Watermark
|
| Rozmiar pliku: | 19 MB |
FRAGMENT KSIĄŻKI
TAJEMNICA ZAGINIONYCH PISAKÓW
Jasna pracownia plastyczna brzęczała jak ul. Promienie słońca tworzyły na podłodze ciepłe kwadraty. Serce Aaliyah waliło głośniej niż ten hałas. Grzebała w torbie — okruszki, pognieciony formularz, dwa ołówki. Żadnego brokatowego błękitu. Żadnego pomarańczu zachodzącego słońca. Żadnej liściastej zieleni z wyjątkowo cienką końcówką.
Aaliyah przejechała palcami wzdłuż szwów torby, licząc na to, że jakiś suwak ukrywa w sobie cud. Znalazła tylko kłaczki i starą naklejkę, w połowie odklejoną od papierka. Poprawiła nadgarstkiem swojego puszystego koka i zajrzała pod stół. Podłoga odmrugiwała jej tylko plamkami farby i zakręconą strużyną z ołówka. Jutro był Dzień Muralu. Pan Chu wybrał ją, żeby naszkicowała kontur pierwszego, wielkiego serca — tego, wokół którego miała układać się cała reszta. Już teraz widziała, jak wpasują się tam malutkie scenki: dzieci dzielące się przekąskami, pomocnik z taśmą klejącą, parasol dla dwojga. Ale bez jej pisaków pędzelkowych, linie w jej głowie zaczęły drżeć. „Czy ktoś widział moje pisaki pędzelkowe?” – zawołała. Jej głos zabrzmiał ostrzej, niż zamierzała. Priya zerknęła na nią z przekrzywioną głową. Max zamarł w połowie żartu i zajrzał do kosza. Pan Chu stuknął linijką dwa razy w blat, z życzliwym, lecz skupionym na pracy spojrzeniem rozwijając szary papier. Sala wydała się nagle zbyt jasna i zbyt głośna, zupełnie jakby jej skóra stała się cienka niczym papier. Przełknęła ślinę. Jej torba leżała otwarta, pozbawiona kolorów, niczym usta, którym zabrakło słów.
Wczoraj przez wysokie okna wlewało się słońce. Palety z farbami wyglądały jak malutkie planety. Śmiech przeskakiwał między stołami. Aaliyah zostawiła swoją torbę na tylnym blacie – zapiętą i bezpieczną. Sprawdzała kolory, planowała sceny pełne dobroci i czuła, jak jej dłoń nabiera pewności. Wtedy w tej sali wszystko było takie proste.
Szept wymsknął się, zanim zdążyła go powstrzymać. – Może to Diego je zabrał – szepnęła. Powietrze poniosło te słowa jak papierowy samolocik. Głowy się przekrzywiły. Spojrzenia przeskoczyły. Przy ostatnim stoliku Diego skulił się nad zeszytem, kurczowo splatając stopy. Jego ramiona zapadły się do środka, stawał się mniejszy, coraz mniejszy.
Kiedy linijki szurały, a pędzle stukały, Diego siedział skurczony przy ostatnim stoliku. Jego zeszyt leżał pod dłonią jak skulony ptaszek. Nie podnosił wzroku. Słoneczne światło tworzyło jasny kwadrat, który zatrzymywał się tuż przed jego butami, zahaczał o nogi krzesła i trwał w bezruchu.
Na dywanie w salonie Aaliyah przechyliła swoją torbę. Skuwki stuknęły. Flamastry poturlały się pod kanapę jak nieśmiałe żuczki. Wysunął się jej szkicownik – a pod nim mrugnęła znajoma tęcza. Pisaki pędzelkowe. Brokatowy błękit. Pomarańcz zachodzącego słońca. Liściasta zieleń z cieniutką końcówką. Zaparło jej dech.
Wyciągnęła karteczkę samoprzylepną i napisała starannymi, uważnymi literami: Powiedzieć całemu klubowi prawdę. Najpierw przeprosić Diega, twarzą w twarz. Zaprosić go do zaprojektowania środkowego panelu. Wprowadzić zasadę sprawdzania i podpisywania przyborów. Podpisała się, a jej dłoń drżała jak obietnica.
Następnego popołudnia sala zdawała się wstrzymywać oddech. Stoły zsunięte razem, papier rozciągnięty niczym pas startowy. Zanim pan Chu zdążył zacząć, Aaliyah wstała. Drżały jej kolana. Chwyciła się krawędzi stołu, żeby opanować głos. „Yyy… muszę coś powiedzieć”. Pędzle zamarły.
Diego wsunął swój mały notes na stół i stuknął dwa razy w jego róg. Otworzył go. Strony rozkwitały kolorowymi budynkami i krętymi schodami, malutkimi oknami z kotami. Na dachach rosły ogrody. Zjeżdżalnia opadała spiralą wzdłuż ściany biblioteki. Marginesy wypełniały strzałki i notatki, staranne i pewne.
Aaliyah spojrzała Diego w oczy, teraz już ze spokojem. Odwzajemnił spojrzenie, a jego ramiona odrobinę się rozluźniły. Podała mu niebieski, brokatowy długopis nad papierowym pasem startowym. Ostrożnie wziął go w palce. Ich uśmiechy były delikatne, ale szczere, zupełnie jak dwa światła zapalające się w tym samym pokoju.
Pisaki i pędzle przestały być tajemniczymi stertami. Dzieci ustawiły się w kolejce, aby podpisać się na podkładce, a następnie odklejały etykiety i owijały je wokół uchwytów. Priya pisała starannie. Litery Maksa rozciągały się i przechylały, ale uśmiechał się szeroko, odhaczając zwroty. Pojemniki wyglądały schludnie, gotowe niczym półki w malutkim sklepiku.
Kostki farb stukały jak małe puzzle. Pędzle szeptały. Cytrynowa żółć ociepliła ceglany mur. Turkus schłodził kałużę, w której dwa parasole spotkały się jak zaprzyjaźnione grzybki. Smuga pomarańczu zjechała po bibliotecznej zjeżdżalni. Kolor zbierał się w rogach i spływał jasnymi niteczkami ku krawędzi kartki.
Diego naszkicował maleńki ogródek na dachu: marchewki, liście i małą tabliczkę z napisem Darmowe warzywa — weź dwa! Aaliyah namalowała sąsiada z psem na czerwonej smyczy, który przyjmował marchewkę od dziecka. Ich dłonie prawie się stykały. Obie twarze pochylały się ku sobie, proste i pogodne.
Pod koniec dnia papierowa rzeka płynęła — budynki, mosty, malutkie historie połączone ze sobą. Na korytarzu przy drzwiach pachniało świeżym papierem i mokrą farbą. Pan Chu zrobił krok w tył z dłońmi opartymi na biodrach, a w jego uśmiechu kryła się łagodna duma. Miasto zdawało się otulać ich szkołę swoimi ramionami.
Ludzie pochylali się, by spojrzeć z bliska. Palce zawisały w powietrzu, niczego nie dotykając. Ktoś zaśmiał się na widok zjeżdżalni w bibliotece i powiedział: „Chcę z niej zjechać”. Spojrzenia podążały za wspólnym parasolem, zatrzymywały się na naprawionym plakacie, odnajdywały piłkę podawaną z rąk do rąk między balkonami. Oczy Diego błyszczały. Aaliyah poczuła, że znów oddycha swobodnie.
Pod oknem wisiała równo podkładka z listą przyborów. Imiona i narzędzia tworzyły zgrabne rzędy odhaczonych ptaszków. Etykiety na pojemnikach błyszczały jak malutkie flagi. Ktoś narysował małą gwiazdkę obok imienia Aaliyah. Uśmiechnęła się, zwyczajnie i cicho, czując, jak gwiazdka osiada gdzieś w jej środku, jasna i spokojna.
Aaliyah uniosła pędzel. Diego uniósł swój. Końcówki pędzli zawisły nad nowym arkuszem papieru, czystym i jasnym. Ich ramiona były teraz rozluźnione, gotowe do prowadzenia pewnych, równych linii. Kolory zdawały się wychylać ze swoich pojemniczków, jakby farby nie mogły się już doczekać.
Pan Chu położył długą, drewnianą linijkę na papierze, stuknął nią dwa razy, po czym wyrównał brzegi. Jego przezroczyste oprawki odbiły światło. Drobne zmarszczki wokół jego oczu pogłębiły się, gdy się uśmiechnął. Nie zabrał długopisów. Zrobił miejsce, by dłonie mogły się uspokoić, a głosy nabrać siły.
Środkowy panel ukazywał ich szkołę wtuloną w miasto, które zdawało się ją przytulać. Ulice wiły się niczym otwarte ramiona. W oknach kryły się malutkie scenki: wiązanie sznurówek, przytrzymywanie drzwi, dzielenie się smakołykami. Na ścianie biblioteki lśniła pomarańczowa zjeżdżalnia. W niebieskiej kałuży odbijały się parasole i gościnne drzwi szkoły.
Na całym muralu jaśniały drobne chwile: skrzynka z książkami z napisem „Za darmo”; sąsiad mocno trzymający drabinę; dwoje dzieci sklejających podarty plakat; plecak podnoszony przez cztery dłonie. W turkusowej kałuży odbijały się parasole i uśmiechy. Kręgi rozchodziły się coraz szerzej, niosąc malutkie, kolorowe łódeczki od bloku do bloku.
Wieczorne światło wypełniło korytarz miękkim złotem. Papierowe brzegi muralu delikatnie falowały, niczym spokojne jezioro, gdy zawieje wietrzyk. Kolory lśniły, ale nie krzyczały. Kroki zwolniły. Ktoś się zatrzymał, uśmiechnął i wskazał na maleńką scenkę. Miasto zdawało się oddychać – spokojnie i łagodnie.
Jasna pracownia plastyczna brzęczała jak ul. Promienie słońca tworzyły na podłodze ciepłe kwadraty. Serce Aaliyah waliło głośniej niż ten hałas. Grzebała w torbie — okruszki, pognieciony formularz, dwa ołówki. Żadnego brokatowego błękitu. Żadnego pomarańczu zachodzącego słońca. Żadnej liściastej zieleni z wyjątkowo cienką końcówką.
Aaliyah przejechała palcami wzdłuż szwów torby, licząc na to, że jakiś suwak ukrywa w sobie cud. Znalazła tylko kłaczki i starą naklejkę, w połowie odklejoną od papierka. Poprawiła nadgarstkiem swojego puszystego koka i zajrzała pod stół. Podłoga odmrugiwała jej tylko plamkami farby i zakręconą strużyną z ołówka. Jutro był Dzień Muralu. Pan Chu wybrał ją, żeby naszkicowała kontur pierwszego, wielkiego serca — tego, wokół którego miała układać się cała reszta. Już teraz widziała, jak wpasują się tam malutkie scenki: dzieci dzielące się przekąskami, pomocnik z taśmą klejącą, parasol dla dwojga. Ale bez jej pisaków pędzelkowych, linie w jej głowie zaczęły drżeć. „Czy ktoś widział moje pisaki pędzelkowe?” – zawołała. Jej głos zabrzmiał ostrzej, niż zamierzała. Priya zerknęła na nią z przekrzywioną głową. Max zamarł w połowie żartu i zajrzał do kosza. Pan Chu stuknął linijką dwa razy w blat, z życzliwym, lecz skupionym na pracy spojrzeniem rozwijając szary papier. Sala wydała się nagle zbyt jasna i zbyt głośna, zupełnie jakby jej skóra stała się cienka niczym papier. Przełknęła ślinę. Jej torba leżała otwarta, pozbawiona kolorów, niczym usta, którym zabrakło słów.
Wczoraj przez wysokie okna wlewało się słońce. Palety z farbami wyglądały jak malutkie planety. Śmiech przeskakiwał między stołami. Aaliyah zostawiła swoją torbę na tylnym blacie – zapiętą i bezpieczną. Sprawdzała kolory, planowała sceny pełne dobroci i czuła, jak jej dłoń nabiera pewności. Wtedy w tej sali wszystko było takie proste.
Szept wymsknął się, zanim zdążyła go powstrzymać. – Może to Diego je zabrał – szepnęła. Powietrze poniosło te słowa jak papierowy samolocik. Głowy się przekrzywiły. Spojrzenia przeskoczyły. Przy ostatnim stoliku Diego skulił się nad zeszytem, kurczowo splatając stopy. Jego ramiona zapadły się do środka, stawał się mniejszy, coraz mniejszy.
Kiedy linijki szurały, a pędzle stukały, Diego siedział skurczony przy ostatnim stoliku. Jego zeszyt leżał pod dłonią jak skulony ptaszek. Nie podnosił wzroku. Słoneczne światło tworzyło jasny kwadrat, który zatrzymywał się tuż przed jego butami, zahaczał o nogi krzesła i trwał w bezruchu.
Na dywanie w salonie Aaliyah przechyliła swoją torbę. Skuwki stuknęły. Flamastry poturlały się pod kanapę jak nieśmiałe żuczki. Wysunął się jej szkicownik – a pod nim mrugnęła znajoma tęcza. Pisaki pędzelkowe. Brokatowy błękit. Pomarańcz zachodzącego słońca. Liściasta zieleń z cieniutką końcówką. Zaparło jej dech.
Wyciągnęła karteczkę samoprzylepną i napisała starannymi, uważnymi literami: Powiedzieć całemu klubowi prawdę. Najpierw przeprosić Diega, twarzą w twarz. Zaprosić go do zaprojektowania środkowego panelu. Wprowadzić zasadę sprawdzania i podpisywania przyborów. Podpisała się, a jej dłoń drżała jak obietnica.
Następnego popołudnia sala zdawała się wstrzymywać oddech. Stoły zsunięte razem, papier rozciągnięty niczym pas startowy. Zanim pan Chu zdążył zacząć, Aaliyah wstała. Drżały jej kolana. Chwyciła się krawędzi stołu, żeby opanować głos. „Yyy… muszę coś powiedzieć”. Pędzle zamarły.
Diego wsunął swój mały notes na stół i stuknął dwa razy w jego róg. Otworzył go. Strony rozkwitały kolorowymi budynkami i krętymi schodami, malutkimi oknami z kotami. Na dachach rosły ogrody. Zjeżdżalnia opadała spiralą wzdłuż ściany biblioteki. Marginesy wypełniały strzałki i notatki, staranne i pewne.
Aaliyah spojrzała Diego w oczy, teraz już ze spokojem. Odwzajemnił spojrzenie, a jego ramiona odrobinę się rozluźniły. Podała mu niebieski, brokatowy długopis nad papierowym pasem startowym. Ostrożnie wziął go w palce. Ich uśmiechy były delikatne, ale szczere, zupełnie jak dwa światła zapalające się w tym samym pokoju.
Pisaki i pędzle przestały być tajemniczymi stertami. Dzieci ustawiły się w kolejce, aby podpisać się na podkładce, a następnie odklejały etykiety i owijały je wokół uchwytów. Priya pisała starannie. Litery Maksa rozciągały się i przechylały, ale uśmiechał się szeroko, odhaczając zwroty. Pojemniki wyglądały schludnie, gotowe niczym półki w malutkim sklepiku.
Kostki farb stukały jak małe puzzle. Pędzle szeptały. Cytrynowa żółć ociepliła ceglany mur. Turkus schłodził kałużę, w której dwa parasole spotkały się jak zaprzyjaźnione grzybki. Smuga pomarańczu zjechała po bibliotecznej zjeżdżalni. Kolor zbierał się w rogach i spływał jasnymi niteczkami ku krawędzi kartki.
Diego naszkicował maleńki ogródek na dachu: marchewki, liście i małą tabliczkę z napisem Darmowe warzywa — weź dwa! Aaliyah namalowała sąsiada z psem na czerwonej smyczy, który przyjmował marchewkę od dziecka. Ich dłonie prawie się stykały. Obie twarze pochylały się ku sobie, proste i pogodne.
Pod koniec dnia papierowa rzeka płynęła — budynki, mosty, malutkie historie połączone ze sobą. Na korytarzu przy drzwiach pachniało świeżym papierem i mokrą farbą. Pan Chu zrobił krok w tył z dłońmi opartymi na biodrach, a w jego uśmiechu kryła się łagodna duma. Miasto zdawało się otulać ich szkołę swoimi ramionami.
Ludzie pochylali się, by spojrzeć z bliska. Palce zawisały w powietrzu, niczego nie dotykając. Ktoś zaśmiał się na widok zjeżdżalni w bibliotece i powiedział: „Chcę z niej zjechać”. Spojrzenia podążały za wspólnym parasolem, zatrzymywały się na naprawionym plakacie, odnajdywały piłkę podawaną z rąk do rąk między balkonami. Oczy Diego błyszczały. Aaliyah poczuła, że znów oddycha swobodnie.
Pod oknem wisiała równo podkładka z listą przyborów. Imiona i narzędzia tworzyły zgrabne rzędy odhaczonych ptaszków. Etykiety na pojemnikach błyszczały jak malutkie flagi. Ktoś narysował małą gwiazdkę obok imienia Aaliyah. Uśmiechnęła się, zwyczajnie i cicho, czując, jak gwiazdka osiada gdzieś w jej środku, jasna i spokojna.
Aaliyah uniosła pędzel. Diego uniósł swój. Końcówki pędzli zawisły nad nowym arkuszem papieru, czystym i jasnym. Ich ramiona były teraz rozluźnione, gotowe do prowadzenia pewnych, równych linii. Kolory zdawały się wychylać ze swoich pojemniczków, jakby farby nie mogły się już doczekać.
Pan Chu położył długą, drewnianą linijkę na papierze, stuknął nią dwa razy, po czym wyrównał brzegi. Jego przezroczyste oprawki odbiły światło. Drobne zmarszczki wokół jego oczu pogłębiły się, gdy się uśmiechnął. Nie zabrał długopisów. Zrobił miejsce, by dłonie mogły się uspokoić, a głosy nabrać siły.
Środkowy panel ukazywał ich szkołę wtuloną w miasto, które zdawało się ją przytulać. Ulice wiły się niczym otwarte ramiona. W oknach kryły się malutkie scenki: wiązanie sznurówek, przytrzymywanie drzwi, dzielenie się smakołykami. Na ścianie biblioteki lśniła pomarańczowa zjeżdżalnia. W niebieskiej kałuży odbijały się parasole i gościnne drzwi szkoły.
Na całym muralu jaśniały drobne chwile: skrzynka z książkami z napisem „Za darmo”; sąsiad mocno trzymający drabinę; dwoje dzieci sklejających podarty plakat; plecak podnoszony przez cztery dłonie. W turkusowej kałuży odbijały się parasole i uśmiechy. Kręgi rozchodziły się coraz szerzej, niosąc malutkie, kolorowe łódeczki od bloku do bloku.
Wieczorne światło wypełniło korytarz miękkim złotem. Papierowe brzegi muralu delikatnie falowały, niczym spokojne jezioro, gdy zawieje wietrzyk. Kolory lśniły, ale nie krzyczały. Kroki zwolniły. Ktoś się zatrzymał, uśmiechnął i wskazał na maleńką scenkę. Miasto zdawało się oddychać – spokojnie i łagodnie.
więcej..
