The Adventures of Sherlock Holmes. German B2. With dictionary and exercises. - ebook

How to use this book?

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Küsse, Pentecost!

Next chapter →Der Bund der Rothaarigen

Eines Herbsttages besuchte ich Sherlock Holmes. Er sprach gerade mit einem älteren Herrn. Dieser Mann war dick und hatte ein rotes Gesicht. Sein Haar war leuchtend rot. Ich wollte gehen, weil ich dachte, ich störe. Aber Holmes zog mich schnell ins Zimmer. Er schloss die Tür hinter mir.

Mein lieber Watson, Sie kommen genau richtig.

Ich dachte, Sie wären beschäftigt.

Das bin ich auch, sehr sogar.

Dann warte ich im Nebenzimmer.

Nein, auf keinen Fall. Dieser Herr, Mr. Wilson, war oft mein Helfer. Er wird mir auch in Ihrem Fall sehr nützlich sein.

Der dicke Herr stand halb auf. Er nickte mir zu. Seine kleinen Augen sahen mich fragend an.

Nehmen Sie das Sofa, sagte Holmes. Er lehnte sich in seinen Sessel zurück. Er legte die Fingerspitzen zusammen. Das tat er immer, wenn er nachdachte. Mein lieber Watson, Sie mögen auch das Ungewöhnliche. Sie lieben Dinge, die nicht alltäglich sind. Sie haben viele meiner Abenteuer aufgeschrieben. Manchmal haben Sie sie etwas ausgeschmückt.

Ihre Fälle waren immer sehr interessant für mich.

Ich sagte neulich, das Leben ist seltsamer als jede Fantasie. Das war, bevor wir Miss Mary Sutherlands Fall lösten.

Ich habe das damals bezweifelt.

Ja, Doktor, das stimmt. Aber Sie werden mir zustimmen müssen. Sonst zeige ich Ihnen so viele Fakten, bis Sie mir Recht geben. Herr Jabez Wilson kam heute Morgen zu mir. Er hat eine sehr seltsame Geschichte begonnen. Ich habe oft gesagt, dass kleine Dinge oft die seltsamsten sind. Manchmal ist es nicht einmal ein richtiges Verbrechen. Ich weiß noch nicht, ob dies ein Verbrechen ist. Aber die Geschichte ist eine der ungewöhnlichsten, die ich kenne. Herr Wilson, könnten Sie bitte Ihre Geschichte noch einmal erzählen? Mein Freund Dr. Watson hat den Anfang nicht gehört. Die Geschichte ist so besonders, ich will jedes Detail wissen. Normalerweise erkenne ich ähnliche Fälle schnell. Aber dieser Fall ist, soweit ich weiß, einzigartig.

Der dicke Kunde zeigte etwas Stolz. Er zog eine schmutzige Zeitung aus seiner Tasche. Er suchte in den Anzeigen. Ich beobachtete den Mann genau. Ich wollte Hinweise an seiner Kleidung finden. Aber ich fand nicht viel. Er sah aus wie ein normaler britischer Geschäftsmann. Er war dick, wichtig und langsam. Er trug weite graue Hosen. Sein schwarzer Gehrock war nicht sehr sauber. Er hatte eine einfache Weste an. Daran hing eine schwere Kette aus Messing. Ein alter Hut und ein brauner Mantel lagen auf einem Stuhl. Der Mantel hatte einen zerknitterten Kragen. Nichts an ihm war besonders. Nur sein roter Kopf und sein ärgerlicher Blick fielen auf.

Holmes sah, was ich tat. Er lächelte und schüttelte den Kopf. Ich sehe, er hat früher körperlich gearbeitet. Er nimmt Schnupftabak und ist Freimaurer. Er war in China und hat viel geschrieben. Mehr kann ich nicht erkennen.

Herr Wilson zuckte zusammen. Sein Finger zeigte auf die Zeitung. Aber er sah Holmes an. Wie wussten Sie das alles, Mr. Holmes? Woher wussten Sie, dass ich körperlich gearbeitet habe? Es ist wahr, ich war Schiffszimmermann.

Ihre Hände, mein lieber Herr. Ihre rechte Hand ist größer als die linke. Sie haben damit gearbeitet, die Muskeln sind stark.

Und der Schnupftabak und die Freimaurerei?

Ich will Sie nicht beleidigen, indem ich es erkläre. Sie tragen eine Brosche Ihres Ordens. Das ist eigentlich gegen die Regeln.

Ach, das habe ich vergessen. Aber das Schreiben?

Ihre rechte Manschette glänzt stark. Die linke hat einen glatten Fleck am Ellbogen. Dort legen Sie den Arm auf den Schreibtisch.

Und China?

Das Tattoo eines Fisches an Ihrem Handgelenk. Das kann nur in China gemacht worden sein. Ich kenne mich mit Tätowierungen aus. Die rosa Farbe der Fischschuppen ist typisch für China. Dazu kommt die chinesische Münze an Ihrer Uhrkette.

Herr Wilson lachte laut. So was!, sagte er. Ich dachte, Sie wären sehr klug. Aber es war doch nichts Besonderes.

Watson, ich mache wohl einen Fehler, wenn ich alles erkläre. Was unbekannt ist, wirkt großartig. Mein Ruf leidet, wenn ich so offen bin. Mr. Wilson, finden Sie die Anzeige?

Ja, ich habe sie jetzt, antwortete er. Sein dicker Finger zeigte auf die Anzeige. Hier ist sie. Das hat alles angefangen. Lesen Sie es selbst, mein Herr.

Ich nahm die Zeitung und las. AN DIE LIGA DER ROTHAARIGEN: Ezekiah Hopkins aus Amerika ist gestorben. Er hat Geld für die Liga hinterlassen. Jetzt ist eine Stelle frei. Man bekommt 4 Pfund pro Woche. Die Arbeit ist nur dem Namen nach. Alle rothaarigen Männer können sich bewerben. Sie müssen gesund und über 21 sein. Bewerben Sie sich persönlich am Montag um elf Uhr. Bei Duncan Ross, Pope’s Court 7, Fleet Street.

Was soll das bedeuten?, rief ich. Ich hatte die Anzeige zweimal gelesen.

Holmes kicherte und bewegte sich im Stuhl. Das tat er, wenn er gute Laune hatte. Das ist etwas Ungewöhnliches, nicht wahr?, sagte er. Mr. Wilson, erzählen Sie uns jetzt alles. Erzählen Sie von sich, Ihrem Haus und der Anzeige. Doktor, notieren Sie zuerst das Papier und das Datum.

Es ist The Morning Chronicle vom 27. April 1890. Das war erst vor zwei Monaten.

Sehr gut. Nun, Mr. Wilson?

Nun, es ist so, wie ich Ihnen sagte, Mr. Holmes. Jabez Wilson wischte sich die Stirn. Ich habe ein kleines Pfandleihgeschäft am Coburg Square. Es ist nicht sehr groß. In den letzten Jahren hat es kaum genug Geld gebracht. Früher hatte ich zwei Helfer. Jetzt habe ich nur noch einen. Ich könnte ihn kaum bezahlen. Er arbeitet für halben Lohn, um zu lernen.

Wie heißt dieser nette junge Mann?

Sein Name ist Vincent Spaulding. Er ist auch nicht mehr so jung. Sein Alter ist schwer zu schätzen. Ich könnte mir keinen besseren Helfer wünschen. Er könnte woanders viel mehr verdienen. Aber wenn er zufrieden ist, warum sollte ich ihn stören?

Ja, warum auch? Sie sind froh, einen günstigen Angestellten zu haben. Das ist heute selten für Arbeitgeber. Ihr Assistent ist vielleicht so besonders wie Ihre Anzeige.

Oh, er hat auch Fehler, sagte Mr. Wilson. Er ist verrückt nach Fotografie. Er macht Fotos, wenn er arbeiten sollte. Dann verschwindet er in den Keller, um sie zu entwickeln. Das ist sein größter Fehler. Aber sonst ist er ein guter Arbeiter. Er hat keine schlechten Angewohnheiten.

Er ist noch bei Ihnen, nehme ich an?

Ja, Sir. Er und ein vierzehnjähriges Mädchen sind bei mir. Das Mädchen kocht und hält den Laden sauber. Ich bin Witwer und habe keine Familie. Wir drei leben sehr ruhig. Wir haben ein Dach über dem Kopf. Wir bezahlen unsere Schulden.

Diese Anzeige hat uns überrascht. Spaulding kam vor acht Wochen ins Büro. Er hatte genau diese Zeitung in der Hand. Ich wünschte, ich wäre rothaarig, Mr. Wilson.

Warum das?, fragte ich.

Hier ist eine freie Stelle bei der Liga der Rothaarigen. Das ist viel Geld für den, der sie bekommt. Es gibt mehr Stellen als rothaarige Männer. Die Verwalter wissen nicht, was sie mit dem Geld tun sollen. Wenn mein Haar rot wäre, würde ich die Stelle nehmen.

Was ist das denn?, fragte ich. Mr. Holmes, ich bin ein Stubenhocker. Mein Geschäft kam zu mir. Ich ging oft wochenlang nicht aus dem Haus. Ich wusste nicht viel über die Welt. Ich freute mich immer über Neuigkeiten.

Haben Sie noch nie von der Liga der Rothaarigen gehört? Er sah mich mit großen Augen an.

Nie.

Das wundert mich, denn Sie könnten die Stelle bekommen.

Und wie viel ist das wert?, fragte ich.

Nur ein paar hundert Pfund im Jahr. Die Arbeit ist leicht. Sie stört andere Aufgaben nicht sehr.

Das machte mich hellhörig. Mein Geschäft lief seit Jahren nicht gut. Ein paar hundert Pfund extra wären sehr nützlich. Erzählen Sie mir alles darüber, sagte ich.

Er zeigte mir die Anzeige. Sie sehen, die Liga hat eine freie Stelle. Dort steht die Adresse für weitere Infos. Die Liga wurde von Ezekiah Hopkins gegründet. Er war ein amerikanischer Millionär. Er hatte sehr eigene Ideen. Er selbst war rothaarig. Er mochte alle rothaarigen Männer. Nach seinem Tod gab er sein großes Vermögen Treuhändern. Sie sollten das Geld nutzen. Damit sollten sie einfache Jobs für Rothaarige schaffen. Ich höre, der Lohn ist gut und die Arbeit wenig.

„Aber“, sagte ich, „Millionen rothaariger Männer würden sich bewerben.“ „Nicht so viele, wie Sie denken“, antwortete er. „Es ist nur für Männer aus London und für Erwachsene“, erklärte er. „Der Amerikaner wollte London helfen.“ „Man darf sich nur mit echtem, hellem, feuerrotem Haar bewerben.“ „Hellrot oder dunkelrot geht nicht.“ „Mr. Wilson, Sie könnten sich bewerben, aber der Aufwand lohnt sich vielleicht nicht.“ „Es geht nur um ein paar hundert Pfund.“

Meine Herren, mein Haar ist sehr rot. Ich dachte, ich hätte eine gute Chance. Vincent Spaulding wusste viel darüber. Ich bat ihn, mitzukommen. Er sollte die Fensterläden hochziehen. Er freute sich über einen freien Tag. Wir schlossen das Geschäft. Dann gingen wir zu der Adresse aus der Anzeige.

Mr. Holmes, so etwas will ich nie wieder sehen. Männer mit rotem Haar kamen von überall her. Sie wollten auf die Anzeige antworten. Die Fleet Street war voller Rothaariger. Pope’s Court sah aus wie ein Orangenstand. Ich dachte nicht, dass es so viele gab. Alle Rottöne waren da: Stroh, Zitrone, Orange, Ziegel, Leber, Ton. Aber nur wenige hatten echtes, leuchtendes Rot, wie Spaulding sagte.

Ich wollte schon aufgeben. Aber Spaulding ließ das nicht zu. Er schob und drängte mich durch die Menge. Wir kamen zu den Stufen des Büros. Viele Leute gingen hoch, andere kamen traurig zurück. Wir drängten uns ins Büro.

„Ihre Geschichte ist sehr unterhaltsam“, sagte Holmes. Der Klient nahm eine Prise Schnupftabak. „Bitte erzählen Sie weiter“, bat Holmes.

Im Büro standen nur Holzstühle. Es gab auch einen Kiefernholztisch. Dahinter saß ein kleiner Mann. Sein Kopf war noch röter als meiner. Er sprach kurz mit jedem Bewerber. Dann fand er immer einen Fehler. So wurden sie nicht genommen. Es war schwer, die Stelle zu bekommen.

Als wir dran waren, war er freundlicher. Er schloss die Tür hinter uns. Er wollte uns etwas Persönliches sagen.

„Das ist Mr. Jabez Wilson“, sagte mein Assistent. „Er möchte die Stelle in der Liga.“

„Er ist perfekt dafür“, antwortete der andere Mann. „Er erfüllt alle Bedingungen.“ „So schönes Haar habe ich lange nicht gesehen.“ Er trat zurück und sah mein Haar an. Ich fühlte mich sehr verlegen. Dann kam er schnell auf mich zu. Er schüttelte meine Hand. Er gratulierte mir herzlich.

„Es wäre falsch zu warten“, sagte er. „Verzeihen Sie meine Vorsichtsmaßnahme.“ Er packte mein Haar mit beiden Händen. Er zog daran, bis ich schrie. „Sie haben Tränen in den Augen“, sagte er. Er ließ mich los. „Alles ist in Ordnung“, sagte er. „Wir müssen vorsichtig sein.“

„Man hat uns schon mit Perücken und Farbe betrogen.“ „Ich könnte Ihnen schlimme Geschichten erzählen.“ Er ging zum Fenster. Er rief laut, dass die Stelle besetzt sei. Unten stöhnten die Leute enttäuscht. Alle Rothaarigen gingen weg. Nur ich und der Manager blieben übrig.

„Mein Name ist Mr. Duncan Ross“, sagte er. „Ich bekomme auch Geld aus dem Fonds.“ „Unser Wohltäter hat ihn eingerichtet.“ „Sind Sie verheiratet, Mr. Wilson?“ „Haben Sie eine Familie?“ Ich sagte, ich hätte keine. Sein Gesicht wurde traurig.

„Oh je!“, sagte er ernst. „Das ist sehr schlimm!“ „Es tut mir leid, das zu hören.“ „Der Fonds sollte Rothaarige unterstützen.“ „Er sollte auch helfen, dass es mehr Rothaarige gibt.“ „Es ist sehr schade, dass Sie Single sind.“ Mein Gesicht wurde länger, Mr. Holmes. Ich dachte, ich bekomme die Stelle nicht.

Aber nach ein paar Minuten sagte er, es sei in Ordnung. „Bei jemand anderem wäre das ein Problem“, sagte er. „Aber bei Ihrem Haar machen wir eine Ausnahme.“ „Wann können Sie anfangen?“

„Es ist etwas schwierig“, sagte ich. „Ich habe schon ein Geschäft.“

„Machen Sie sich keine Sorgen, Mr. Wilson!“, sagte Vincent Spaulding. „Ich kann mich darum kümmern.“

„Wie sind die Arbeitszeiten?“, fragte ich.

„Zehn bis zwei Uhr.“ Mr. Holmes, Pfandleihgeschäfte sind oft abends. Besonders donnerstags und freitags. Daher passte mir das Geld am Morgen gut. Mein Assistent war zuverlässig. Er würde sich um alles kümmern.

„Das passt mir sehr gut“, sagte ich. „Und wie viel Lohn gibt es?“

„Vier Pfund pro Woche.“

„Und die Arbeit?“

„Sie ist nur dem Namen nach Arbeit.“

„Was meinen Sie damit?“, fragte ich.

„Sie müssen immer im Büro sein.“ „Oder zumindest im Gebäude bleiben.“ „Wenn Sie gehen, verlieren Sie die Stelle.“ „Das Testament ist da sehr streng.“ „Sie dürfen das Büro nicht verlassen.“

„Es sind nur vier Stunden am Tag“, sagte ich. „Ich würde nicht weggehen.“

„Keine Ausrede zählt“, sagte Mr. Duncan Ross. „Weder Krankheit noch Geschäft noch etwas anderes.“ „Sie müssen dort bleiben, sonst verlieren Sie die Stelle.“

„Und die Arbeit?“, fragte ich.

„Sie sollen die Encyclopædia Britannica abschreiben.“ „Der erste Band ist in diesem Schrank.“ „Sie brauchen eigene Tinte, Federn und Löschpapier.“ „Wir geben Ihnen Tisch und Stuhl.“ „Sind Sie morgen bereit?“

„Ja, sicher“, antwortete ich.

„Auf Wiedersehen, Mr. Jabez Wilson.“ „Ich gratuliere Ihnen nochmals zu dieser wichtigen Stelle.“ Er führte mich aus dem Zimmer. Ich ging mit meinem Assistenten nach Hause. Ich war so glücklich, dass ich kaum wusste, was ich tun sollte.

Ich dachte den ganzen Tag darüber nach. Am Abend war ich wieder traurig. Ich war sicher, es war ein Betrug. Aber ich verstand den Grund nicht. Es war unglaublich, dass jemand so viel Geld zahlt. Nur für das Abschreiben der Encyclopædia Britannica. Vincent Spaulding versuchte, mich aufzuheitern. Aber ich redete mir alles schlecht.

Am Morgen beschloss ich, es trotzdem zu versuchen. Ich kaufte Tinte, eine Feder und Papier. Dann ging ich zum Pope’s Court.

Zu meiner Freude war alles in Ordnung. Der Tisch stand bereit für mich. Mr. Duncan Ross war da. Er wollte sehen, dass ich anfing. Ich sollte mit dem Buchstaben A beginnen. Dann ging er, kam aber manchmal vorbei. Er prüfte, ob alles gut war. Um zwei Uhr verabschiedete er sich.

Er lobte meine Arbeit. Dann schloss er die Bürotür ab.

Das ging jeden Tag so, Mr. Holmes. Am Samstag kam der Manager. Er gab mir vier goldene Münzen für die Woche. Das war auch in den nächsten Wochen so. Jeden Morgen war ich um zehn Uhr da. Jeden Nachmittag ging ich um zwei Uhr. Später kam Mr. Duncan Ross nur noch morgens. Danach kam er gar nicht mehr.

Ich verließ den Raum nie. Ich wusste nicht, wann er kommen könnte. Die Stelle war sehr gut. Ich wollte sie nicht verlieren.

Acht Wochen vergingen so. Ich schrieb über Äbte, Bogenschießen und Rüstungen. Auch über Architektur und Attika. Ich hoffte, bald zu den B's zu kommen. Ich brauchte viel Papier. Ein Regal war fast voll mit meiner Arbeit. Und dann war alles plötzlich vorbei.

„Vorbei?“, fragte Holmes.

„Ja, Sir“, sagte Wilson. „Heute Morgen war es so.“ „Ich ging um zehn Uhr zur Arbeit.“ „Aber die Tür war verschlossen.“ „Ein Stück Pappe war angenagelt.“ „Hier ist es, lesen Sie selbst.“ Er zeigte einen weißen Karton. Er war so groß wie ein Notizblatt.

Darauf stand: „DIE LIGA DER ROTHAARIGEN IST AUFGELÖST. 9. Oktober 1890.“

Holmes und ich sahen die Nachricht an. Wir sahen auch das traurige Gesicht des Mannes. Die Situation war so komisch. Wir mussten beide laut lachen.

„Ich finde das nicht lustig“, rief unser Klient. Sein roter Kopf wurde noch röter. „Wenn Sie nur lachen, gehe ich woanders hin.“

„Nein, nein“, rief Holmes. Er schob den Mann zurück in den Stuhl. „Ich will Ihren Fall nicht verpassen.“ „Er ist sehr ungewöhnlich und interessant.“ „Aber es ist auch ein bisschen lustig.“ „Was haben Sie getan, als Sie die Karte fanden?“

„Ich war schockiert, Sir.“ „Ich wusste nicht, was ich tun sollte.“ „Ich rief in den Büros in der Nähe an.“ „Niemand wusste etwas.“ „Dann ging ich zum Vermieter.“ Er war Buchhalter und wohnte unten. Ich fragte ihn nach der Liga der Rothaarigen. Er sagte, er kenne keine solche Liga.

Ich fragte ihn nach Mr. Duncan Ross. Er sagte, er kenne diesen Namen nicht.

„Nun“, sagte ich, „der Herr in Nummer 4.“

„Meinen Sie den Rothaarigen?“, fragte er.

„Ja“, sagte ich.

„Oh“, sagte er, „sein Name war William Morris.“ „Er war Anwalt.“ „Er nutzte mein Zimmer nur vorübergehend.“ „Gestern ist er ausgezogen.“

„Wo finde ich ihn?“, fragte ich.

„In seinen neuen Büros“, sagte er. „Er gab mir die Adresse.“ „King Edward Street 17, bei St. Paul’s.“

Ich ging dorthin, Mr. Holmes. Aber es war eine Fabrik für Knieschützer. Niemand kannte Mr. William Morris. Auch Mr. Duncan Ross kannte niemand.

„Was haben Sie dann getan?“, fragte Holmes.