Tylko na Chwilę - ebook

ROZDZIAŁ 1

Narożne biuro na osiemnastym piętrze należało do Finna Knoxa — tabliczka wciąż mówiła „Wiceprezes", ale nikt już w to nie wierzył. Sześć miesięcy, może mniej.

Za ścianą szkła miasto rozlewało się w popołudniowym słońcu: stal, beton, rzeka refleksów na dachach taksówek. Finn nie podnosił wzroku. Tablet leżał między wydrukami, wyniki kampanii Cartiera ułożone kolumna przy kolumnie — osiem milionów wyświetleń w siedemdziesiąt dwie godziny, retencja na dziewięćdziesiąt cztery, przychody w górę o dwanaście procent.

Ojciec będzie zadowolony.

Dwa twarde stuknięcia, pół sekundy przerwy — i Andrew Knox wszedł bez czekania na odpowiedź. Pukał tylko wtedy, gdy kogoś testował. Miał siedemdziesiąt jeden lat i sylwetkę kogoś, kto nie słyszy słowa „nie" od dekad — ramiona lekko cofnięte, krok bez pośpiechu, garnitur tak dobrze skrojony, że samo wejście do pomieszczenia wyglądało jak oświadczenie. Usiadł naprzeciwko, nie pytając o pozwolenie.

— Mediolan?

— Zamknięty. — Finn odchylił się, skrzyżował ramiona. — Chcą nas na wiosenną premierę. Pełna kampania, sześć rynków.

Andrew skinął głową. Na jego standardach takie skinienie było owacją na stojąco.

— A zarząd?

— Patterson nie zdążył nawet otworzyć ust. — Kącik ust Finna drgnął. — Przypomniałem mu, że potroiliśmy wartość jego portfela w osiemnaście miesięcy. Jest z nami.

— Dobrze.

Palce Andrew wystukały niewidzialny rytm w podłokietnik. Pauza, która w ustach innego człowieka wyglądałaby neutralnie, a u Andrew Knoxa oznaczała, że zaraz padnie coś nieprzyjemnego.

— Gdyby Nate był choć w połowie tak skuteczny…

Finn znał to westchnienie w kilkunastu wersjach. _Dlaczego nie możesz go nauczyć poważnie traktować pracy. Dlaczego każdą galę zamienia w imprezę. Dlaczego jesteś tak różni._

— Dlatego to ja zajmę się firmą — powiedział, spokojnie, z ostrzem dobrze ukrytym pod spokojnie. — On może zostać naszą maskotką.

Andrew parsknął. Krótko, autentycznie. Na tyle rzadko, że Finn poczuł coś w żebrach — nie dumę, bo to zbyt miękkie słowo. Coś bardziej pierwotnego.

— Trzeba mu przyznać, że dobrze wychodzi na zdjęciach.

— Szkoda, że klienci płacą za wyniki, nie za selfie.

Andrew wstał, poprawił mankiety. Zatrzymał się przy drzwiach.

— Wpadnij dziś na kolację. — Przez jego twarz przemknęło coś, co Finn rozpoznał tylko dlatego, że widywał to rzadko: coś podobnego do zakłopotania. — Wiesz, jaka jest twoja matka.

Palce Finna zawisły nad klawiaturą.

Zaproszenie na kolację od Andrew Knoxa nigdy nie było spontaniczne. Przychodziło z agendą, z oczekiwaniami zapisanymi między wierszami, z niepisanym egzaminem, który Finn zawsze zdawał i z którego nigdy nie dostawał ocen.

— Jasne. — Odpowiedź wyszła zanim zdążył o niej pomyśleć.

— Punkt siódma.

Drzwi zamknęły się z krótkim kliknięciem.

Finn odwrócił się do raportów. Cyfry były nadal klarowne, ale patrzył przez nie jak przez szyję. Siódma. Kolacja. Nate spóźniony, jak zawsze. Emma w trybie strategicznym, z tym uśmiechem, który nie był uśmiechem — był starannie zaplanowaną operacją. Andrew z tym spojrzeniem, które nie mówiło _jestem z ciebie dumny_, tylko: _nie zawal_.

Nigdy nie zawalał. Nie zostawiał szczelin.

Telefon zawibrował — mail od klienta — i Finn otworzył go, przejrzał, odpisał w niecałe dwie minuty. Praca była czysta. Zasady jednoznaczne. Wynik mierzalny.

Przy stole kolacyjnym Knoxów żadna z tych zasad nie obowiązywała.

Ekspres prychnął parą za ladą, gdy Elodie osunęła się w aksamit kanapy przy oknie. Słońce wchodziło przez szybę ostrymi smugami — ciepłe na jej prawym policzku, trochę za jasne, żeby nie mrużyć oczu — i jeszcze nie zdjęła szalika, gdy drzwi kawiarni otwarły się z hukiem.

Tessa wpadła jak miniaturowy tajfun w kaszmirze. Blond włosy w artystycznym nieładzie, policzki zarumienione od zimna, w oczach ten konkretny błysk, który Elodie znała od dziesięciu lat i od dziesięciu lat powinien ją ostrzegać.

— Nawet tak na mnie nie patrz — oznajmiła, zanim usiadła.

— Jak?

— Jakbyś dokładnie wiedziała, że za chwilę poproszę cię o coś kompletnie nienormalnego.

Elodie opuściła wzrok na kartę deserów.

— Jeszcze nic nie powiedziałaś.

— Twoja twarz powiedziała wszystko. — Tessa runęła naprzeciwko, torebka wylądowała na krześle z westchnieniem prawdziwej ofiary losu. — Zamów mi coś z czekoladą i najsilniejszą kawę, jaką mają. Potrzebuję obu, żeby przeżyć tę rozmowę.

— Aż tak źle?

Tessa tylko spojrzała.

Kelner pojawił się w dobrym momencie. Elodie zamówiła dwa latte, tartę tatin dla siebie, ciasto czekoladowe dla Tessy. Gdy zniknął, Tessa pochyliła się przez stolik z miną kogoś, kto właśnie odkrył spisek.

— Mama wypowiedziała wojnę moim jajeczkom.

— O nie.

— Przysyła mi artykuły o zegarze biologicznym. Z podpisami „ciekawy" i „pomyśl o tym". — Machnęła ręką. — Subtelność poziom mistrzowski.

— To dopiero początek, prawda?

— Zapisała mnie do ekskluzywnej agencji matrymonialnej. Takiej, gdzie dobierają cię na podstawie zeznań podatkowych i stanu szkliwa. — Uśmiech Tessy skrzywił się w coś między rozpaczą a czarnym humorem. — Mam randkę. W przyszłą sobotę. Jakiś bankier albo tech bro — przestałam słuchać przy słowie „portfolio".

Kawa przyszła. Elodie objęła kubek obiema dłońmi, ceramika ciepła pod palcami, para unosząca się między nimi jak cienka zasłona. Patrzyła na Tessę z cierpliwością wypracowaną latami oglądania jej matki w akcji.

— To nie idź — powiedziała.

— Nie mogę. Tym razem mnie wydziedziczy serio. — Tessa wzięła łyk, a w jej oczach pojawił się błysk, który Elodie znała dobrze i nigdy nie lubił. — Ale ty możesz pójść za mnie.

Kubek stanął w połowie drogi.

— Słucham?

— Dobrze słyszałaś.

— Nie ma mowy. — Automatycznie, zanim zdążyła pomyśleć. — Mam jeszcze trochę godności.

— Twoja godność nie płaci czynszu. — Tessa chwyciła telefon. — Ja zapłacę.

— Tessa—

— Powiedz kwotę.

Kelner przyniósł desery. Tarta lśniła karmelizowanymi jabłkami, ciasto Tessy ociekało ganache, zapach czekolady i palonego cukru zawisł między nimi. Elodie wbiła widelec w karmel, nie patrząc na Tessę. Tessa odwróciła ekran telefonu.

Elodie zerknęła. Spojrzała drugi raz.

Liczby się nie zmieniły.

— No dobra — wypluła. — Pieprzyć godność.

— Wiedziałam, że jesteś rozsądna. — Tessa się rozpromieniła, znów ta twarz dziecka, które właśnie dostało, czego chciało.

— Jedna randka. — Elodie wskazała widelcem. — Jeden wieczór. Koniec.

— Oczywiście. — Tessa już kroiła ciasto. — I postaraj się, żeby facet cię nie polubił. W sensie mnie. Wiesz, o co mi chodzi.

— To jest kompletnie szalone.

— Już się zgodziłaś.

— Już tego żałuję. — Elodie wbiła widelec głębiej. — A jak będzie koszmarny?

— Wyjdź do toalety i nie wracaj. — Tessa wzruszyła ramionami. — Klasyk.

— A jak będzie… w porządku?

— To bądź dziwna. Opowiedz mu o swojej kolekcji nawiedzonych lalek.

— Nie mam żadnych—

— On nie musi o tym wiedzieć.

Śmiech wyrwał się z Elodie bez ostrzeżenia — głośniejszy, niż zamierzała — i przez chwilę kawiarniany gwar wokół nich stał się tłem, a nie rzeczywistością.

— To jest obłęd — oświadczyła wieczorem w drzwiach własnego mieszkania.

Klucze do ceramicznej miseczki, płaszcz na odnowiony fotel — i stanęła pośrodku wąskiego korytarza, patrząc na swoje studio z uczuciem, które znała za dobrze. Ten konkretny rodzaj ciszy po tym, jak zatrzaskujesz za sobą świat.

Telefon zawibrował. Raz, drugi, trzeci — seria, jak zwykle.

_Musisz wyglądać ELEGANCKO I BOGATO_ _NIESAMOWICIE BOGATO_ _WYOBRAŹ SOBIE BOGACTWO_ _Jest różnica!!!_

Elodie przewróciła oczami tak wyraźnie, że w karku coś strzyknęło. Rzuciła się na sofę.

Na ceglanych ścianach wisiały abstrakcyjne obrazy, kupione z Tessą na tej galerii w Chelsea — dziesięć lat temu, szampan rozlany przez śmiech, pretensjonalne opisy na ścianach i dwie dziewczyny, które nie miały pojęcia, że skończą tu gdzie skończyły. Tamtej nocy były nierozłączne. Może właśnie dlatego zgadza się teraz na idiotyczne rzeczy.

Kolejna seria: _TEN!!!_ _Nie, czekaj, TO!!!_ _A może jednak czarna???_ _Masz wciąż tę kopertówkę, którą ci pożyczyłam???_

_Jak aż tak ci się podobają, IDŹ SAMA._

Odpowiedź przyszła natychmiast: _Próbuję ci pomóc!!_

Trzy wykrzykniki. Klasyk.

Elodie rzuciła telefon na kanapę i wpatrzyła się w sufit. Było tam pęknięcie, które właściciel obiecał naprawić dwa lata temu — ledwo widoczne z daleka, irytujące z bliska. Ignorowane systematycznie przez obie strony.

Jej życie uczuciowe od dawna przypominało to pęknięcie.

Aplikacje randkowe, kawy, rozmowy gasnące szybciej niż kawa stygła w kubku. Faceci, którzy „nie szukali niczego poważnego". Ten ostatni, który przy deserze rzucił, że trzeba „zachować opcje otwarte" — zostawiła go z rachunkiem i zatartą miną kelnera. Że randkowanie w Nowym Jorku bywa brutalne, wszyscy powtarzali jak mantrę. Tylko że u niej skończyło się na czymś gorszym niż brutalność.

Obojętnością.

Przestała liczyć. Przestała się spodziewać. Przestała w ogóle przyglądać się temu, co się dzieje, zanim było już po wszystkim. Od dawna zakładała, że skończy z jednym psem, trzema kotami i regałem romansów kupowanych anonimowo w nocy.

Dwadzieścia osiem lat. Liczba leżała w ustach jak coś, co nie chce zejść.

Od Zacha.

Samo to imię zacisnęło jej coś w środku klatki piersiowej — nie ostro, nie na tyle, żeby to była rana. Bardziej jak blizna, którą ciągle wyczuwała, chociaż od dawna wygoiła się na tyle, żeby zapomnieć, gdzie dokładnie siedzi. Zach Donovan, z jego łagodnym uśmiechem, z tym sposobem mówienia, który sprawiał, że każda decyzja brzmiała jak oczywistość. Mężczyzna, którego była gotowa poślubić. Który spojrzał jej w oczy i obiecał wieczność — zanim pewnego wieczoru usiadł naprzeciwko i złożył starannie przygotowaną przemowę o „byciu za młodym na takie zobowiązanie".

Nie na małżeństwo. Na nią.

Wspierała go. Mówiła, że rozumie. Zanim znalazła słowa, których naprawdę szukała, nie miał już jej numeru w zasięgu.

Cztery lata. Tyle minęło od tamtego wieczoru, a ona wciąż wznosi te same mury, cegła po cegle, odruchowo jak oddychanie. Teraz, gdy jakikolwiek mężczyzna wspomina o „luzie" albo „zobaczeniu, co z tego wyniknie" — wychodzi. Żadnej drugiej szansy. Żadnego kredytu dla zdań, które nic nie kosztują. Dość już zapłaciła za czyjś strach.

Telefon zadrżał znowu.

_Rozpuszczone włosy_ _Mężczyźni KOCHAJĄ rozpuszczone włosy_ _Zaufaj mi_ _I te perfumy z Bożego Narodzenia_ _TE DROGIE_ _Nie te, które faktycznie nosisz_

Elodie chwyciła poduszkę i wrzasnęła w nią, aż wypuściła cały oddech. Musiało wystarczyć.

_Założę worek na ziemniaki i buty ortopedyczne._

_ELODIE ROUSSEAU_ _NIE WAŻ SIĘ_ _TO JEST WAŻNE_

Wstała i otworzyła szafę. Ubrania miała eleganckie, ale na serio — takie, w których chodziło się do galerii i na brunch w czyimś mieszkaniu, nie takie, którymi krzyczysz _stara nowojorska elita_ z metra widoczna. Wyciągnęła granatową sukienkę. Zawiesiła na drzwiach szafy. Przez chwilę patrzyła na jej własny odbitek w ciemnym lustrze.

— Merde — mruknęła.

Telefon zamigotał: _Będziesz NIESAMOWITA_ _Kocham cię!!! 😘😘😘_

Wyłączyła ekran.

Rezydencja Knoxów przy Upper East Side zajmowała dwa piętra odrestaurowanego Beaux-Arts. Marmur pod butami, wysokie okna z widokiem na Park, na ścianach płótna, które kosztowały więcej niż większość samochodów. Stół jadalniany — mahoń, polerowany do lustra — mógłby pomieścić zarząd spółki z zapasem.

Dziś siedziała przy nim tylko czwórka.

Finn spóźnił się kwadrans. W tej rodzinie to prawie mieściło się w granicach normy. Wszedł w granatowym garniturze, krawat poluzowany, z wyrazem twarzy kogoś, kto wie dokładnie, że jest spóźniony i postanowił z tym żyć.

Nate rozparł się przy końcu stołu jak ktoś, kto tu dorósł i zamierza o tym przypominać. Szklanka whisky, uśmiech z dołeczkiem po lewej stronie — ten konkretny uśmiech, który oznaczał, że wie coś, co zaraz cię zaskoczy, i jest z siebie zadowolony z tego powodu.

— Nadchodzi — rzucił. — Syn marnotrawny, który raczył nas zaszczycić.

— Syn spóźniony — poprawiła Emma, wchodząc w jedwabnej bluzce i spodniach, które kosztowały dokładnie tyle, żeby można to było zauważyć, ale nie tyle, żeby o tym mówić. — Jak zawsze, kochanie.

— Korki — powiedział Finn.

— O ósmej we wtorek nie ma korków.

— W takim razie jestem beznadziejnym kłamcą.

Andrew wyłonił się z gabinetu z whisky i okularami zsuniętymi na koniec nosa. Nawet tu, przy familijnym stole, nosił się jak ktoś, kto prowadzi negocjacje. Tylko skala była inna.

— Finn. — Skinął na wolne krzesło. — Siadaj.

Bez ciepła. Finn się go nie spodziewał.

Usiadł naprzeciwko Nate'a i spojrzał na niego. Nate miał tę minę — niby bez wyrazu, ale zbyt starannie bez wyrazu.

— Co cię tak bawi? — zapytał.

— Nic. — Wzruszenie ramion. — Po prostu lubię rodzinne obiady.

— Jasne.

Pierwsze danie — jakaś zupa, której Finn nie rozpoznał ani nie próbował — Emma opowiadała o aukcjach, przyjęciach, o tym, które rodziny się rozwiodły i kto wszedł w czyj zarząd. Finn odpowiadał półsłówkami, pił wino, w tyle głowy kalkulował godzinę wyjścia.

Emma odłożyła łyżkę.

Finn znał ten ruch. Nie był ruchem przy zupie. Był ruchem przed ogłoszeniem.

— Pomyślałam — zaczęła, tonem, który sugerował, że myślenie trwało od dawna i zostało starannie zapakowane — że czas, żebyście się obaj ustatkowali.

Kieliszek Finna zatrzymał się w powietrzu.

Uśmiech Nate'a zniknął.

— No i mamy — mruknął Nate.

— To poważne, Nathan. — Emma spojrzała po nich obydwu z miną generała przed odprawą. — Obaj jesteście w wieku, kiedy wieczny kawaler przestaje być czymś uroczym.

— Zwłaszcza ty, Finn — dodał Andrew, nie podnosząc wzroku znad talerza.

— Dlaczego „zwłaszcza ja"?

— Bo jesteś stary. — Emma powiedziała to z taką bezbronną szczerością, jakby komentowała pogodę.

Nathan parsknął śmiechem.

— Czterdzieści dwa to nie prehistoria — warknął Finn.

— Wystarczająco, żebyśmy przestali udawać, że masz całe życie przed sobą. — Emma przeniosła wzrok na Nate'a z laserową precyzją. — A ty przestań się śmiać. Ten bałagan to w dużej mierze twoja zasługa.

Nate'owi zrzedła mina.

— To nie była moja wina. To była umowa biznesowa, nie ślub.

— Umowa, którą zdetonowałeś na żywo w telewizji.

— Ona ją zerwała, nie ja.

— Chłopcy. — Głos Andrew przeciął stół jak papierowy nóż. Odłożył łyżkę. Zdjął okulary. — Dość. Twoja matka i ja mamy dość czekania. Macie się ustatkować. Ożenić. Zbudować coś trwalszego niż kampania marketingowa. Dziedzictwo tej rodziny nie sprowadza się do wyników finansowych.

Cisza. Ciężka, konkretna.

— Pracujemy nad tym — mruknął Nate szybciej niż powinien.

— Sama praca nie wystarczy. — Emma wyprostowała się. — Dlatego postanowiłam wam pomóc.

Finn poczuł chłód wzdłuż karku. Znał ten ton. Znał ten uśmiech. Emma właśnie odpalała plan, który prawdopodobnie był gotowy od tygodnia.

— Finn — powiedziała, słodko jak trucizna. — Jutro masz randkę w ciemno.

— Ja… — Zakrztusił się. — Nie.

— Tak. — Promienny uśmiech, oczy spokojne jak kamień. — Już zapłaciłam. Temat zamknięty.

— Możesz mnie teraz zabić, jeśli chcesz.

— Nie. Jutro musisz być bardzo żywy.

Nate wcisnął serwetkę w usta.

— To twoja wina — rzucił Finn przez stół.

— Ups. — Brat uniósł kieliszek.

— Traktujcie to serio — powiedział Andrew spokojnie. — Albo będą konsekwencje.

W ustach Andrew Knoxa _konsekwencje_ miały ciężar aktu notarialnego.

Finn opróżnił kieliszek do końca.

Randka w ciemno. Zaaranżowana przez własną matkę. W czterdzieści dwa lata.

— Serio? — wymamrotał.

— Serio. — Emma się uśmiechnęła.

Penthouse przywitał go ciszą i zapachem własnego mieszkania — ten specyficzny, ledwo uchwytny zapach drewna i skóry, który po długim dniu jest albo kojący, albo duszący, zależnie od humoru. Dziś drugie.

Klucze na konsolę, krawat w dół jednym ruchem, marynarka na oparcie fotela. Za oknami miasto świeciło jak rozsypana biżuteria — tysiąc okien na tysiąc cudzych wieczorów — i Finn stanął przed szybą przez chwilę, nie patrząc na nic konkretnego.

— Niewiarygodne — powiedział w ciemność.

I po chwili, ciszej:

— Kurwa.

Usiadł ciężko na sofie. Karafka z whisky kusiła z półki — zignorował ją. Wino przy kolacji wystarczyło.

Rozumiał, skąd ta panika. Dwóch synów, zero stabilnych związków, jedna zerwana po ogłoszeniu w mediach, jeden prawie-skandal transmitowany na żywo. Z perspektywy Emmie i Andrew to musiało wyglądać jak klęska logistyczna.

Natalie.

Cztery lata temu myślał, że ta historia skończy się inaczej. Zaręczyny, data, powiadomione rodziny, pierwsze rezerwacje — wszystko miał, co chciał mieć. Oddał jej więcej niż plany i datę: rzeczy, których nie pokazywał nikomu, miejsca w sobie, do których normalnie nie wpuszczał. Był pewien, że tym razem jest inaczej.

A potem usłyszał starannie złożoną przemowę o „byciu za młodą na małżeństwo" i „potrzebie odnalezienia siebie".

— Jasne — wyszeptał tamtego wieczoru. — Jasne.

Wspierał ją. Odgrywał dojrzałość.

Potem wyszedł na jaw ktoś inny. Trener, fotograf, nieistotne. Ważne było jedno: nie była za młoda na małżeństwo. Była za młoda na jego konkretną wersję stabilności. To całe „odnajdywanie siebie" okazało się po prostu szukaniem kogoś, przy kim nie trzeba było tyle pracować.

Nate miał swoją katastrofę w większej skali — narzeczona, telewizja, przemówienie o byciu „sprzedawaną jak akcje". Z perspektywy rodziców: dwie klęski w tej samej kategorii.

Emma i Andrew nie młodnieli. On też nie. Komentarz matki o jego wieku zakłuł w miejscu, w którym nie powinien był trafić.

Rachel Parker pasowała do ich planu na papierze. Uroda, marka, właściwa rodzina, wspólne kontakty. Z Emmą i Ashley Parker jako współscenarzystkami wszystko wydawało się już zaprojektowane: zaręczyny, ślub, Parker-Knox na nagłówkach.

Problem był jeden: z Rachel było jak z dobrze wyreżyserowaną reklamą. Po godzinie czuł, jakby przebiegł maraton w small talku. Każdy jej gest dopracowany, każde zdanie przetrenowane, zero chwili, w której cokolwiek byłoby nieoczekiwane. Po prostu nie dało się jej zaskoczyć, bo nic w niej nie było z zasady.

Patrzył na rodziców i widział jednocześnie wszystko, czego chciał, i wszystko, czego nie umiał powtórzyć. Ich małżeństwo może i zaczęło się od kontaktów, ale z czasem stało się czymś realnym — wspólne budowanie, lojalność testowana kłopotami, wychowywanie dwóch trudnych synów, które jakoś nie ich nie rozbiło. To widać nawet przy tym stole, w sposobie, w jaki Emma kładzie rękę na talerzu Andrewa, kiedy on mówi coś za ostro.

Chciał czegoś takiego. Nie fuzji. Kogoś, kto zostanie, kiedy zrobi się trudno.

Po Natalie jego tolerancja na ryzyko opadła prawie do zera. Kolejne próby kończyły się tym samym: kobiety, które bardziej interesowały się nazwiskiem albo dostępem niż nim. Nate zawsze był łatwiejszy — uśmiechał się pierwszym uśmiechem i kobiety same się ustawiały. Finn dostawał inne: ambitne, ostrożne, które patrzyły na niego jak na wyzwanie albo inwestycję. Może był po prostu trudny. Szybki sarkazm, ściany wznoszone odruchowo, wymaganie od innych, żeby się wspinali. Nie umiał udawać kogoś lżejszego.

Praca dawała mu jedną rzecz, której nie miał gdzie indziej: jasne kryteria. Zero domysłów. Byłeś dobry, jeśli przynosiłeś wynik. Nikt nie pytał, czy jest łatwy w codzienności.

— Jedna, może dwie — mruknął w ciemność.

Pojawi się. Zagra grzecznie. Odhaczy zadanie. Potem powie Emmie, że próbował — a to, co z tego wyniknie, będzie już jego sprawą.

Alternatywą był nieskończony korowód kobiet dobieranych przez matkę, aż któraś zostanie z czystego wyczerpania.

Telefon zadrżał.

_NATE: Powodzenia jutro, staruszku. Spróbuj nie spłoszyć jej w pierwszych pięciu minutach._

_FINN: Spadaj._

_NATE: Też cię kocham._

Finn spojrzał w sufit i — wbrew sobie — przez chwilę się uśmiechnął.

Randka w ciemno. W najgorszym razie będzie z tego dobra anegdota.

Wstał, podszedł do okna. Miasto za szybą lśniło jak zawsze — obojętne, pełne cudzych historii. Jego twarz odbijała się w ciemnym szkle słabo, rozmyta przez tysiąc świateł za nią.

— Cokolwiek się jutro zdarzy — wymruczał do tego odbicia — to się zdarzy.ROZDZIAŁ 3

Weekend rozciągnął się na dwa osobne tygodnie w jednym. W sobotę rano Elodie rzuciła się na płótno — pędzel ciągnął farbę gwałtownymi, ostrymi łukami, każde pociągnięcie trochę za mocne, trochę za pewne, jakby można było przykryć piątkowy wieczór grubą warstwą akrylu i zapomnieć, że to nie działa tak z emocjami. W niedzielę skuliła się na kanapie z książką na kolanach i Netflixem w tle, ani nie czytając, ani nie oglądając — tylko leżąc i dając się toczyć godzinom.

Byle tylko nie widzieć przed oczami zielonych oczu i irytującego półuśmiechu.

Poniedziałek przyszedł jak wybawienie. Praca, listy zadań, znajoma orbita galerii — tu wszystko było pod kontrolą. Żadnych niespodziewanych towarzyszy przy kolacji. Tylko sztuka, klienci i błogosławiona rutyna.

— Siemka, Elodie! — Claire z zakupów pomachała jej z końca korytarza.

— Hej. — Elodie wykrzesała z siebie coś zbliżonego do zwykłego humoru. — Po południu kawa na mój koszt.

— Jesteś aniołem.

_Gdyby tylko wiedziała._ Anioły nie udają swoich najlepszych przyjaciółek na randkach, które idą z dymem.

Pierwszą godzinę spędziła na rutynowej magii: przesuwaniu obrazów o centymetry, które miały znaczenie, korygowaniu oświetlenia, krótkim zebraniu z ekipą w sprawie wystawy w przyszłym miesiącu. To było jej miejsce. Białe ściany, dopracowane wieszanie, wszystko tam, gdzie powinno być.

Dopóki nie usłyszała kroków.

Pewnych, bez pośpiechu. Zatrzymały się tuż za jej lewym ramieniem. Najpierw poczuła zapach — ciepły, korzenny, boleśnie znajomy — a dopiero potem głos.

— Cześć.

Jedno słowo, które przeszło jej po kręgosłupie jak palec.

_Non. Non, non, non._

Odwróciła się powoli.